Est-ce qu’au fond les reproches de ma sœur étaient si infondés ? Ne suis-je pas au fond quelqu’un de profondément égoïste, indifférent, narcissique ? Ne suis-je pas quelqu’un qui se complet dans la noirceur ? Rien au monde ne me rend heureux. J’ai besoin de cet autre monde. Rien au monde ne me rend plus heureux que les églises décrépies, que les chambres austères, que la pourriture, que la noirceur, que la mort. Qu’est-ce que la vie sans la mort ? Et qu’est-ce que la mort sans la vie ? J’arpente cet autre monde depuis si longtemps, je me perds et me retrouve dans ces couloirs sombres et rouges depuis si longtemps, que nous nous sommes confondus. Je ne suis qu’une manifestation de cet autre monde. Mon écriture est un trou de ver, une succession d’images malades et hallucinées. Suis-je malade ? Ai-je besoin d’un docteur ? Peut-on me guérir de ma noirceur ? Et si je n’en ai pas envie ? Si je dis au tribunal que je suis en paix avec ma noirceur, que ma noirceur m’est indispensable, que cet autre monde est parfois traversé d’éclats de lumière, me déclarera-t-on innocent ? Serai-je enfin autre chose qu’une mauvaise personne ? Je ne transcenderai jamais ma noirceur, c’est là qui je suis. Le paradis rêvé ne franchira jamais le mur putréfié. Manon ne sera jamais autre chose qu’une prisonnière.
