[Robert-Henri D]

      Croire en la justice n’est pas une cause perdue... mais croire qu’elle est toujours juste, toujours efficace, toujours équitable sans pognon : ça, oui, c’est une illusion.

Faire justice soi-même n’est ni moral, ni efficace, ni légitime : mais ça exprime bien le trop-plein qui résulte d'un mélange de désespoir, de colère, et parfois d’ego.
Ce n’est pas être un justicier que d'en venir à cela qui est devenir juge, enquêteur, bourreau… sans garanties, sans contre‑pouvoir, sans recul.

Le sentiment de "propagande attrape‑rêve"me ronge, mais il est compréhensible : on nous vend une justice parfaite, alors qu’elle est humaine, lente, imparfaite, parfois trop injuste.

Nouveau sujet : faut-il se brûler les ailes ?

[April]

"Faut-il se brûler les ailes ?"


Devant la mer Icarienne, je sens l’eau salée qui sèche instantanément sur mes joues : Hélios et Éole ont eu pitié de moi.
Je pense au péché de démesure, tellement humain, qui se reproduit à chaque nouvelle génération. On a beau connaître les mythes, il n’y a que l’expérience personnelle qui compte. Les siècles passent, et je fais les mêmes erreurs pour comprendre la même chose.
J’entre dans la mer. Poséidon prend le relais. L’eau salée m’accueille et me porte, et tout disparaît dans cet instant présent.
Icare s'envole à nouveau.


Thème suivant : rien ne dure vraiment

[Dot Quote]

- èèèèè top c'est fini ! posez les stylos, rangez vos affaires en silence, levez vous et veuillez déposer votre travail sur une pile bien rangée là sur mon bureau…
deux heures, je pense que c'était plus long pour moi que pour eux, mais bien plus éprouvant pour eux que pour moi… pour moi tout commence, il va me falloir lire, corriger, annoter tout ce merdier de brouillons de cerveaux… et après, enfin les vacances ! et après la rentrée, et tout recommence… certaines choses durent faussement, tandis que la suite se prépare

> abeilles d'hexagone

[Robert-Henri D]

À l’aube de la rentrée, les "alvéoles" bourdonnent. 

Dans les villes comme dans les plaines, on voit revenir les silhouettes pressées. Sont-ce
des abeilles humaines qui reprennent leur vol ? En France, vaste ruche, s'activent les abeilles d'hexagone, les essaims dispersés reprennent, qui les écoles, qui les gares et les moult bâtiment où vibrent de milliers d’ailes invisibles. Mon pays se remet à produire du pollen social, passant par des slogans, tantôt doux, souvent piquants.

Dans ce bourdonnement général, chacun cherche sa cellule, son rôle, sa part de lumière.

Et l’on se dit que, malgré les frayeurs du monde, ledit Hexagone tient encore debout, mais pour combien de miels encore ?

Nouveau thème : "pour quelques papiers gras"

[Dot Quote]

estampillure de templier, cosinus et angles au carré, tampon dans l'impure encre du sablier, quelques presses auraient roulé leur bosse, et tant pliés furent les livrets que le carnet était né, à base de braise de préhistoire, la plus pure qui ne fut pillée que pour se lisser la couverture, un cahier relié, mais rendu illisible pour cause de précipitations surprise, de soupe au beurre d'huile grasse à la myrtille… irréparable ! des mains engourdies par les sous-mains, drainent la mollesse de l'atmosphère, du gras du gras du gras, du matin au soir, et encore, lorsqu'on a de la chance et seulement du gras ! sur du papier ! un outrage ! c'est scandaleux ! on en prend soin d'un papier, même quelques uns ! gras ? ils sont riches parfois c'est vrai, et je ne sais pas du tout où ce texte m'emmène !
…
pour quelques papiers gras et encres sèches, ne faudrait-il pas ne pas gratter l'allumèche ?

> les frigoudis des nuages…

[Robert-Henri D]

Tel un doux moment d'automne où la pluie cyclique s'invente un arc en ciel, passent les nuages frigoudis. Lucien les vois naviguer au‑dessus du toit comme de grandes mouettes échevelées. Bribes blanches, que le vent émiette entre des doigts de fée. On dirait qu’une main secoue une nappe invisible, et que surpris, l'ether laisse filtrer des petits restes de lumière. Dans l’air attendri, flottent les gouttes amies, elles hésitent, se rassemblent puis se dispersent à nouveau : comme des éclats de bombons transparents ! Elles n’ont pas de poids, seulement une douceur qui frôle les yeux du jeune poéte pour lui montrer que le ciel aussi, a ses petites choses, ses bricoles, ses secrets minuscules.

Nouveau thème : Woinic

[alkatom]

Woinic (Pas évident, recherche oblige)

Papa travaillait tout le temps.
C'est la première chose dont je me souviens. Ses mains le soir, rugueuses comme l'écorce des chênes des Ardennes, et cette façon qu'il avait de souffler fort en s'asseyant, comme si la journée pesait encore sur ses épaules même une fois posée.
Je le regardais faire, derrière les rideaux de la fenêtre sur la mezzanine, juste parce que c'était rassurant, je crois. Les mêmes gestes, les mêmes heures, la même odeur de gasoil et de terre froide qui remontaient quand il rentrait. Notre vie était une mécanique bien huilée. Chaque rouage à sa place, chaque jour pareil au précédent, et c'était bien comme ça.
Je ne sais pas exactement ce qui s'est passé. Les grandes personnes parlaient entre elles à voix basse, et quand j'entrais dans la pièce, elles se taisaient avec ce sourire fatigué des adultes qui ne veulent pas inquiéter.
Mais j'avais vu le visage de Papa ce soir-là.
Quelque chose avait déraillé. Un petit truc, peut-être, une vis mal serrée, une décision prise trop vite, un détail qu'il n'avait pas vu venir. Comme Woinic au bord de la route, immense et solide en apparence, mais dont le mécanisme intérieur s'était grippé un jour sans crier gare.
Papa continuait à se lever tôt. Ses mains étaient toujours rugueuses.
Mais le soir, il ne soufflait plus en s'asseyant.
Il ne disait plus rien du tout.

Prochain thème : On m'a dit que la vie valait d'être vécu

Bisou,
A.