[Kerdrel]

La petite mort

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Tu refermas sur moi le livre de tes jambes
Ce grimoire sacré que j'aimais feuilleter
J'y buvais tes lexies jusqu'à l’ébriété
Allumant dans tes yeux de très joyeuses flambes.

J'ai changé l'encre en fiel pour clamer des iambes
Car tout ce qui me tue vient de ton encrier
Où je trempais ma plume à te faire crier
Excessif et pompeux cherchant la dithyrambe.

Il n'y a maintenant que déchirure et sang
Et ne sens plus chez toi comme un désir pressant
Sans doute ai-je arraché au cœur l'ultime page.

Incandescent brasier de ton autodafé
En pompier pyromane un bonheur insensé
M'oblige au saint des saints à mouiller ton corps sage.

avril 2026 ©

[Murex]

 Bonjour Kerdrel,

 Un poème en tous points remarquables... virtuose, précieux. " Qu'en des termes charmants ces choses-là  sont dites" comme aurait pu écrire Molière !

   

[Kerdrel]

Merci Murex,

De votre chaleureux commentaire
j'évoque sans montrer,  je suggère plutôt que de dire
car je ne suis ni de cette époque ni de la précédente
aussi désuet que la carte du tendre

 

[Marcel Dorcel]

QUEL TEXTE  ! ! !

Putain de texte !

Juste merci.


"Il y a des gens qui font de l'argent, d'autres de la neurasthénie, d'autres des enfants. Il y a ceux qui font de l'esprit. Il y a ceux qui font l'amour, ceux qui font pitié.
Depuis le temps que je cherche à faire quelque chose ! Il n'y a rien à faire : il n'y a rien à faire."


JACQUES RIGAUT

[Kerdrel]

Merci Marcel,
de m'avoir fait découvrir Rigaut
dont je viens de lire quelques aphorismes

 

[April]

Bonjour Kerdrel,

Dans votre texte il y a une véritable maîtrise poétique, à la fois sensuelle et contenue

C’est un plaisir de le découvrir