[April]

"Voyage, voyage"
L'heure est grave

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Aux grands voyageurs — une stricte vérité
Se croire citoyen du monde doit être mérité
Partir tous les mois vers une nouvelle aventure
Une réflexion s'impose à tout être mature

La découverte de civilisations, une fine pommade
Cache derrière elle des dégâts pires qu'une bastonnade
Car ce que vous voyez dans le ciel, ce ballet sempiternel,
Des avions qui passent c'est tout sauf passionnel

Ce goût des voyages est exquis et pourtant éphémère :
Le bilan écologique y apporte une nuance amère

[Robert-Henri D]

Ben justement April, ce que je vais te narrer pourrait se produire au sortir dudit... for la cohue  génératrice de bousculades ?

Hello toi ! Oui toi... euh... oui : Machin !


Tu te crois prometteur, en pâle vérité !
Et vomit sur les vieux plus qu’ils n’ont mérité ;
Toi qui n’as pas céans mené propre aventure,
Tu te crois prophète, mais tu es immature.
Parlant de l'humain comme on vend de la pommade,
Frappant les anciens d’une lâche bastonnade.
Ton fiel brillant n'est que du bruit sempiternel,
Ce ricanement creux, n'a rien de passionnel.
Car ce mépris, au fond, n’a d'éclat qu'éphémère,
Qui burine aux frontons : une pensée amère !

[alkatom]

Un dernier pour ma part, très premier degré. (Pas taper, les rimes obligatoires ont limité ce que je pouvais dire u_u.)

Ode à notre inutilité - À l'occasion de la fête des mères


Mes sœurs, acceptons enfin cette universelle vérité,
Rester à la cuisine, oui, c'est bien ce que nous avons mérité.
Laissons les hommes nous épargner cette pénible aventure,
Nous sommes bien trop fragiles, bien trop peu matures.

Ils nous trouvent trop émotionnelles ? Appliquons la pommade,
Sourions, et laissons-les gérer la prochaine bastonnade
D'hormones adolescentes, ce chaos sempiternel,
Cet ouragan quotidien, si peu passionnel.

Car notre règne en cuisine est certes éphémère,
Le temps d'un repas chaud, d'une sauce pas trop amère.

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[Robert-Henri D]

 

Pôve Toumate

J’te balance cash, môme, la crue vérité,
Ces machins en boîte, car c'est trop mérité.
C’est d’la flotte en conserve, une triste aventure,
Un truc mou, sans panache même pas mature.

Qu'on vend à l'esbroufe, badigeonné d’pommade,
Mais moi j’vois qu’un fruit just' bon pour la bastonnade.
Toujours là, tout l’temps là, produit sempiternel,
Mais sans goût ni parfum, sans rien de passionnel.

Ça s’barre en jus d’savate, en sursaut éphémère,
Et t’laisse au fond du bec une dégueule amère.