Igor répéta, avec le même sourire aux lèvres :
"- Alors ? Chiche ! T'es cap ou t'es pas cap ?"
Harry n'aimait pas quand son compagnon le regardait comme ça, de haut. Il détestait ce regard moqueur, ce petit rictus de malice, cette flegme agaçante... Il aurait voulu lui sauter dessus et l'étrangler complétement, jusqu'à ce qu'il soit mort entre ses mains, ami ou pas ami. Car Harry le savait, Igor avait maintenant une emprise sur lui. L'adolescent au fort l'accent russe savait que son ami tenait plus que tout à sa fierté et qu'elle pourrait l'obliger à n'importe quoi. D'ailleurs, Igor ne savait pas trop ce qui le poussait à confronter Harry ainsi, à tester ses limites. Peut-être par pure curiosité, ou juste par amusement. Quoi qu'il en soit, Igor continua à jouer avec l'esprit du jeune roux, à le torturer spirituellement, et lui demanda une troisième fois en lui tendant l'objet :
"- Alors Harry ? Chiche ou merde ?"
Il s'avança :
"- T'es cap ou t'es pas cap ?"
Alors, d'un coup sec, Harry prit l'arme dans sa main droite. Puis, un expression dure de colère sur le visage, pointa le canon du revolver sur sa tempe.
Phrase suivante : Une énième main émergea de l'eau glacée.
