[voile59]

Bonsoir

J'ai bien aimé. Et moi, j'angoisse...de savoir: quand aurons-nous la suite?

[holden5]

Merci Voile! La 3ème partie est en cours de fignolage. J'espère qu'elle te plaira!

[holden5]

3ème partie

J’ai dit que Dunwich était un village. Le terme est un peu excessif. Figurez-vous un hameau de basse montagne, énervé par d’inlassables bourrasques, et traversé d’une seule rue, pleine de fissures, salie de crottes bovines et de vieux fumier. Au bord de cette route sans trottoirs : un modeste puits, une église à moitié effondrée sur un talus, et un vieux bâtiment des postes où flottent les restes piteux de notre drapeau étoilé. De cette artère unique, quelques chemins montent ou dévalent des collines trop pierreuses pour être cultivées, conduisant aux fermes les plus misérables qu’il m’ait été donné de voir. Tel était du moins le spectacle qu’offrait Dunwich à l’époque — la localité ne devait pas compter plus de cinq ou six familles.
  Ce matin-là, j’achetai une miche de pain trop sec dans les décombres de l’église, où un colosse mutique avait dressé son maigre étalage : des œufs, quelques caisses de haricots terreux, deux ou trois cages à volailles. Le marchand était si rustre qu’il se contenta de secouer la tête avec agacement lorsque je lui demandai s’il avait aperçu mon ami depuis la veille au matin. Je n’insistai pas.
    Tout en mordant dans mon pain, je parvins à mener une conversation un peu plus fructueuse avec les seules personnes hantant en silence le centre du hameau : deux hommes sans âge qui s’ennuyaient sur l’unique banc, près du puits.
    Ils avaient vu « le gars de la ville » sortir de chez Old Pym l'avant-veille vers huit heures du matin. Vêtu d’affaires de marche et d’un sac à dos, il avait rejoint « le chemin  qui descend à la forêt » : un sentier qui commençait là où la route principale s’achevait. Ils ne l’avaient pas revu depuis.
    Quand j’évoquai l’article mentionnant de récents faits de sorcelleries à Dunwich, tous deux parurent étonnés : non qu’ils fussent sceptiques quant à la valeur de telles rumeurs, mais parce qu’il y avait « toujours eu de telles rumeurs à Dunwich. » Le journaliste, à les en croire, n’aurait eu aucun mal à écrire le même article dix ans ou cinq ans plus tôt : on s’accusait régulièrement, entre villageois du coin, de pratiquer la magie noire. Certains, parmi les plus pacifistes, prétendaient qu’aucun habitant de Dunwich ne maîtrisait l’art d’invoquer les esprits, mais ceux-là se figuraient que le village était implanté sur un territoire maudit, hanté par les âmes vengeresses de quelque tribu iroquoise massacrée.
    L’un des deux hommes finit par évoquer une disparition qui avait fait particulièrement jaser à Dunwich, deux mois plus tôt : celle d’un certain Billy White.
    « L’aîné de Nath' White, not’ bûcheron. Un gosse qu’avait pas la quinzaine.  Semblerait qu’un matin, il ait voulu retrouvé son paternel dans la forêt, pour lui filer un coup de main comme qui dirait. Mais pour sûr, le vieux Nath n’a jamais vu débarquer son fiston ce jour-là. S’est-y perdu ? A-t-y fait une mauvaise chute ? On n’a jamais su. Comme le père White avait pas toujours été très sérieux avec les femmes des autres, si vous voyez c’que j’veux dire, on a vite soupçonné certains cocus d’y être pour quelque chose, d’avoir trafiqué avec Lucifer pour ainsi dire.»
     Tandis qu’il revenait sur ce fait divers, le ciel s’était couvert au-dessus de nous, et de lourdes gouttes avait commencé à tomber. Les deux hommes coupèrent court à notre conversation et s’en allèrent en me saluant à peine.
    Alors que la pluie redoublait, je regagnai le hall de l’auberge. En attendant la fin de l’averse, je n’avais plus qu’à parcourir les notes d’écriture de Mark. M’asseyant à la table de bois, je tirai de ma poche le carnet trouvé dans sa chambre. A ma grande surprise, il s’avéra qu’il ne s’agissait pas de notes d’écritures, mais d’un carnet de voyage, que Mark avait tenu depuis son arrivée à Dunwich, le dimanche soir, jusqu’au mardi soir suivant. Au son des ronflements de Pym et du clapotis de la pluie, je découvris avec une inquiétude grandissante le contenu de ce journal énigmatique, écrit sans grand souci de mise en forme.
     Les admirateurs de Worthet seront sans doute ravis de trouver ici, publié pour la toute première fois, le dernier écrit « autobiographique » dû à sa plume. Si la qualité littéraire du manuscrit est évidemment négligeable, sa valeur en tant que témoignage ultime d’un grand homme ne saurait être mise en question. Il atteste en tout cas de la misanthropie légendaire de Worthet et de son goût pour l’évasion dans la wilderness. 

Dimanche 8 juillet

Route impossible, infinie, mais quoi de plus délicieux que de fuir la ville, aux formes polluées par notre géométrie ? Note à moi-même : relire Walden.

Arrivée tardive à D., épuisé, la faim au ventre. Old Pym, vieil alcoolique sans épaisseur, difforme de pied en cap. D = village de consanguins, assurément.  Dîner rudimentaire, à base de pain et d’eau.

L’auberge : autant dire un grenier du sol jusqu’aux poutres. Repaire de tous les rats du comté. J’étouffe dans le trop plein de poussière.

Lundi 9 juillet

Premiers contacts avec les locaux. Dégénérés, incultes. Décadence morale, se reflétant dans l’état des murs. Impossible de mener une conversation normale : discours décousus, noyés dans les bourrasques permanentes. Ce vent est à vous rendre cinglé. 

Rencontre de Samuel Cotton, âge moyen, éleveur de bovins. Mains tremblantes, nez épaté, strié de veines violacées. Accuse une certaine Pelegrine Crackstone d’avoir fait crever deux de ses vaches le mois dernier. Difficile de lui accorder crédit : pathétique, visiblement fou. Esprit ravagé par l’alcool et l’isolement.

Mme Crackstone m’a reçu chez elle dans l’après-midi. Misérable repriseuse d’environ soixante-dix ans, vivant seule. Est au courant des accusations de Cotton, mais les balaye d’une simple agitation de la main : le bouvier n’a plus toute sa tête. Une honnête femme. Ne craint que de se retrouver dans la forêt environnante, qu’elle imagine hantée de quelque manière. Ses propres mots : « Je n’y mettrai jamais plus les pieds, on croirait parfois entendre de drôles d’incantations, comme qui dirait apportées par le vent. »

Quelques rumeurs autour de la disparition d’un fils de bûcheron. Billy White.   

Ai passé la soirée dans ma chambre à réfléchir à des idées d’intrigue pour la revue. Rien de très concluant pour le moment. Aller chercher l’inspiration dans cette forêt redoutée des vieilles femmes ?


Mardi 10 juillet

Lever au petit matin. Préparation des vivres pour une bonne journée de marche.
Départ sous un ciel chargé. 

La rue principale se termine en cul de sac après le talus de l’église. Un chemin de terre la prolonge, descendant sur plus d’un mile. Je décide de l'emprunter.

A ma gauche, un versant rocailleux des Appalaches. A ma droite, un ravin abrupt.

A environ trois miles du village, le chemin s’écarte du précipice, s’enfonce dans forêt d’érables et de pins.

Une heure de marche, le chemin n’est plus guère visible sous l’herbe sauvage — Les habitants de Dunwich ne s'aventurent jamais aussi loin?

Le temps se dégrade : frémissement grandissant du vent dans les feuillages. Sur un fond de ciel gris, de sombres volutes se précipitent — fantômes inquiets, énervés. 

Traversant une portion plus clairsemée de la forêt, suis surpris par l’odeur d’un feu de bois. Vieille cabane se dessinant à flanc de colline. A l’extérieur, une silhouette en haillon nourrit les flammes d’un bûcher.

Comme soufflés par le vent lui-même, les accents d’une prière. Imprécations gutturales, hargneuses,  presqu’angoissées. Langue que je ne reconnais pas (de l’arabe ?)… L’homme porte un masque tribal.

Grimpe jusqu’à la cabane. A mon approche, les incantations s’interrompent, le masque se tourne lentement vers moi (ai-je bien vu la grimace d’un lièvre décharné se consumer dans le bûcher?)

D'un geste impérieux de la main, l’homme me fait signe de m’immobiliser. Autorité extraordinaire de la puissante silhouette, de la fixité de sa main tendue. Masque seulement percé de deux petits cercles pour les yeux et d’une mince protubérance fendue pour la bouche.

Me présente comme un simple promeneur fasciné par les pratiques ancestrales. Suspicieuse immobilité du masque. Enfin, le sorcier hoche  imperceptiblement la tête et me fait signe de le suivre à l’intérieur.

Misérable repère. Une couchette de paille dans un coin, des carcasses de bêtes où s’agglutinent les mouches. Odeur infâme. A la puanteur des charognes se mêlent des effluves marécageux — Y-a-t-il un marais dans les environs ? 

Mon hôte s’assoit en tailleur au centre la pièce, à même le plancher. Il m’invite à en faire autant en balayant lentement de la main l’espace devant lui.

Des paroles étouffées finissent par s’échapper de la petite fente dans le masque, dessinant une bouche grimaçante. Voix traînante, faible accent britannique.

Sans préambule, il m’interroge sur ma croyance en la magie. Paraît satisfait de mon ouverture d'esprit. Se décide à me raconter son histoire.

Ai-je bien compris ? Etait-ce de sa propre vie qu’il s’est mis à parler ?  Paroles si étouffées, décousues, que je devais constamment reconstituer un sens à partir de quelques bribes intelligibles.   

Ancien professeur à Oxford, spécialiste de la philosophie arabe médiévale, et du médecin Averroès, dont le nom revient souvent. A la fin du siècle dernier, il se rend à Fez — ou peut-être à Rabat, pour les besoins d’une recherche. Par hasard, il fait la découverte de  l’ouvrage de sorcellerie d’un poète devenu fou — un certain Al Rahed, ou Al Ahrzed.

Ouvrage: le Necronomicon. Contiendrait la clé d’un  prétendu « Savoir absolu ». Le sorcier parle du « Grand Verbe »,  de « L’Intuition du Transcendant. »  En invoquant les « divinités des marécages », et en pratiquant pour elles des sacrifices, a appris à entrer en transe et à atteindre, pendant un temps plus ou moins long, à cette Intuition du Vrai. — A-t-il quelque chose à voir avec la disparition du jeune White?

Abruptement, il me demande si je veux assister, le lendemain, à une offrande aux dieux. Si j’exécute moi-même la victime (on se contenterait d’un lièvre), j’aurai accès à la « transparence parfaite de l’univers, à l’unité profonde des trois dimensions du temps ».

Lui demandant pourquoi le sacrifice ne pouvait avoir lieu aujourd’hui, il invoque une explication astrologique, mentionnant l’alignement propice, au cours de la matinée de demain, de trois planètes du système solaire.

Retour à Dunwich dans la pluie et la boue.

A l’heure où je m’apprête à me coucher, je ne sais toujours que penser de ce shaman érudit. A-t-il vraiment trouvé la voie d’une connaissance d’un ordre supérieure ?  Vieil intellectuel devenu aussi dément que l’auteur du Necronomicon ? 

Il me faut retourner là-bas demain. Ma prochaine oeuvre a tout à gagner de cette expérience !


A suivre...

[Eveil]

J'ai un peu moins aimé le début, sûrement parce que ya d'autres gens avec lui, donc il est moins seul et c'est plus sécure , j'ai pas retrouvé l'ambiance très froide (malgré la pluie) et étrange de la scène de son arrivée dans l'auberge, en fait. Par contre l'idée du journal c'est chouette je trouve. La tension monte bien jusqu'à la rencontre avec le chamane, d'ailleurs :

A mon approche, les incantations s’interrompent et le masque se tourne lentement vers moi (Ai-je bien vu la grimace d’un lièvre décharné se consumer dans le bûcher?)

ouai, ça c'est très bien, enfin pour moi ça fonctionne terriblement, je me l'imagine et c'est top, flippant à souhait.

Puis après ça retombe, dommaaaaaaaaaage, arf, c'est un gentil quoi, merde...



A moins que...




 

[holden5]

Merci Eveil, je comprends ce que tu veux dire, j'ai hésité à faire parler les habitants de Dunwich et le sorcier pour la raison que tu indiques, mais ça s'est avéré nécessaire pour le reste de l'histoire! Il y avait sûrement une manière de rendre ça plus glauque, mais je ne l'ai pas trouvée :-)
A bientôt!

[holden5]

4ème partie

C’était sur ces mots inquiétants, et quelque peu mélodramatiques il est vrai, que s’achevait le journal de Worthet. Le cœur bondissant dans ma poitrine, je ne fus pas long à quitter l'auberge et à fendre la pluie pour gagner l’échoppe de l’église délabrée. Interpellant le colosse pataud qui tenait boutique, je lui demandai où trouver le shérif du comté. Il me désigna une bâtisse aplatie, tout en longueur, que rien ne distinguait des autres masures.
    Trempé, impatient, j’y pénétrai sans me préoccuper de frapper. Un homme en tenue de shérif y dormait, les pieds posés sur une caisse pleine de bouteilles d’alcool. Mon irruption le tira mollement du sommeil, et il ne comprit rien à ma demande :
— Vous suivre en forêt ? Qui s’est perdu ?
    Sans doute avait-il déjà allégrement pioché dans sa caisse de liqueur. Comprenant que son étoile de shérif ne me serait
d'aucune utilité, et qu’il ne m’opposerait par ailleurs aucune résistance, je me saisis du fusil appuyé au chambranle et, l’épaulant, gagnait le chemin qu’avait suivi Worthet.

    Les indications de Worthet s’avérèrent justes, et fort précises. Le sentier longeait bien une déclivité rocheuse pendant quelques minutes avant de s'enfoncer dans la forêt — pauvre abri contre la pluie battante. Tous les membres de mon corps furent bientôt glacés jusqu’aux os, et je me mis à claquer des dents de façon incontrôlable.
    Tandis que j'arpentais le vague chemin qui s’aventurait dans une végétation de plus en plus austère et luxuriante, je fus subitement pris d'un doute. Ouvrant mon fusil, je constatai avec effroi qu’il n’était pas chargé. Comment avais-je pu être aussi peu prévoyant ? Je rageai intérieurement de m'être figuré tout ce temps qu'un shérif aussi dépravé prenait la peine de glisser des cartouches dans son fusil. Jamais je ne m'étais senti aussi stupide et vulnérable que devant les deux orifices vides de ce canon. Je tentai vainement de me rassurer en me disant que l'arme pourrait tout au moins me servir à intimider un éventuel agresseur, et je poursuivis mon avancée.
    Comme Worthet l’indiquait, les herbes envahissaient peu à peu le chemin, dissimulant bientôt son tracé. Pendant quelques minutes où je commençai à me demander si je ne m'étais pas égaré, les ronces s'aggripèrent à mes vêtements et me griffèrent la figure au point qu'il me fallut avancer en plissant les yeux.
    Mais alors que la végétation commençait à  s'éclaircir et à me donner un peu de répit, j'aperçus, à une trentaine de mètres en amont, la façade d’un chalet décrépit. J’y étais.
    Alors que je m’étais vaguement attendu à apercevoir à mon tour quelque silhouette tribale grondant des prières sordides devant un bûcher, tout semblait immobile. Aucune imprécation arabisante ne venait se mêler au crépitement de la pluie. L’abri lui-même semblait plongé dans une parfaite obscurité : j’y scrutai vainement le frémissement d’une flamme.
    M’agrippant à mon dérisoire fusil comme un naufragé à un morceau d'épave, je m’engageai sur la pente à pas feutrés. Pour que mon approche passe inaperçue, j’évitai autant que possible les nombreux tapis de branchettes, dont les craquements semblaient résonner formidablement. 
    Parvenu à hauteur de la maison, je remarquai les restes charbonneux d’un feu de bois. Des éclats blanchâtres d'os se mêlaient à la cendre, noircie et réduite en bouillie par la pluie. Une odeur âcre de chair fumée s'élevait encore de ce macabre bûcher.
    Les fenêtres de la petite bâtisse, dépourvues de vitres, ouvraient sur l’obscurité et le silence.
    J’eus beau longuement tendre l’oreille, le sifflement cadencé du sang dans mes tempes m’empêchait d’entendre le moindre mouvement à l’intérieur.
   Atteignant la plus proche fenêtre, j’y passai prudemment la tête.

    Une étourdissante odeur de décomposition s'engouffra dans mes narines, m'obligeant aussitôt à  me retirer pour reprendre mon souffle. Ayant inspiré un grand coup, je m'approchai à nouveau de l'ouverture. Balayant l'obscurité du regard, je ne distinguai rien tout d’abord, exceptés les fins rayons de jour traversant le plancher et les murs. Mais alors que mon regard commençait à s’accoutumer à l’obscurité, une forme ténébreuse attira mon attention dans un coin de l’unique pièce : la silhouette d'un homme assis en tailleur, et le dessin d'un masque hideux qui semblait me fixer. Je bondis en arrière et trébuchai sur une grosse pierre. Tombant à la renverse, mon fusil m'échappa des main. Je me relevai et et le ramassai aussitôt, tremblant de froid et de terreur —  une terreur telle que je crus un moment perdre conscience.

    M’attendant à voir s’ouvrir la porte d’un moment à l’autre, je pointai un fusil pathétique dans sa direction et restai de longues minutes  dans cette position, secoué par les battements fous dans ma poitrine.
   Contraire toute attente, aucun mouvement ne se fit entendre à l'intérieur. Tout laissait croire, d'où je me trouvai, que la cabane était inhabitée. Au lieu de me rassurer, l'absence de réaction de l'étrange résident ne fit qu'attiser ma peur : j'avais à présent le sentiment très vif, inexplicable, d'avoir franchi un point de non retour, de m'être pris dans la toile d'une araignée qui faisait mine de dormir, et qui reculait avec perversité le moment de l'attaque. Dunwich me faisait maintenant l'effet d'un havre lointain, inaccessible, et l'épaisse végétation que j'avais dû traverser pour déboucher ici semblait à présent d'une densité impénétrable.
   Espérant tenir la silhouette plus facilement en joue par la fenêtre de derrière, je décidai au bout de quelques instants de faire le tour de cet épouvantable réduit. 
    Je me frayai un passage à travers les hautes herbes râpeuses qui envahissaient les abords de la bâtisse. De l’autre côté, à quelques mètres à peine de la façade arrière, s’étendaient les eaux putrides d’un étang, marais verdâtre que la pluie criblait de petits cratères.
    Mon regard fut vite attiré par un éclat argenté sur le bord de l’eau, à deux pas de moi. Une montre à gousset, que je reconnus sur le coup : c’était celle de Mark. Cette montre qu’il triturait chaque fois qu’il entrait dans une conversation un peu érudite, et chaque fois que l’ennui le gagnait dans les salons. Cette montre que son grand-père, son unique parent, lui aurait confié sur son lit de mort.
     Mon fusil toujours pointé vers le chalet, je me dirigeai à reculons vers le marais et ramassai ce précieux gri-gri. Quelques éclaboussures brunâtres salissaient le cadran, que j’essuyai sur mon pantalon. J’espérais sans trop y croire qu’il ne s’agissait que de boue. Je glissai la montre dans ma poche.
     Dans un sursaut de courage, j’avançai vers la croisée oblongue à l’arrière du chalet et, à nouveau, la silhouette se dessina dans le coin à droite de l’entrée. Je devinai, dans la pénombre, le rictus épouvantable du masque de bois.
    D’une gorge asséchée, sur un ton presque solennel, je brisai alors le silence.
— Mon nom est Howard Johnson Patrick, bégayai-je en gardant le doigt sur la gâchette. Je ne viens pas pour vous importuner. Mon ami Mark Worthet vous a rendu visite ces derniers jours, et je suis à sa recherche.
     La silhouette ne répondit pas et, plus surprenant encore, ne fit pas un seul mouvement.
— Je n’hésiterai pas à tirer si vous essayez de fuir, poursuivis-je, essayant de conférer un semblant d’autorité à mes paroles. Veuillez m’indiquer immédiatement ce qu’il est advenu de monsieur Worthet, ou vous aurez des ennuis.
    Mes menaces résonnèrent longuement dans le silence. Pour toute réponse, je n’eus droit qu’à la grimace moqueuse du masque de bois, qui semblait rire de mon arme vide et de mes bravades de moucheron.
    Alors que j’attendais en vain une réaction, l’obscurité se faisait moins dense devant mes yeux et soudain, je sus ce que j’étais en train de fixer depuis plusieurs minutes.
    Soulagé jusqu’au vertige, je baissai mon canon. Ayant fait le tour de la bicoque, je poussai prudemment la porte d’entrée et, une main plaquée sur la figure pour ne pas défaillir dans l'odeur pestilentielle, j’avançai jusqu’à la silhouette. Le masque était pendu à un crochet au-dessus d’un amas de couvertures sales et de haillons, que j’avais pris pour le sorcier assis en tailleur. La disposition de ces effets étaient-elles destinée à tromper les visiteurs à la manière d’un épouvantail, ou bien l’illusion n’était-elle que le fruit d’une coïncidence ? Impossible de le dire, mais j’eus le sentiment fugace, à ce moment, d’avoir été la victime d’une sorte de supercherie.
    Observant plus attentivement le reste du taudis, il m’apparut que l’homme qui habitait là ne pouvait pas avoir toute sa raison : à en juger par les carcasses de lièvres qui jonchaient le parquet nu, il devait mener une existence semblable à celle d’une bête sauvage. 
    A mon soulagement succéda une nouvelle angoisse : l’ermite, l’assassin de Worthet, avait dû s’aventurer dans les bois pour chasser son prochain repas, et il pouvait revenir d’un instant à l’autre. S’il me trouvait dans son repère à son retour, Dieu sait de quoi il était capable.
     Il fallait agir au plus vite. Sans cesser de fouiller la forêt du regard, je me précipitai vers l’étang et, trouvant une longue branche sur son rebord, l’utilisai pour sonder les eaux croupissantes. La montre tâché de ce qui ne pouvait être que du sang m'avait persuadé que c'était là qu'il me fallait chercher. Je ne doutais pas que ma perche, d’un moment à l’autre, rencontrerait la masse alourdie d’un cadavre immergé: celui de mon pauvre ami Mark, poussé par sa curiosité littéraire dans les mains d'un illuminé. Sursautant au moindre craquement de branchage, je sondai fébrilement le tombeau de boue pendant ce qui me parut un temps infini.
     Je ne trouvai rien. Tous mes efforts n’avaient servi qu’à remuer la vase pestilentielle de l’étang. Sans doute n’avais-je pas exploré la totalité du fond. A vrai dire, ma perche n’atteignait pas tout-à-fait le centre du marais. 
    Alors que j’examinais le sol à la recherche d’une branche de plus grande taille, un craquement de bois derrière mon dos me fit tressaillir. Je me retournai dans un bond. Personne. L'ermite était là, j'en aurais mis ma main au feu, il se tenait derrière l'un de ces troncs d'arbre, tous assez large pour servir d'écran à un homme. Le sang battait si fort dans mon cerveau que je crus à nouveau défaillir. Un autre craquement résonna alors derrière mon dos. Le souffle coupé, aux bords de la folie, je n'y tins plus. C'est toujours avec la même honte que je le confesse : je pris la fuite, dégringolant la colline et rebroussant chemin à toutes jambes, terrorisé à l'idée de voir apparaître la moindre silhouette sur mon chemin. C’est ainsi qu’avant la fin de la matinée, j’avais regagné Dunwich.
   


    Cette histoire, je l’ai déjà racontée dans ses grandes lignes à l’époque, que ce soit dans les pages de Tales of Wonder ou dans celles, plus sérieuses, du Boston Herald. L’enquête de police n’ayant rien donné — on avait certes retrouvé un accoutrement étrange dans le chalet, mais aucune trace de Worthet dans les marécages ou dans leurs environs — je finis par me ranger à la version officielle, plus supportable que mes propres certitudes : Mark s’était simplement égaré dans la forêt et avait dû, comme le pauvre Billy White, faire une mauvaise chute.
    Mais le temps passant, j’ai commencé à envisager une tout autre hypothèse, beaucoup plus folle il est vrai, mais à laquelle je n’ai cessé d’apporter un peu plus de crédit de jour en jour.
    La graine du soupçon fut semée  un soir, quelques années plus tard, alors que j’observais la montre de Mark, restée en ma possession depuis la fin de l’enquête. Si j’avais souvent vu Mark jouer avec ce présent de son grand-père, je n’avais jamais eu l’occasion de considérer attentivement la face arrière de la montre. Or, en l’observant à la lumière d’une lampe, une inscription m’apparut, gravée en caractères minuscules : « Make your life worth it ». Ce bref message, invitation équivoque à vivre une vie digne de ce nom, était signé « H. Wrainwright ».
     Je conclus naturellement que le grand-père de Worthet, le dénommé H. Wrainwright, avait dû faire graver cette dédicace peu de temps avant d’offrir la montre à son petit-fils. Il n’y avait rien là de bien surprenant.
    Cependant, la nuit qui suivit cette découverte, je m’éveillai en sursaut, convaincu d’avoir mis le doigt, pendant mon sommeil même, sur une élégante supercherie. Me précipitant sur la montre, j’en relus l’inscription et fus absolument persuadé d’avoir vu juste.
    « Make your life worth it » : la similitude de l’expression « Worth it » avec le nom « Worthet » était trop frappante. Mon ancien rival n’avait-il pas forcément utilisé cette formule, le liant à son grand-père, pour se forger un pseudonyme ? « Make » ressemblait beaucoup, graphiquement en tout cas, à « Mark ». Et son deuxième prénom, dont on ne connaissait que la première lettre, « Y. », ne provenait-il pas du possessif « your » ?
    Fort de cette conjecture, je me suis décidé à consulter les archives de Boston, et, comme je pouvais m’y attendre, le nom de Mark Worthet n’apparaissait sur aucun acte de naissance. « Worthet » ne faisait pas même partie des patronymes en usage. Plus intéressant encore, les archives de Dunwich faisaient état qu’un certain « Hubert Wr., médecin (1836-1904) » avait fait l’acquisition d’un chalet de chasse dans les environs de Dunwich dans les années 1870. Cet Hubert Wr. pouvait-il être le H. Wrainwright qui avait fait graver l’inscription derrière la montre? Worthet pouvait-il avoir connu le chalet de l’ermite bien avant les années trente, quand il n'était qu'un gosse imberbe et portait un tout autre nom ?
     Depuis ces découvertes, il m’est souvent arrivé de réviser mon jugement sur tout ce que j’avais vécu, ou cru vivre, dans ce village reculé du Massachusetts. Ma peur seule n'avait-elle pu me faire croire au retour du sorcier alors que je sondais fébrilement le marécage ? Worthet n’avait-il pu se servir d’informations glanées auprès de la population locale pour élaborer le récit de sa propre disparition ?
    Je ne pus m’empêcher également de considérer sous une lumière nouvelle certains propos que Mark avait pu tenir au cours de nos différentes conversations — lorsqu’il avait affirmé, notamment, qu’il enviait l’écrivain Ambrose Bierce d’avoir parachevé son œuvre fantastique en disparaissant dans des conditions parfaitement mystérieuses. Il m'arrive parfois d'être absolument convaincu que Mark avait choisi de dissimuler le biographie dont je lui avais fait cadeau, afin que personne ne perçoive le lien entre sa disparition et celle de son maître — afin que personne ne se doute que cette lecture avait inspiré une bizarre mise en scène.
      En écrivant cet article, n’aurais-je pas fait de Worthet le héros d’une histoire dont, d’une certaine manière, il avait dressé le plan ? Avec vingt ans de retard, je pourrais alors dédier cet article à feu Grant Junior.   
 

[Bricoman]

Enfin la nouvelle intégrale!   

C'est parti - Antidote HD/ON.

Quoi qu’il en fût de notre entente

Quoiqu'il

La structure même de nos récits présentaient

présentait

et combien le souci de la reconnaissance individuelle pouvaient

pouvait

bourgade maussade à l’extrême nord du Massachussetts

Massachusetts

n’était-il après tout qu’une sorte de pied-de-nez,

Sans trait d'union pied de nez, non ?

direction de l’ouest du Massachussetts

Encore Massachusetts.

j’avançai cahin-caha sur cette route vallonnée, fendues d’innombrables crevasses,

fendue

Au bout de quelques temps

quelque temps

Tout ce que je pouvais distinguer au dehors,

Avec trait d'union au-dehors, non ?

Un vent vif et frais d’altitude, sifflant partout alentours,

partout alentour

dont sont parfois affligés les personnes de grand âge

affligées

il se contenta d’un haussement d’épaule

les deux épaules, non ?

mon hôte s’empara de l’une d’elle

d'elles

l’hôtel ne résonnait que des craquement du bois

craquements

je constatai que les porte

portes

m’indiquèrent que ce devait être celle qu’avait occupé mon ami.

occupée

Sous le lit, refait négligemment, avait été poussé une valise

poussée

Je m’assis quelques instant

instants

deux homme sans âge

hommes

la veille vers huits heures du matin.

huit

d’avoir trafiquer avec Lucifer

trafiqué

s’était couvert au dessus de nous

trait d'union.

le dernier écrit "autobigraphique"

faute de frappe.

J’étouffe dans le trop plein de poussière.

trait d'union.

La rue principale se termine en cul de sac

traits d'union.

un ravin abrupte.

abrupt

Comme soufflées par le vent lui-même, je finis par distinguer les accents d’une prière.

soufflés

Imprécations gutturales, hargneuse,

hargneuses

presqu’angoissée

presque angoissées. Le e de presque ne s'élide que dans le mot presqu'ile. Angoissées s'accorde avec imprécations.

(Ai-je bien vu la grimace

pourquoi la majuscule à Ai-je ?

Y-a-t-il un marais

Y a-t-il, pas de trait d'union entre Y et a.

un éclat argenté sur le bords de l’eau,

bord

Cette montre que son grand-père, son unique parent, lui aurait confié

confiée

La disposition de ces effets étaient-elles destinés

était-elle destinée

une existence semblable à celle d’un bête sauvage.

d'une bête

ma perche n’atteignait pas tout-à-fait

traits d'union? Non.

j’ai commencé à envisager une toute autre hypothèse

ici 'tout' est invariable

Je concluai naturellement que le grand-père

Passé simple? Je conclus.

ne faisait pas même parti

partie

d’une histoire que, d’une certaine manière, il avait lui-même écrit ?

écrite



Ton twist est difficile à avaler. Comment Whorthet aurait pu, comme ça, abandonner sa carrière juste pour mystifier son collègue? Par ailleurs, Howard n'avait-il pas dit " je n’aurais jamais accepté qu’il appose sa signature à une nouvelle dont j’étais l’unique auteur. Pour moi, comme pour lui, rien n’avait plus de prix que la reconnaissance. Alors, l’offrir sur un plateau à un autre ?" ?

Toujours dans la thèse de la mise en scène, comment Whorthet pouvait-il être certain que le rédac-chef enverrait Howard à Dunwich et que ce dernier accepterait? Quand Whorthet se fait appeler 'le gars de la ville' par les gens de Dunwich, on dirait pas qu'il est un enfant du pays!  Et enfin, si le personnage du chamane n'avait était qu'une invention, qui donc a fait irruption derrière Howard pendant qu'il fouillait l'étang? Whorthet lui-même? Au risque de gâcher toute la plaisanterie si Howard s'était retourné? Un peu capilotracté tout ça...

Je te suggère ces quelques idées:

1) Nath Wright (et non pas White), se révèlera être le diminutif de Nathaniel Wraimwright. Son fils Billy, disparu officiellement il y a une vingtaine d'années (et non pas il y a 2 mois), est allé officieusement tenter sa chance en ville. En effet, la famille était dans la gêne depuis que Hubert, l'aïeul, avait dilapidé sa fortune d'honnête médecin pour financer ses recherches pas très catholiques sur un soi-disant livre des morts...

2) Tu as déjà longuement développé la rivalité entre les deux écrivains. Pourquoi ne pas en profiter pour dire que le coup décisif de leur guéguerre serait porté par celui qui arriverait à faire réellement croire à l'autre une histoire de son imagination? Cela motiverait de façon crédible la farce de Whorthet.

3) Tu pourrais doubler la motivation artistique d'un mobile crapuleux. Whorthet travaillant en tant que docker (et non pas Howard, qui aurait le rôle du nanti), aurait souscrit à une solide assurance vie au bénéfice de son épouse, laquelle disparaitrait peu de temps après lui.
 
Sinon, je vais faire simple: tu restes mon écrivain préféré sur le forum. À tout point de vue.

A+

P.S: achète-toi Antidote HD !

[holden5]

Fichtre, Bricoman, t'as de chouettes idées (je t'embauche comme co-scénariste!). Je me doutais que le twist se mangerait quelques critiques en l'état, mais je ne savais pas ce qui poserait le plus problème (à force d'avoir le nez dedans^^)
Merci beaucoup pour ton retour et tes corrections. Je ne connaissais pas Antidote HD, ça a l'air d'être un bon outil.
A+

[Bricoman]

Fichtre, Bricoman, t'as de chouettes idées (je t'embauche comme co-scénariste!).

Coscénariste ? Tope là! 

Si t'es pas de retour lundi, j'irais draguer l'étang du bois de Boulogne à ta recherche.

Attends... Holden 5, Hold and five, hum... "Hold up five fingers !"

Tiens, fais voir le dos de ta montre, Holden, je voudrais vérifier un truc... 

[Eveil]

J'arrive !

Ca finit là ? Bon bin un peu déçu alors, ya une légère touche d'angoisse avec le masque, mais ça reste très en surface. J'ai eu un peu de mal avec la "conjecture" de Howard , quand on veut voir des choses, on finit forcément par les voir !

Bon, je vais faire un résumé de mes avis :

Je l'ai dit que dans le premier commentaire, mais c'est très bien écrit du début à la fin, et ça c'est juste super parce que tu nous perds pas dans des descriptions impossibles ou une narration emmerdante. ^^Donc bravo, il faut savoir capter l'attention sur la longueur sans relâcher, c'est pas facile.

Une intrigue bien plantée avec ta première partie, la relation des deux personnages, la dualité est bien rendue. Bref, j'ai pas vu les lignes passer, et c'est très rare .

Une atmosphère que j'ai beaucoup aimée en général, je dirais pas angoissante (bon si d'accord avec le chamane et Worthet), mais inquiétante, c'est le petit cran d'en-dessous lol. Et finalement pour moi les meilleures parties sont les deux premières, la première qui plante superbement le décor, la deuxième avec l'atmosphère du Dunwich, la découverte de l'auberge, le vieil alcoolo. C'est bizarre mais c'est ce passage de l'auberge que j'ai, finalement, le plus apprécié. Même plus précisément quand Howard monte dans sa chambre. Là, je sais pas, ça faisait vraiment paumé, en route vers l'inconnu, personne dans le village, une solitude écrasante. Seul au monde, ouai c'est ça, seul au monde et mal barré.

Moment le plus angoissant, j'ai déjà dit mais c'est vachement bien rendu : quand le chamane se retourne lentement vers Worthet avec la grimace du lapin. J'en frissonne.

L'idée du journal de bord est intéressante.

Après on se rend compte qu'il y a du monde, des vieux qui parlent, pas clairement mais qui parlent quand même, du coup adieu la solitude, adieu l'ambiance inquiétante. Pour moi, la partie "angoissante" de la dernière partie est en-dessous du passage avec Worthet, ya un pic quand il entend le bruit derrière lui, mais c'est très vite expédié. Bref, j'aurais bien aimé qu'il se retourne, qu'in ne voie rien, qu'il se retourne encore une fois et là bim, quelque chose avait changé dans la cabane, la porte était ouverte ou autre chose, un détail, un rire de dégénéré, bien malsain (t'as vu, je te conditionne en répétant le mot malsain, ton prochain défi). Mon trouillomètre aurait sûrement vibré là.


Voili, donc je t'attends, avec beaucoup d'impatience, vers des horizons autrement plus...malsains. 

a+ holden !

[holden5]

@Bricoman
Ma montre? J'ai dû la paumer quelque part... :-)

@Eveil
Avec un peu de retard, merci beaucoup pour ce retour détaillé sur tes impressions. Je vais voir comment je pourrais épicer tout ça sans entrer en contradiction avec l'intrigue de départ (c'est cette satané intrigue qui m'a empêché de faire résonner les cris d'un fou furieux dans la forêt! lol) Tes suggestions sont très bonnes en tout cas!
A bientôt!

[Tomoyo]

Re!

Au bord de cette route sans trottoirs : un modeste puits,

J’aurais mis une virgule plutôt que deux points.

deux homme sans âge

hommes

vers huits heures du matin

huit

A-t-y fait une mauvaise chute ?

Mdr

d’avoir trafiquer avec Lucifer pour ainsi dire.

Trafiqué

s’était couvert au dessus de nous

au-dessus

mais d’un carnet de voyage, que Mark avait tenu depuis son arrivée à Dunwich

comme c’est pratique….

et du clapotis de la pluie, je découvris avec une inquiétude

hm… marche pas sur moi. Le clapotis donne un côté douillet de lecture au chaud, et le fait de mettre « inquiétude » après ça jure carrément avec l’impression que j’a 

dans la wilderness.

J’ai toujours dit « le » wilderness.. 

de pied en cape

cap

Aller chercher l’inspiration cette forêt redoutée des vieilles femmes ?

+dans

Lever au petit matin.

J’aurais mis levé, dans le sens « me suis levé » et pas dans le sens « le lever s’effectua au petit matin » qui est pas tellement naturel... enfin c’est juste une impression

Imprécations gutturales, hargneuse,  presqu’angoissée

Angoissées

La curiosité l’emportant sur la crainte, je décide de grimper jusqu’à la cabane, en levant une main amie.

Mais mais mais, ça va pas du tout avec sa description, on dirait pas qu’il est en confiance du tout !

Mon hôte s’assoie

S’assoit

et en leur pratiquant pour elles des sacrifices

j’aurais pas mis « leur »

et atteindre, pendant un temps plus ou moins long, à cette Intuition du Vrai.

Un « à » en trop (sinon c’est que tu voulais mettre « accéder » et pas « atteindre »)

J’hésite à lui demander si les victimes sacrificielles peuvent être humaines, et s’il a quelque chose à voir avec la disparition du jeune Billy White, mais je préfère finalement ne pas m’avancer sur ce terrain dangereux.

Dis-moi que c’est du second degré  … s’il croit vraiment que c’est une possibilité, jamais il « hésiterait » à poser la question : jamais il la poserait et il trainerait pas dans le coin

Lui demandant pourquoi le sacrifice ne pourrait avoir lieu aujourd’hui

Pouvait, non ?

Sans être bien sûr de tenir mon engagement

Non mais s’il le croit capable de tuer le petit billy, il est sûr de pas revenir normalement 

dans la pluie la boue.

C’est marrant sans virgule. Ceci dit j’en mettrais une

N’est-il à l’inverse qu’un vieil intellectuel devenu aussi dément que l’auteur du Necronomicon ?

« ou alors n’est-il qu’un »
C’est pas l’inverse, c’est une autre possibilité 

Il me faut retourner là-bas demain. J’en aurai le cœur net.

Et la palme de manque de bon sens revient à …………………… 



Sur ce passage, j’enlèverais carrément quand il se demande si ce shaman a pas tué le Billy White, parce que du moment où tu donnes cette pensée à Mark, il est impossible qu’il revienne.
Je pense que tu le fais revenir pour pouvoir laisser le journal dans sa chambre, mais ça rend la chose pas plausible. Il a peur de ce gars (même si on ne le ressent pas vraiment, du moins il le dit), il ne peut pas avoir envie de revenir. Ou alors il faut développer un côté adrénaline kamikaze chez ce perso mais je n’y crois guère.
Le journal fonctionne bien jusqu’au 10 juillet. Les jours d’avant ce sont des phrases courtes d’ambiance ou constats, qui peuvent être écrits en fin de journée, une fois revenu à l’hotel. Par contre la dernière partie, du 10 juillet, est quasi racontée au moment, genre il prend des notes en même temps qu’il le vit, et ça me gène terriblement.
Pour moi ça fonctionnerait mieux s’il racontait tout au soir et sans toutes les descriptions qui n’apparaissent pas les jours précédents. (mais ça desservirait le but final -après avoir lu l'histoire entière - n'empêcheuh)


Bon j’enchaine.

le shérif du comté. Il me désigna une bâtisse aplatie

le shérif du « comté » se trouve dans ce village aux 5 familles ? hum hum 

de shérif ne me serait a
d'aucune utilité,

bug

appuyé à la chambranle

au

Les indications de Worthet s’avérèrent justes, et fort précises

Ouais ouais ouais, n’empêche que c’était pas naturel de décrire pour ce jour-là et pas pour les autres. Comme de par hasard...

je constatai avec désarroi, en ouvrant le fusil, qu’il n’était pas chargé

et le prix du boulet revient à …………

au crépitement de la pluie

on a « décrépit » 2 lignes au-dessus, ça redonde pour moi   

M’agrippant à mon dérisoire fusil comme un enfant craintif à la jambe de sa mère,

Ah non, pas d’accord, la maman elle est utile et peut défendre l’enfant… pas le fusil vide 

à pas feutrée

feutrés

je remarquai les restes charbonneux…

… de mon vieil ami 

M’approchant de la plus proche fenêtre

…. Approchant/proche … 

je ne distingue rien tout d’abord

passé s’il vous plait

Mais alors que mon regard commence à s’accoutumer à l’obscurité,

Mais … où est la narration au passé ?
Valable pour ce petit paragraphe de 4lignes

sur le bords de l’eau

au bord

grand-père, son unique parent, lui aurait confié sur son lit de mort.

Euh non, il a eu d’autres parents c’est assez sûr  . L’unique parent qu’il avait connu ?
J’aurais mis « lui avait confié », ça semble certain

Dans un sursaut de courage

Il y a beaucoup de sursauts, de bonds, de j’avance/je recule, de soudain etc.
C’est trop en fait.

La disposition de ces effets étaient-elles destinés

Etait-elle destinée

à celle d’un bête sauvage

une

A mon violent soulagement succéda soudain

Typique de ce que je disais : violent soulagement/soudain
C’est trop…. Ça fait artificielle comme ambiance

l’ermite, l’assassin de Worthet

comment en est-il arrivé à la conclusion de l’assassinat ? juste avec la montre ?

l’utilisait pour sonder les eaux croupissantes

utilisai

Sursautant au moindre craquement de branchage

un craquement de bois

et ça craque et ça craque

Sans me retourner, le souffle coupé, je pris alors la fuite

Le début de la phrase sous entend qu’il est figé et puis en fait pas du tout 

je m’éveillai en sursaut

décidément, il n’arrête pas 

Make » ressemblait beaucoup, graphiquement en tout cas, à "Mark". Et son deuxième prénom, dont on ne connaissait que la première lettre, « Y. », ne provenait-il pas du possessif « your » ?

Et le « L » de life ?

ne faisait pas même parti

partie

un toute autre nom

tout



Bien, alors déjà : bouh Holden, Bricoman avait relevé plein de fautes que t’as pas corrigées ! tant pis, je fais pas le tri dans ce que j’ai relevé. Tu auras de doublons 
Sinon, même avis qu’Eveil : les 2 premières parties sont délicieuses  .
Mon problème sur les deux suivantes :
-   Journal de bord bien pratique mais pas logique dans sa trame (cf. ce que j’ai dit sur le mardi 10 juillet)
-   La toute fin ne me va pas du tout  (enfin je suis affirmative mais ça ne concerne que ma lecture, donc l’intérêt de la remarque est tout relatif ) : l’accumulation de soudain/brusquement/sursaut/craquement etc. ne me donne pas une impression d’angoisse mais une impression factice. J’ai eu bien du mal à ressentir la scène. Et puis, le narrateur vient sauver son copain avec une arme vide, mais quand il entend un bruit, il décampe. Au point où il en était, il aurait pu faire volte-face. C’était dans sa tête ou pas ?
-   Et puis je suis d’accord avec Bricoman, c’est très tiré pas les cheveux l’interprétation possible de la disparition orchestrée : il faut plus d’indices tout au long de l’histoire pour y croire ; ce n’est pas utile qu’il connaisse le chalet, je ne vois pas le rapport ; pourquoi le narrateur, s’il croit cela possible, n’a pas fait de recherches plus poussées pour le retrouver ? qu’est devenu Billy ? Si worthet est un génie du fantastique, il aurait inventé un truc plus classe qu’un shaman qui tue des lapins : dans son journal de bord ça tient pas la route le fait de le soupçonner de sacrifices humains et de revenir le lendemain  .

En fait j’aime beaucoup ton écriture, et l’histoire pourrait être vraiment pas mal, mais tel quel c’est pas abouti  . Alors comme je suis assez fan de ton style, je suis d’autant plus exigeante, c’est le souci   
Avec cette fluidité élaborée que tu as, faut arranger le schmilblick.
Je pense que l’idée d’une mise en scène de Worthet est très bien, mais que c’est mal exploité.
Le journal, ça ne me plait pas, trop évident de praticité pour celui qui le cherche. Si Worthet met tout ça en scène, il va plus loin. Il faut plus de background magique/sorcellerie à la ville : des anecdotes, des vieux articles, sinon, le vieux shaman ça fait sorti du chapeau. Il me faudrait certainement aussi un ressenti du narrateur plus en rapport avec le mystique qu’avec le trou paumé dans lequel il est. ça manque d’ambiance «spirituelle », c’est plus ambiance « village zarb »

Enfin bref, je pourrais écrire 3 pages, et en même temps si ça se trouve tu veux juste faire une histoire courte, ce qui demande des effets rapides (d’où le journal) 
Je t’ai dit, tu écris trop bien pour que je laisse passer quoi que ce soit. 

Merci pour ce texte

[Aquarelle]

Salut !

Ah au moins s'absenter du forum pendant un bout de temps a un effet positif : j'ai pu avoir toute la suite du texte d'un coup !
Et c'est parti !

Du coup j'en étais restée au premier post. Partie 2 donc :

Ses mâchoires étaient animées de ce rapide mouvement de mastication dont sont parfois affligés les personnes de grand âge.

affligées
je ne suis pas une fan absolue de l'expression "les personnes de grand âge" mais c'est personnel.

il se contenta d’un haussement d’épaule

Epaules, à moins qu'il n'en hausse vraiment qu'une ?

Mon hôte devait s’être absenté, car  l’hôtel ne résonnait que des craquement du bois aux prises avec le vent.

craquements

des traces de pas dans la poussière, sur le palier de la deuxième chambre, m’indiquèrent que ce devait être celle qu’avait occupé mon ami.

occupée

Je n’étais pas certain qu’il m’autoriserait à y pénétrer sans l’autorisation de son occupant.

autoriserait / autorisation

J’aurais pu trouver le spectacle fort cocasse et risible s’il ne m’avait pas inspiré une profonde pitié.

et si le narrateur ne comptait pas sur le vieux pour lui apporter à manger
Je trouve que ce n'est pas très utile d'écrire "cocasse et risible", ça fait un peu double emploi.

Et la partie 3 :

les deux seules personnes hantant en silence le centre du hameau : deux homme sans âge qui s’ennuyaient sur l’unique banc, près du puits.

hommes

Ils avaient vu « le gars de la ville » sortir de chez Old Pym l'avant-veille vers huits heures du matin.

huit

Semblerait qu’un matin, il ait voulu retrouvé son paternel dans la forêt,

retrouver

on a vite soupçonné certains cocus d’y être pour quelque chose, d’avoir trafiquer avec Lucifer pour ainsi dire

trafiqué

le dernier écrit "autobiographique" dû à sa plume

Je ne trouve pas ça très joli, "dû à sa plume"...

A l’extérieur, une silhouette en haillon nourrit les flammes d’un bûcher.

Il me semble que l'expression "en haillons" prend un s

Imprécations gutturales, hargneuse,  presqu’angoissée.

hargneuses
angoissées

L’homme qui exulte ainsi semble porter un masque tribal.

Exulte ? Pour moi l'exultation c'est de la joie. Du coup si ce sont des imprécations hargneuses...

Mon hôte s’assoie en tailleur au centre la pièce, à même le plancher.

s'assied ou s'assoit / au centre de la pièce (il manque le "de")

Cette ouverture d’esprit semble décider mon hôte à me raconter son histoire.
Ai-je bien compris ce qu’il m'a raconté ?

bon il y a un saut de ligne et c'est de la prise de note, mais ça fait une répétition de "raconter"

le sorcier pouvait entrer en transe et atteindre, pendant un temps plus ou moins long, à cette Intuition du Vrai.

atteindre à ?

A-t-il vraiment trouvé la voie d’une connaissance d’un ordre supérieure ?

supérieur

4e partie :

Un homme en tenue de shérif y dormait, les pieds posés sur une caisse pleine de bouteilles d’alcool.

Ce shérif me fait un peu drôle... Disons que je trouve qu'il détonne dans l'environnement que tu décris. En plus en lisant l'expression "en tenue de shérif", j'ai l'image stéréotypée du shérif en grande tenue avec une étoile épinglée à la poitrine qui envoie un petit éclat façon bande dessinée... Je veux dire, dans une localité aussi perdue et délabrée, j'imaginerais un shérif qui n'aurait de shérif que le nom, avec une apparence négligée...

Sans doute avait-il déjà allégrement pioché dans sa caisse de liqueur. Comprenant que son étoile de shérif ne me serait a
d'aucune utilité,

Petit problème

je me saisis du fusil appuyé à la chambranle et, l’épaulant, gagnait le chemin qu’avait suivi Worthet la veille et l’avant-veille.

au chambranle
gagnai

Balayant du regard l’intérieur de la bâtisse, où stagnait une odeur étourdissante de décomposition, je ne distingue rien tout d’abord, si ce n’est les fins rayons de jour traversant le plancher et les murs. Mais alors que mon regard commence à s’accoutumer à l’obscurité, une forme ténébreuse attire mon attention dans un coin de l’unique pièce. Devinant soudain les contours et les cavités d’un masque tourné vers moi, je bondis à reculons dans un sursaut d’épouvante, trébuchant, tombant, me relevant aussitôt.

C'est voulu le passage au présent ?

De l’autre côté, à quelques mètres à peine de la bâtisse, s’étendaient les eaux putrides d’un étang : marais verdâtre que la pluie striait de petits cratères.

Hum, je ne suis pas convaincue par le verbe "strier". Strier de cratères, ça me semble bizarre, parce qu'une strie c'est une ligne et un cratère un cercle.

Mon regard fut vite attiré par un éclat argenté sur le bords de l’eau,

bord

Dans un sursaut de courage, j’avançai vers la croisée oblongue à l’arrière du chalet et à nouveau, la silhouette se dessina dans le coin à droite de l’entrée. Dans un frisson d’épouvante, je devinai à nouveau, dans la pénombre, le rictus effrayant du masque de bois.

ça fait deux fois la même construction : "Dans un sursaut de courage" / "Dans un frisson d'épouvante"

La disposition de ces effets étaient-elles destinés à tromper les visiteurs à la manière d’un épouvantail

était-elle destinée

« Worthet » ne faisait pas même parti des patronymes en usage.

partie

Désolée, je me suis aperçue que certaines fautes ont déjà été relevées, mais maintenant j'ai la flemme de revenir faire le tri...

J'ai dans l'ensemble vraiment aimé le texte, au niveau du style ça m'a beaucoup plu. Pour le caractère inquiétant, j'ai trouvé qu'il y avait une vague angoisse qui planait au-dessus du texte, mais elle restait, pour moi, très interne au texte. Je ne sais pas si je vais arriver à m'expliquer... Disons que je comprends que le cadre est inquiétant, je comprends que le narrateur s'effraie, mais, en tant que lectrice, moi-même ne suis pas effrayée. Je le regarde avec curiosité se débattre dans son village glauque et face à son sorcier qui tue les lapins.
Ceci dit, ce n'est pas du tout un problème, du moins à mon avis.
Quant au retournement final, sur le principe je trouve que c'est une bonne idée, qui revient à la case départ de la rivalité des deux écrivains. Mais je pense - comme Tomoyo, je crois - qu'il faudrait dans ce cas un peu plus travailler l'épisode du sorcier, parce que je ne le trouve pas très inquiétant. Des cadavres de lapins, c'est vrai que c'est d'un goût assez moyen, mais ça ne déclenche pas non plus une angoisse atroce. De là à se dire : oh mon Dieu cet être maléfique qui tue les lapins doit s'offrir de temps en temps un ragoût de chair humaine, c'est un peu exagéré il me semble. (Je ne veux pas dire que c'est chouette de tuer plein de lapins, hein !)
Et je trouve que le narrateur ne persévère pas vraiment dans ses recherches après la "rencontre" avec le sorcier. C'est vrai qu'il a eu la frousse de sa vie...
Pour le carnet, je pense que c'est une bonne idée mais moi aussi ça m'a fait un peu bizarre le mélange de notes très détaillées et avec des phrases longues et de langage beaucoup plus télégraphique. Je conçois que les notes sur la rencontre avec le sorcier soient plus fournies mais le passage à un style différent fait un peu drôle.

Enfin quoi qu'il en soit j'ai beaucoup aimé !

[holden5]

@ Tomoyo et Aquarelle

Très sympa d'avoir pris le temps de me donner vos impressions et d'avoir relevé tous ces couacs! Comme je disais à Eveil, je n'arrivais plus trop à savoir ce qui fonctionnerait ou pas sur les lecteurs à force d'avoir le nez dedans. :-) Bon, je crois qu'un gros travail de réécriture s'impose pour que le texte tienne la route — A moins laisser tomber, si l'intrigue de base est trop farfelue??
Merci beaucoup pour vos décorticages (il est temps que j'aille me racheter un baicshcerèle, moi!)

[Bricoman]

Bon, je crois qu'un gros travail de réécriture s'impose pour que le texte tienne la route — à moins de laisser tomber, si l'intrigue de base est trop farfelue??

Ce serait vraiment dommage de laisser tomber ton Dunwich! 

 Mais si vraiment tu n'étais pas inspiré pour le refondre, je te proposerais, afin de le sauver des oubliettes du forum, de le mettre en open source et de lancer un défi général pour que chacun de tes fans puisse le réécrire à sa guise.

L'idée serait que la publication des 'Souvenirs de Dunwich' dans le Tales of Wonder aurait tiré Worthet de son mutisme bidécennal. Les lacunes et les invraisemblances du récit d'Howard l'auraient exaspéré au point de le décider à livrer au Monde sa version de l'affaire de Dunwich.

Les remarques et suggestions d'Éveil, de Tomoyo et d'Aquarelle étaient si pertinentes, variées et passionnées que j'adorerais les voir cogiter sur cet énoncé commun. 

En tout cas, si un jour tu décidais d'officialiser le défi dans la section consacrée, je me ferais un plaisir d'y répondre.

A+