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XIX - Fenêtre sur couloir

'Un train peut en cacher un ou plusieurs autres'
Ce n'est pas une voix qui le dit, c'est une pancarte. Entre deux trains, il y a toujours cette pancarte ; pour rappeler où on est. Un peu comme ces fameux 'vous êtes ici' sur les plans fixes à touristes. En transit, je suis et demeure sur un demi-quai à moitié fini. On discerne les pans de la réalité qui s'effondre, mais dans cet environnement peut-on dire qu'ils sont irréels ? Je ne crois pas.
Une vieille dame descend du TER numéro huit-cent quatre-vingts quatorze ; peut-être elle aussi, lui a-t-on rendu compte d'une passerelle à creuser entre des voyages perdus.
Elle traîne une valise plus volumineuse que la mienne. Et il se met à pleuvoir sans ciel.
Entre deux trains, il y a toujours un flottement. Comme si c'était un temps et non un espace. Je m'assieds sous l'abris, mais quand-même sur le banc.
Alors la vieille dame anthracite me glisse un bonjour fluet. Je voudrais lui répondre, mais quelque chose me bloque. Mes lunettes rondes inquiètes lui auscultent la silhouette floue, voûtée sur elle-même.
- Vous aussi votre destination s'est déplacée ? Il parait que ça arrive plus souvent qu'il n'y parait.
- Je ne sais pas madame. On ne m'a pas dit. Je dois juste attendre avant d'arriver, visiblement.
Ses sourcils tolérants fonctionnent comme les bourrelets de front qu'ils sont. Je sens le désespoir qu'elle transpire un peu dans un effort d'une bonne volonté qui n'a jamais pu admirer ses propres fruits. Derrière ma barbe, je voudrais lui sourire. Mais s'offusquerait-elle alors d'un bonheur pas toujours communicatif. Je voudrais lui sortir de ma hotte un quelconque cadeau bienveillant, ne serait-ce que pour honorer sa présence, son existence. Mais je n'ose pas.
Et le nouveau train et de l'autre côté de l'entre-deux.
Nous nous y dirigeons lorsque c'est indiqué.

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XX - Vie de train

Arrivé dans le nouveau train, la vieille dame et moi observons l'autre paysage qui défile. Celui-ci est différent de notre précédant voyageur. Presque tropical, il est rose, orange. Des contre-jours dessinent des ombres radicalement obscures. Et le vent doux d'agiter cette scène mouvante.
Des montagnes défilent en plans successifs, de plus en plus lents qu'ils sont lontains. Les reliefs se font rares au bout d'un moment, et je détourne mon attention de ce spectacle extérieur afin de me recentrer sur ma présence physique. J'ai chaud.
Dans mon manteau rouge, c'est presque si je sue.
La dame s'est assise sur la place à côté de la mienne, par cet effet sympathique de l'accointance de notre rencontre. S'ensuivent des éternités de discussions et de silence, et la vieille ne vieillit plus. Elle est aveugle ; ou presque.
Moi je la vois à l'intérieur de sa silhouette grise et floue. Je ris gravement et elle, elle glousse en piaillant.
Nous avons tous les deux des lunettes. Cela veut dire que notre vue ne convient plus à notre perception de celle-ci, me raconte-t-elle ; que nous fatiguons.
- Le corps et ses mystères, mon bon monsieur...
J'attends une éternité de plus, et à un moment donné, elle a disparu du train.
S'est-il seulement arrêté ? L'ai-je oubliée ou simplement pas assez vécu pour en garder une trace mémorielle ? J'aurais pu lui proposer de descendre son énorme valise...

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XXI - Soute et cale

C'est ma voix qui interompt la marche de l'hôtesse.
- Pourriez-vous me dire dans combien de temps nous aborderons Entre-les-flux-sur-mer, je vous prie ?
Elle me répond stoïquement.
- Le train aura un peu d'avance sur son horaire, je ne peux pas vous en dire plus.
Alors ma barbe marmonne quelque chose d'incompréhensible. Je m'offusque un peu de la rigidité du contexte. En effet, tout me paraît dérisoire et fortuit dans ce semblant d'organisation, et je ne saurais dire pourquoi le paysage tropical se meut en idée de carte postale que j'imagine timbrée jusqu'à la moelle.
L'hôtesse reprend la route du couloir. Sa silhouette grise en impose d'importance. Loin derrière le claquement de ses chaussures, j'entends quelques soupirs. Et en contre-partie d'un destin d'équilibre dans le train, au moment où elle sort du wagon, un personnage y entre. Ils se croisent poliment, et de loin j'imagine le bruit chuchoté de leurs murmures entendus.

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XXII - V'la l'train

En direction d'une voix particulière, j'oriente le regard de mes oreilles. Cette voix je la connais ; celle d'un gamin que j'ai rencontré il y a des éternités. Je me retourne et aperçois le petit trio familial qui se démène dans le couloir. Leurs silhouettes grises se reconnaissent à peine, mais j'ai la voix. Je reconnais le gamin et il me reconnait.
- Oh, monsieur tout rouge. Qu'est-ce que tu fais là ?
Je lui réponds tout sourire, mais un peu à côté de la plaque.
- Eh bien pour une surprise ; je m'étonne presque de nous retrouver à bord du même convoi.
Il ressent ma feinte, et d'un mouvement de recul tolérant, il me questionne là où ça chatouille.
- Mais tu vas où, exactement ?
Esquissant mon rire bedonnant, je rétorque qu'il n'y a pas d'enfants là où je vais.
- Alors peut-être que nous allons au même endroit.
Il dit ça d'une manière qui sonne pire qu'un glas.
Tout semble alors lourd dans l'atmosphère, et je n'ose questionner plus. Mon attention glisse alors sans que j'y puisse grand-chose, et tombe sur le couple, qui m'a également reconnu.
- Nous sommes un peu perdus entre ces transferts. Cela vous dérangerait-il que nous prenions place à vos côtés, vous qui nous êtes familier ?
Je lisse ma barbe, peu décidé à refuser.

[Manu]

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hey Manu, à vitesse constante et rectiligne, on parle d'inertie aussi

tout de suite, parce que je dors pas, la suite !

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XXIII - Tournent les rails

Nous papotons allègrement, eux dans leur langue et moi dans un approximatif de foule comme j'en ai l'expérience des caractères circonstantiels. Nos voix ne résonnent pas. Elles s'épongent dans le silence du train.
Les tropiques ont cédées leur place aux lunaires, aux déserts, au forêts et aux lacs. Tout ceci s'enchaîne à vitesse incalculable, d'un imperceptible et fulgurant mouvement que moi-même et les passagers subissons sans presque le sentir ; cette douceur des lignes.
Entre-les-flux-sur-mer ne doit plus être très loin. Et après Biseaux Princial ; Lentête & Mimolette ; Far-les-bedaines ; Nivens 1 ; Terminus... Bien avant.
Le gamin aux rayures anthracites me fait penser à je ne sais quel présage mystique, surtout depuis qu'il m'a sussurré des mots angéliques. Il m'a raconté comment il pouvait compter la mort sur ses doigts, et j'ai alors compris pourquoi le Décembre-Express était froid. C'est à cause du climat de ceux qu'il accueille. Le gamin est monté dedans par désespoir, car ce n'est qu'un des plus purs sentiments pour décider de faire le voyage. Il compte la mort sur ses doigts, et lorsqu'il n'a plus de doigts, il renaît.
Moi, je traverse le ciel de son flou.
Et j'observe la petite lueur qui brille par transparence, à l'intérieur de son être.
Les parents joignent des mains et des genoux, attendris par leur progéniture, mais inquiets. Tout ceci est tellement anthracite. Carboné.
Lorsque la voix de l'enregistrement sonne dans les hauts-parleurs, nous ne l'entendons qu'avec retard.

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XXIV - Départ en ligne

- Oh ma vue n'est plus ce que l'éternité m'a enlevé. A l'époque on comptait les doigts pour vérifier, mais à ton époque mon petit, je crois qu'on sait mieux s'y prendre. Ma grosse valise est trop lourde pour moi, il me faut l'aide d'un vaillant et costaud porteur pour la hisser dans le porte-bagage. Voudrais-tu bien être aimable, mon enfant ?
Le gamin a regardé les mains de la vieille dame, qui est apparue en faisant rouler son chariot de voyage. Puis il a ausculté la poignée de la tirette, et la valise en elle-même. Curieux, il demande.
- Il y a quoi dans cette énorme valise, madame ?
Elle part d'un petit gloussement.
- Ho ho, si tu savais seulement... Ce sont des bouts de ficelles pour grand-mère, je ne m'en sépare jamais. Et une paire de ciseaux pour aller avec. Tu veux les voir ? J'en ai de toutes les couleurs !
Pas plus intrigué que ça, le gamin répond tout-de-même que oui, peut-être pour faire plaisir à la dame, peut-être parce qu'il n'a rien d'autre à faire, et peut-être surtout, pour une raison qui lui échape.
Lorsqu'elle tire sur la fermeture afin de l'ouvrir, le contenu semble prêt à exploser depuis l'intérieur. Craquelant une toile solide, il s'échape presque au passage de la languette de métal.
Des ficelles.
Anthracites.
Elles dégoulinent, et la vieille dame saisit une poignée qu'elle émiette sur le bagage.
- Regarde celle-ci. Elle te ressemble un peu ne trouves-tu pas ?
- Si, c'est vrai...
Fasciné par quelque chose, le gamin tend la main vers une ficelle et s'en empare.
- Si tu veux, elle est à toi.

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XXV - Ailes de trains

Le vide cosmique du train est interrompu par la voix de l'enregistrement.
- Mesdames, messieurs. Notre train TER numéro, quatre mille soixante-six, arrivera en destination de, Entre-les-flux-sur-mer, dans les prochains moments. Veillez à ne rien oublier dans le train, ainsi que la distance entre le marchepied et le quai. Nous espérons que vous avez effectué un agréable voyage.
Pas un mot soufflé sur l'avance conséquente et impardonnable.
Quelques passagers descendent.
D'autres montent.
Des regards suspicieux s'échangent ; qui es-tu ; où vas-tu ? Je souris au gamin, et il me sourit en retour. Une fois le contenu passager du train vidangé, ce dernier reprend sa route.
Le visage transfiguré d'une population ponctuelle m'apparait différent et un peu partagé, entre une intimité commune et une pudeur de la nouveauté. Les jauges s'harmonisent, peu à peu.
Mais à peine notre petit aquarium a-t-il le temps de s'acclimater que la voix reprend dans les haut-parleurs pour anoncer Biseaux Princial.
- Afin de ne pas cumuler trop d'avance, nous prendrons le temps d'un retard. La compagnie et moi-même vous invitons à aller savourer les délices aux abords de la gare et de nous retrouver à trente-sept tapantes pour un départ dans les cinq minutes qui suivent. Votre capitaine.

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roh si vous arrivez à 2020 vues le 1^er janvier 2020...

je prends des résolutions pour l'année !

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XXVI - Tube de cubes

Nous promenons, sans voix.
Les bâtiments anthracites sont si gris, mais élevés de telle sorte que l'austérité parait digne et solide, et alors nous nous surprenons quelques torticolis au gré des statues d'architectes d'un passage étrange entre les réalités.
Biseaux est une ville fantôme, bien évidemment.
Une ville que seuls les voyageurs à lanterne peuvent trouver une froide nuit d'hiver, alors que la tempête neige sur la neige. Nous y sommes les invités d'un dommage de la société des chemins de fer. Et il n'y a personne d'autre que nous. Comme un car de retraités, coincé en voyage, bloqué sur la route, limité par la planète civilisée. Il faudrait peut-être un traineau. Et des rennes.
L'horizon n'existe déjà plus.
Tout est blanc, jusqu'à ce que salisse la présence.
La notre.
Celle que mon regard, par exemple, ternit en la seconde, par contact, presque physiquement.
Puis nous sortons de cette aquarelle, par le hall de gare.
Le train ronronne.
Le capitaine attend que nous soyons tous là, et nous installe personnellement afin de prendre un peu plus de retard.
Le gamin ne m'a pas quitté. Ses parents se tiennent à distance. J'aperçois l'homme à la malette. La présence.
Quelques instant plus tard les rails sont à nouveau avalés par la locomotive et digérés sous nous fesses. Assis en boule dans mon propre gras, je fais comme si le manteau ne me gênait pas. Et dehors, il fait frais glacial.

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XXVII - Courbe directe

Les stations s'enchaînent et le train arrive à Nivens Nord. Il n'y a plus presonne ou presque dans le train. Ma voix demande à la petite famille :
- Vous ne descendez pas ?
Ils me sourient alors, comme si nous venions de rentrer dans un tout nouveau train.
- Alors vous allez au delà du pôle, vous aussi ? Là où l'univers rencontre un bord. Il parait que la faille est invisible mais qu'une fois traversée tout est différent.
Je suis un peu décontenancé. Peu sûr que les silhouettes aient le droit de rester jusqu'à zone non-humaine. Et pourtant ils sont là, dans le Décembre-Express, et le terminus se termine alors que les portes se ferment. Nous décollons à nouveau.
- Je suis là pour une occasion étrange. L'incarnation de quelque chose de mystique. Pour les gens de l'entre-deux-gares, peut-être. Et vous ?
Ils me répondent qu'ils sont là pour leur enfant.
- Je suis là pour l'incarnation de quelque chose de mystique également. Je n'ai pas tout compris, mais j'ai un rendez-vous devant un portail à nuages avec l'interdiction formelle de marcher sur l'eau. Je n'ai pas tout compris, mais de toutes façons je n'ai pas le choix, c'est mes parents qui décident. Comment tu t'appelles ?
Répondant comme je l'aurais fait à n'importe qui, je lui arrache un sourire un peu timide.
- Léon.
- C'est un peu sombre, comme prénom, pour quelqu'un qui s'habille en rouge avec un bonnet et des bords blancs.
- Ohoh, tu m'en diras tant. Pourquoi ne dois-tu pas marcher sur l'eau ?
- Ca les effraie, peut-être.

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XXVIII - Le conducteur absolu

La voix du capitaine.
- Ça y est. Nous sommes enfin en retard. Veuillez attacher vos ceintures, et profiter de maintenant.
Je souris au silhouettes anthracites, et elles prennent quelques couleurs à l'aura d'une sortie des limites de l'entendement. Au delà de l'univers, une maman commence à jaunir, un papa à bleuir. L'enfant, lui, scintille aussi.
Leurs contours se font moins flous.
Distinctement, je demande leurs prénoms.
- Je m'appelle Joseph.
Chacun récite alors son patronyme, et après les présentations, nous sommes prêts à nous séparer.
- Ce voyage m'est étranger, ce sera la première fois que je prendrai le Décembre-Express.
- Oui, c'est toujours la première fois.
A ce moment là, alors qu'une vache et un âne n'aurait pas suffit, les trois types couronnées de toute-à-l'éternité reparaissent au bout du wagon.
Une procession les suit.
Leur regard morne ne se veut ni offusqué ni offusquant. Juste est-il gris. Alors que l'enfant rayonne.
Les cadeaux s'amoncellent, des paquets des bougies, que les gens déposent tout autour de nous. Je me sens un peu de trop.
Lorsque nous arriverons, je serai sûr que nous sommes bien ni en avance ni en retard, mais bien à la ligne de départ d'un nouveau temps.
La vieille dame avec l'énorme valise point le bout de ses lunettes lorsque des éternités ont vu passer les passants.

[Dot Quote]

XXIX - Partance transitoire

La vieille dame est accompagnée de la présence au chapeau et lunettes noires. Noires. Elle dit à l'enfant quelque chose qu'il ne semble que sur le point d'accepter sans comprendre. Et moi-même n'ai pas saisi, ni entendu ni compris.
Alors mon gros bedon me signifie une gargouille.
Une bulle s'échappe en moi, et je voudrais mon traîneau et mes rennes. Déjà.
J'ai signé un contrat, avec une lame en guise de plume et mon sang pour l'encre d'un papier tamponné par je-ne-sais-pas-qui, quoi.
Le gamin, c'est autre chose.
Il est là sans être là.
Et tout autour de lui, plus rien ne semble lumineux. Pas même les couleurs, qui restent ce qu'elles sont à l'anthracite, mais dont l'éclat s'oxyde en sa présence pour reparaître lorsqu'il ferme les yeux.
Je voudrais des lutins verts et rouges. Je voudrais une usine de bonheur. Une chaîne de production de tout ce qui se fait de plaisant dans l'existence. Un élan que je sens dangereux, mais c'est aussi pour le goût luxueux du risque que j'ai coulé une larme en paraphe.
- Hohoho. Te voilà dans une position que je ne peux imaginer, petit d'humain. Seras-tu sage ?
Il me regarde, mais au moment de répondre, il est coupé par le bruit des portières.

[Claudius]

J'ai un peu de retard à commenter, j'ai lu en diagonale, mais je relirai, dans le sens des rails... le train de tes pensées transitoires, éphémères et non moins insistantes. Dot, ton train va trop vite, mais si lentement, qu'il n'oublie rien au passage.

(je ne porte pas de lunettes noires, sauf quand le soleil donne...)