Pourquoi est-elle venue chez moi ? Je dois lui parler. Mais j’appréhende.
Rachel a dû certainement lui dire que j’avais un frère. La connaissant, elle va m’en vouloir de ne lui avoir jamais rien dit le concernant.
Je ne suis pas une meurtrière. Il est si facile de tuer, si facile... Un simple club de golf sur la tête, et la boite crânienne éclate. Un simple couteau à travers le cœur, et il arrête de battre. Une simple chute en haut d’un immeuble, et le corps explose. J’ai du sang sur les mains...
Je dois lui parler, tout lui expliquer.
Je vais encore gâcher une journée de révision, mais c’est pour la bonne cause : tenter de sauver une amitié.
Je m’extirpe de l’énorme fauteuil dans lequel je suis assise, range mes affaires, revêts ma veste, puis mon manteau ; prends mon sac puis quitte finalement la bibliothèque National de France.
Aujourd’hui, j’ai choisi un tailleur, noir ébène, de chez Gauthier. La jupe m’arrive à la hauteur des cuisses. La veste, très stricte, s’arrête à la taille. Elle me moule parfaitement le buste. La jupe est également moulante, elle souligne ma silhouette de rêve. Elle est légèrement fendue à l’arrière, ce qui oblige les gens à regarder. Et en regardant cette écorchure, leurs yeux montent un peu plus haut et s’arrêtent au niveau de mes fesses ; que la jupe redessine en laissant voir leurs formes voluptueuses et généreuses. Je porte une chemise blanche en flanelle, Dior. J’ai mis des chaussures à talon aiguille de chez Cartier. Des bas résille noirs montent jusqu’en haut de mes cuisses, raccordées à un string noir, Lise Charmel, par des porte jarretelles. Mes cheveux forment un chignon sur ma tête, retenus par deux baguettes chinoises. Le tout me donne des allures de femmes fatales. Je suis, mi-aguicheuse, mi-professionnelle, et c’est justement cette ambiguïté qui pousse les gens - hommes ou femmes - à me reluquer dans la rue.
Je suis fier de ma beauté, et je la montre.
Je traverse la salle ; tous les regards se tournent vers moi. Dans les yeux des hommes brille une excitation teintée de respect. Je suis un fantasme pour eux, ils ne pourront jamais me posséder. Chez les femmes, une admiration béate teintée d’une pointe de jalousie lit sur leurs visages. Elles ne seront jamais aussi belles que moi, même si elles essaient.
Une fois à l’extérieur, je sors mon portable et compose le numéro d’Isabelle.
Elle répond à la première sonnerie.
- Claire ! Comment vas-tu, ma grande ? J’étais inquiète, tu sais. Alors je suis allé chez toi. J’ai rencontré ta mère, elle m’a dit que tu étais légèrement souffrante. Elle m’a proposé d’attendre que tu ailles mieux. J’ai attendu deux heures puis je suis partie. Je me suis fait un sang d’encre le reste de la soirée. Tu vas bien, ma puce ?
Isabelle n’est pas comme les autres personnes, elle est unique. Elle ne rentre dans aucune case. Avant de se fâcher avec une personne, elle pense d’abord à la peine qui résulterait d’un tel comportement. Donc sa colère est toujours remplacée par de l’inquiétude envers ses proches.
- Je vais bien, ne t’inquiète pas, Isabelle. Mais il faut que je te voie. J’ai des choses à te dire…
- Veux-tu me parler de Paul ?
Mon cœur manque un battement.
- Qu’est-ce qu’elle t’a raconté sur lui ?
- Tout un tas de choses… Tu ne me parles jamais de lui...
Rachel, satanée folle ! Je dois tout le temps passer derrière elle !
- Je vais tout expliquer, mais pas au téléphone. Où es-tu ?
- À la boutique. Il n’y a pas grand monde, tu peux passer.
- D’accord, j’arrive tout de suite.
- À tout de suite ma puce.
Je raccroche et me dirige vers la bouche de métro la plus proche.
La quatorze sera sur le quai dans deux minutes, c’est parfait. Je trouve un siège de libre et m’assieds. Ce n’est pas facile de porter des talons aiguilles. J’ai très mal au bas du dos. .
Je me suis assise à l’extrémité. Un siège me sépare de l’absence. Sous cet amas en plastique, on retrouve le sol crasseux des métros parisiens ; recouvert de chewgum séché, d’urine et autre déchet. À se demander à quoi servent les poubelles ?
