— O, boulangère, au toupet d’excessive blancheur, interromps céans ce vain pépiement dont tu accables mes oreilles. Rends sans plus tarder sa monnaie à l’antique femelle qui t’égraine les maux dont l’assaille la vie et, prenant pitié de l’impatience dévorant ma poitrine, dépose enfin sur ce poudreux comptoir, d’un geste délicat, une baguette issue de la main de ton apathique époux. Mais prends bien garde, impitoyable commère — dont la paresse est le capital péché — de ne pas servir un infâme bâton de charbon à celui qui t’implore ainsi, mais une authentique baguette, parmi les plus moelleuse dont ton four accoucha jamais, qui saura m’apporter par sa chaleur première un peu de réconfort dans les morsures de l’hiver.
— Et avec ceci ?
— Ce sera tout, merci.
