[alkatom]

La bassine à frites

Elle était là, au fond du carton, sous les torchons pliés et une boîte à couture qu'il n'ouvrirait pas tout de suite.
Noire de vécu, griffée sur les flancs, avec cette trace de brûlé sur le bord droit qui datait d'un soir de match des Sangs et Or, il devait avoir douze ans, peut-être treize. Il passa la main dessus lentement, sentit les aspérités sous ses doigts, les petits impacts, la rouille discrète qui avait commencé à gagner le fond.

Il y avait des objets qu'on ne jette pas. Pas parce qu'ils valent quelque chose, mais parce qu'ils ont tout vu.

Il se souvint des après-midis du samedi. Sa mère qui épluchait les pommes de terre depuis deux heures, les moules qui trempaient dans l'évier, le tablier noué serré autour de la taille. L'odeur de l'huile chaude qui finissait par envahir toute la maison. Et lui, gamin impatient, qui rodait autour de la cuisine en attendant la première fournée.

Touche pas, elles sont pas prêtes.
Cette voix résonna dans sa tête et il sourit malgré lui.

Il resta longtemps avec la bassine dans les mains, debout au milieu de l'appartement vide. Puis il la posa sur la table, sortit des moules et des pommes de terre, et appela ses enfants.
Ce soir, il y aurait des frites.

Et une histoire à raconter pendant qu'elles cuisent.

Prochain thème : Une nuit pas comme les autres

[April]

C’est une nuit pas comme les autres qui se prépare : le feu d’artifice sur la digue. Mais pas seulement. C’est aussi la nuit de la pluie d’étoiles filantes.
Les lumières de la digue s’éteignent. La musique emplit la nuit, les regards des humains se tournent vers le ciel. Les premiers bouquets jaillissent au-dessus de la mer, éclatent et deviennent formes multicolores. La musique les accompagne, harmonieuse, comme si elle avait été composée pour eux.
Puis, inattendu, au milieu du ciel étoilé, un peintre invisible tire un trait blanc avec son pinceau.
Une étoile filante.
Je me souviens qu’il faut faire un vœu. Mais je n’en ai préparé aucun. Et puis le spectacle m’emporte, mes pensées se dissolvent. Je ne cherche plus rien, je regarde seulement cette main invisible d’un peintre qui trace, une à une, de fines lignes blanches.
Sur le firmament ? Ou bien dans l’infini ?
Le feu d’artifice est fini, les applaudissements s’arrêtent, la musique aussi. Le vent nocturne emporte la fumée et cette odeur unique d’un feu d’artifice, l’odeur des vacances à la mer.
Très loin, les étoiles filantes poursuivent leur danse, en silence.


Thème suivant : ma première dissertation

[Luna Psylle]

salut,

(volontairement long)

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

(je me rends compte que j'ai perdu au fil de l'écriture l'aspect que je voulais, "mémoire sur un problème d'érudition, de doctrine, sur une question savante" cf. Larousse ; j'aime quand même beaucoup le texte, je le laisse là, pour l'instant, peut-être qu'il filera en textes courts quand j'aurais le temps, mais je le mets en spoiler et laisse un prochain joueur prendre la main)

une bonne journée,

[alkatom]

Puisque tu ne nous as pas honorés d’un joli texte sur un nouveau thème, je prends ce qu’il y a.

Une bonne journée

Alexandre Merle se leva à 5h47.
Vingt-trois minutes plus tard, il était prêt : veste, attaché-case, vérification des verrous, une fois, deux fois. Il sortit à 6h10 précises sous un ciel encore gris.
Le bus arrivait à 6h17.
Il arriva à l'arrêt avec deux minutes d'avance, comme toujours, et c'est là que l'odeur l'attrapa. Une nouvelle boulangerie était ouverte en face de l'arrêt de bus. Beurre chaud, pâte feuilletée, une odeur déraisonnable dans l'air froid du matin. Il hésita trois secondes, ce qui, pour Alexandre, constituait une impulsion.
Il entra et ressortit avec un pain au chocolat dans une petite pochette en papier. Il le mangea debout à l'arrêt, maladroitement, les doigts légèrement gras, le bus en vue au loin.
Ce n'était pas dans ses habitudes.
Ce n'était pas désagréable non plus.

Au bureau à 7h, il était seul. C'était, objectivement, le meilleur moment de la journée, ce silence peuplé seulement du ronronnement des ordinateurs qui démarraient. Il avança sur les dossiers de son équipe, se prépara un café, et organisa la réunion de 10h avec le soin d'un horloger.
Elle se passa bien, mieux que bien, même. Personne ne croisa de regard dans son dos. La nouvelle, Clara, arrivée depuis trois semaines, lui sourit en rangeant ses affaires, un vrai sourire : bref, direct.
Alexandre nota mentalement que c'était agréable.

À la cafétéria, il déjeuna seul comme d'habitude, mais la table voisine était animée. Une discussion sur une série : dialogues, personnages, rebondissements. Il écouta sans en avoir l'air, méthodiquement, jusqu'à avoir retenu le titre. En rentrant à son poste, il le nota dans son téléphone. Demain, il saurait de quoi parler, peut-être.

À 16h59, il commença à ranger.
Le bus était à l'heure. La douche à 18h. Les affaires du lendemain préparées : veste, gamelle, attaché-case. Il s'assit sur le canapé, hésita le temps d'un battement, et alluma la télévision.
Le générique commença.
Alexandre Merle s'installa confortablement, les mains sur les genoux, et regarda.
Ce n'était pas dans ses habitudes non plus.

Décidément, c'était une bonne journée.

Prochain thème : Quel beau goujat, ma foi !

Bisous,
A.

[Luna Psylle]

salut,

le joli texte sur la dissertation ira en Textes Courts dès qu'il sera prêt

Quel beau goujat, ma foi !

Les servantes gloussaient, leurs regards portés sur la cour. Je m'approchai de la fenêtre pour observer : différents jeunes humains s'alignaient face au commandant. Des garçons de ferme, futurs écuyers, des cadets de noble, goujats en devenir, et encore quelques autres. Je m'étonnai de découvrir parmi tous un elfe. Il se démarquait par sa tenue altière, ses pommettes hautes. S'agissait-il vraiment d'un prétendant au poste d'écuyer, peut-être même de goujat ? et ce regard, volontaire, presque... les gloussements cessèrent. Je me tournai vers l'intendante qui nous fixait entre colère et résignation. « L'insouciance de la jeunesse » se répétait-elle souvent, peut-être pour croire que cela s'arrêterait un jour.

prochain thème : un parfum familier, comme un retour à l'enfance

une bonne journée,

[Robert-Henri D]

Dans le soir qui descend, je marche sans hâte, sur un chemin bordé d’herbes hautes et de pierres tièdes. Le vent, discret, glisse entre les branches, un peu comme s’il cherchait à réveiller quelque chose, ou plutôt une idée
que j’aurais laissé dormir au fond de moi.
Je ne sais pas ce qui m’appelle, ni pourquoi mes pas s’accordent si bien au rythme ancien de ma terre natale. Il en est cependant que chaque souffle d'air, chaque ombre, chaque éclat de lumière, semble murmurer un nom oublié.
C'est comme une sensation douce, presque irréelle, un parfum familier, comme un retour à l’enfance, un frémissement qui traverse le temps et me ramène à ces matins où tout était simple, où le monde tenait dans une poignée de lumière accordée au chant d'un oiseau.

Prochain thème : la maison de mon voisin

[April]

La maison de mon voisin

Dans le soir qui descend, je rentre après une balade dans un parc : Google Fit a dit ok, dix mille pas faits. C’est ma rue, je la connais par cœur : les maisons de parfaits inconnus qui se succèdent. Encore deux minutes et je suis chez moi.
Derrière les branches d’un tilleul, j’aperçois une partie du toit de la maison de mon voisin, Pierre-Antoine. À cette heure-ci, il doit encore travailler dans son salon, penché sur l’ordinateur. Il est avocat.
Je connais bien ce salon. Combien d’apéros chez Pierre-Antoine, ces dernières années !
Son fils est parti faire ses études à Toulouse, l’année dernière. Depuis qu’il est parti, Pierre-Antoine a pris un coup de vieux. Sa femme aussi, d’ailleurs.
Je remarque qu’un thuya qui fait partie de sa haie n’a pas résisté à la canicule : son feuillage est tout sec, brun. Est-ce que les thuyas peuvent renaître ?
Je ne sais pas pourquoi, cette question me reste en tête.
Je passe devant la maison. Pierre-Antoine est sur sa terrasse. Il me fait signe de la main. Je lui fais signe, à mon tour.
— À plus !
Je continue mon chemin.
La vie continue.


Thème suivant : Le détail qui change tout

[alkatom]

Le détail qui change tout

Dans le froid de l'hiver, Hiro semblait être seul parmi les décombres de sa ville.
Ses pas étaient discrets, son souffle régulier, et ses mains ne tremblaient pas sur son fusil. Chaque recoin pouvait annoncer une menace. À l'intersection, en temps normal, il aurait pris le soin de vérifier les angles lentement. Mais la buée qui s'échappait de sa bouche était un indice trop visible. Par ce froid, la rapidité était la clé.

Il passa. Aucun danger n'était notable.

C'est au détour d'une ruelle qu'il le vit : dos au mur, les mains visibles, le regard prudent. Hiro mit une seconde à replacer le visage. Le camp, un des leurs, ou ce qu'il en restait après l'attaque de la veille. L'homme avait perdu son équipement : un fusil, pas de sac, et une veste trop fine pour ce froid. Il avait dû fuir vite.
Ils baissèrent les armes d'un accord muet.
Ils avancèrent ensemble.
Hiro gardait malgré tout un œil de côté. Connaître un visage ne voulait pas dire connaître ce qu'il était devenu. La survie changeait les gens, parfois de l'intérieur, parfois autrement. Au bout d'un couloir d'immeubles éventrés, ils s'arrêtèrent pour souffler. Hiro s'amusa distraitement avec sa buée, des ronds de vapeur dans l'air glacé, un réflexe enfantin d'un passé pas si lointain.
Il sourit malgré la situation, puis se tourna vers l'Autre.

Ce dernier ne faisait pas de buée.
La main d'Hiro retrouva son fusil.

Prochain thème : être allergique à la foule.

Bisou,
A.

[Dot Quote]

ils sécrètent un truc ouais, par les pores, ça se diffuse dans l'air, ça fait aussi partie de leur parfum, bref, et moi j'y suis allergique, merde… je sens l'inflammation qui augmente à mesure que je les approche ! plus ils sont, et plus l'air est aussi empreint de ces substances que d'autres allergènes plus végétaux, et ça m'est irrespirable ; un endroit clos comme un enclos avec ces bestiaux encore assez animaux pour l'être ? et c'est la catastrophe… foule de cents, foule de dix, même foule tout seul… ils vont me jeter dans la piscine avec les milliards, je sais plus ce que je suis, je vais éclater ; on peut en mourir ? ça serait moins douloureux, à long terme…

>> un bris de miroir un soir dans le noir

[Luna Psylle]

Salut,

un bris de miroir un soir dans le noir

Un flocon sur ma paume ouverte. La neige sur mon visage. Des papillons. Doux bourdonnement. Les nuages pâlis par la lueur de la lune. Mille débris sous mes pas. La chapelle est ancienne, d'un temps antérieur à tous les âges connus. Elle résiste. Les guerres ne la ploient guère, la nature la protège, un accord tacite entre ces deux résistantes. Ma chausse heurte un bris coloré. Les papillons fuient. Je saisis l'importun : le visage délicat, aimant d'une femme. Elle ne me ressemble pas ; ou peut-être plus que je ne le souhaiterais, reflet trop beau. Je relève les yeux, trouve le reste du vitrail, y découvre un visage de poupon. L'amour qu'ils se vouent l'un l'autre me comprime la poitrine. Jalousie. Je l'ai refusé, il y a longtemps. M'attend-il encore, son esprit auprès de moi, prêt à saisir cette vie en devenir ? Je porte une main sur mon ventre. Comment ressentirais-je cette aventure-là ? Je repose l'éclat, quitte la ruine, quitte l'instant.

Prochain thème : Maman

Une bonne journée,

[Dot Quote]

"maman suis, maman j'ai, et à toi petit garçon yamcha, au-dessus du landeau, j'offre un hochet à glaçons, symbole du froid pouvoir que te soumet l'humanité ; j'offre une pluie scintillante d'étoiles de nuit, à l'aube de la matinée, symbole de lumière et de fertilité de la vie en toi ; j'offre enfin le doigt de la parole, celui qui donne aux fées et aux lutins la magie de l'esprit conscient pour qui sait le lever adéquatement… fais du mieux de ces présents s'il-te-plait ! maman je voudrais être, d'autres choses peut-être ? maman je voudrais avoir, différemment peut-être ? j'observe les autres mamans au singulier, chacune depuis mon banc au parc, nous nous savons ; maman, sous le regard étrange, des gens que cette inéluctable constat amène à penser à propos de mon intimité ; désir de pudeur, bouillonnement métaphysique, passée de fleur à fruit…"

la bulle éclata, j'étais dans la salle d'attente du testicologue, toujours avec une maman au-dessus, mais sans maman en face… seulement imaginer

--> humus à raser

[Luna Psylle]

Salut,

humus à raser

Un corbeau, au-dessus de l'engin de chantier. Voix des anciens esprits. La terre dévore la pelleteuse enlisée. Son conducteur, terrorisé, attrape de justesse la barre tendue par ses collègues. Et l'engin disparaît. Silence. La terre redevient terre, redevient elle, redevient celle qui nous porte et nous supporte, sans jamais se plaindre. De nouveau, elle attend, attend son heure, attend la fin.

Prochain thème : Andromède

Une bonne journée,

[Robert-Henri D]

       Ils avaient certes souffert de leur rajeunissement physiologique, mais sur Élyndor, la planète édénique lovée au cœur d’Andromède, ils resplendissaient comme deux entités surgies d’un antique mythe cosmique. Leur beauté nouvelle ne les avait pourtant pas rendus hautains : du reste, ici tous les gens étaient sincères, ils tendaient leurs mains avec une désinvolture presque tendre, heureux de serrer la vôtre comme le ferait n’importe quel vivant d'un même type.
Cette simplicité les comblait. Elle les maintenait proches des Élyndoriens qui les voyaient évoluer sans faste, visibles de tous, marchant parmi les jardins irisés et les citadelles translucides, comme deux voyageurs ordinaires, arrivés en belle santé, rayonnant de ce qui leur donnait l’air d’être à la fois jeunes, sages et étrangement familiers.

--- > la familiarité altruiste