[Nacas]

Rémi ! On est frères de narine et de cordes du coup ?
On est frères du coup !
Entre ça et ton lampadaire-pupille de merveille la fois dernière, je vais commencer à m'inquiéter de ton rapport urbain.

Claudius !
Madeleine elle est encore moins utile morte, c'est bête ; il suffisait d'attendre encore un peu.
Dans la mort, il faut savoir se montrer patient.


Je flippe mais j'ai besoin de me dégourdir ! D'abord en mots, puis en cavales. Une autre !
751 !

[Rémi]

@Nacas

Il couche ses narines brillantes

hihi, moi aussi j'ai casé "narines" !

La lumière brûle sur son dos quelques encouragements.

intéressant ça

  Les six-cent mètres de pêche, pour aller hameçonner le Phare. La truite mènerait la voie.

c'est ouf ! j'aime bien

@Clau

Ses petits yeux sont un peu vides aujourd'hui. On dirait qu'ils sont loin, qu'ils m'ont quittée, qu'ils sont partis pour une autre galaxie.

j'aime bien

Alors ce matin je l'ai tuée Madeleine.

ouch ! (Madeleine, elle aimera ça ! Elle est tellement jolie, elle est tellement tout ça...)
Les gamins buttent les vieux maintenant ! Bah bravo Claudius ! (tu m'as drôlement surpris en tout cas, ça marche vachement bien)

[Claudius]

444 666

[Rémi]

444 : fulgurer
666 : moucheron
751 : patinage

(et ouais, frère de narine, ça en jette !)

On y vaaaaaaaAaAaHaHaHa !

[Claudius]

444 : fulgurer
666 : moucheron
751 : patinage


La mémoire est un phénomène étrange. Il suffit parfois d'un seul mot et un truc complètement enfermé dans une case de ton cerveau refait surface. Tu ne t'y attend pas du tout ! Ça te prend comme ça, comme un coup d'épée dans les tripes. Je vous dis ça parce que ce mot : fulgurer me rappelle mes débuts dans des petits coins écriture. Un forum à l'ancienne, avec arborescence des sujets, l'architecture basique des débuts d'internet. Je m'étais inscrite sur "fulgures", moi petit moucheron de la plume. La règle de base, unique et principale : ne pas dépasser les 1500 caractères, espaces et tout compris. C'est peu en réalité, vraiment minime, moi qui ne savait que broder sur une idée. Raconter des salades sans réelle importance, j'ai appris la concision. Ramener un roman de 10 pages à même pas la moitié d'une ! C'était chouette, mais il n'y avait aucune règle de bienséance, la nétiquette n'existait pas ou peu connue.

Jusqu'au jour où, il y a eu des dérapages. Alors je suis partie, j'ai pris mes mots et j'ai continué à patiner sur le lac de la toile, poussée par le vent de la poésie, et un jour j'ai raccroché ma tenue à l'entrée du MdE. Drôle de vie non ?

[Nacas]

   Tête de lys, fleur de nœuds. Il doit être derrière moi car j’entends ses pas, et j’entends les miens. Je ressens les miens, piétiner les souches de cette forêt, pourries, moisies, champignons. Un moucheron traverse mon casque, j’ai l’impression qu’il se fraie un chemin dans mon crâne mais il est rentré par la visière, et une fente l’a mené dehors.
La marche m’épuise, ma sueur trempe mon dos, je n’ose pas penser aux paquetages que lui porte et soutient, son regard durant, sur mon aine. Je voudrais m’arrêter. Mais je continue, parce que c’est cela ma force : je suis comme un zombie de travail. Je souffre, mais ne m’effondre pas. Je ne m’effondre jamais. Je n’ai pas le droit. Si je m’effondre... ce n’est pas moi qui meurt.
Mon énorme épée dans mon dos, plus haute que moi lorsque son pommeau tutoie la fulgurance des nuages, râcle les branchages si mes genoux faillissent à se lever assez haut.
Il faut que j’enjambe les souches.
Je ne veux plus rien porter. Je me sens faible, faible, faible. Il m’attendrait derrière moi si je venais à m’arrêter ; je ne veux pas le faire attendre. Je ne veux faire attendre personne. Je me redresse et j’accélère le pas.
Je laisse mes pensées fulgurer parmi les arbres de la forêt. Les branches basses, et les cimes lointaines.
Il ne fait pas tout à fait noir, le zénith ne perce pas l’épine, c’est tout. Tant que la lumière brille, tout peut tourner. Mon coeur.
   Je rie au grand air pour faire passer ma torpeur. Je ris pour faire fuir les oiseaux, et donner une contenance à la sueur du soleil qui fait du patinage sur ma peau.
Je goutte.
Mes membres me dégoûtent.

Je me répugne, mais je marche. Je plus en plus vite, de mieux en mieux. Je dois muscler ces os.

Je dois museler tout le reste. Brandir mes mains lorsqu’il en est besoin, et reposer les feuilles que je m’apprêtais à cueillir.
Ce n’est pas qu’elles sont venimeuses : c’est que mon ami mourra si je ne le sauve pas avant. L’épée qui foudroie mon dos n’est pas là pour me protéger moi.

Et je peine à la porter, mais je souffre mais ne m’affaisse pas. Je survis en silence.
En vacarme rieur.

[Rémi]

444 : fulgurer
666 : moucheron
751 : patinage

Le miroir de ma soupe au cresson fulgure des éclairs dans mes yeux grands ouverts. J'écarquille un peu plus en voyant le moucheron qui prend mon potage pour une piste de patinage. Il axèle, il volte et s'envole en saltos, tourbillone et salue me fixant la pupille. Mes poings frottent les paupières, je cligne au moins trois fois, la bestiole encore là me fait un grand sourire.
— Non mais dis donc, articulé-je, aurais-tu déjà vu des JO pour moustiques ?
L'imprudent me répond à grands coups d'ultrasons :
— Ce n'est qu'un entraînement. Je ne suis pas encore prêt pour les internationales compétitions.
Là-dessus, il se met à la fredonner, l'internationale ! Et de dessous son aile gauche, voilà qu'il sort un petit chiffon rouge. Celui de la liberté.
— Mais dis-moi, freluquet, comment peux-tu te balader sur cette soupe brûlante sans de roussir les vibrisses ?
— Vous vous méprenez. Votre assiette est glacée.
Mes lèvres se pincent, je fais la moue. Mes sourcils grimpent sur mon front, je suis interloqué.
— Froide, ma soupe ?
— Aussi froide que vous, mon pauvre vieux.
Je regarde mes mains. Je n'avais jamais vraiment porté attention à ces reflets bleus sur le dessus de mes phalanges. Mes poignets itou. Cyan. Outremer.
— Qu'est-ce donc que ce changement de teinte, ce changement brutal des température ?
— C'est le dérèglement.
— Ah, d'accord, ce n'est que ça !
Alors, puisqu'il n'y a rien qui va mal, je rapetisse à toute vitesse, enfile une paire de patins et rejoins mon nouvel ami pour un programme libre en couple. Pour la musique, j'ai choisi : "On ira tous au paradis", de Polnareff.

[Nacas]

C'est mignon tous ces souvenirs de grenouille.

J'ai un petit peu brodé sur une histoire à moi, perso. C'est super pratique 10 minutes pour étoffer une relation de personnage en fait.
Vraiment super pratique. Je reviendrai plus souvent ! j'aime déjà trop ça de toute façon.
Vive Rémi pour ses assiduirances. Et son ouvrage émacié.

Oh, et bien ! Elle est mignone ta "Mouche" de Rémi !
'Me rappelle Trondheim, tout ça. Pas vus ?
Super bien fait ton transition-bleu de phalanges. J'aime à coeur-soif.

Une autre ! Une autre ! Normalement j'écris toujours au moins une fois avec le mot "noir", dans une soirée dico, alors j'ai besoin de mon séjour à la cave !
Une auuuutre !
149

[Claudius]

Nacas, j'ai mis un temps à comprendre ! ton fardeau, pas moi qui meurt... Chouette texte, surtout ne t'arrête pas !

  - Complètement déjanté ! Tu m'as bien fait rire Rémi !

Et vous communiquez par télépathie ? Le moucheron !

J'arrête là pour ce soir ! Merci les copains ! C'était très chouette

Bon une dernière parce que c'est vous !
 

2 - 1000

[Rémi]

à bientôt Claudius 

'Me rappelle Trondheim, tout ça. Pas vus ?

pas sûr... je me rappelle du lapin, mais le moucheron me dit rien

Mélangeons le 149 :

149 : caler
194 : chiffe
491 : handicap

Go les amis, go !

[Rémi]

Autobiographie de la grenouille... bien sympa 

Tête de lys, fleur de nœuds.

Je laisse mes pensées fulgurer parmi les arbres de la forêt.

double ration !

Il ne fait pas tout à fait noir, le zénith ne perce pas l’épine, c’est tout.

stylé

L’épée qui foudroie mon dos n’est pas là pour me protéger moi.

belle vaillance
bien rythmé tout ça, ça marche (!) bien

[Nacas]

   Réservoir naturel. Cave de jouissances. On discerne des traces blanchâtres d’un plaisir pas-si-ancien sur le sol en granit profond. Les longs escaliers qui y mènent sont tortueux et enroulés autour d’une poutre pas-bien-droite qui remonte jusqu’au ciel. Inaccessible à tous ceux qui ont un handicap ; c’est ma cave. Ma cave à moi et à Grougalouragram. Le gros dragon. Le gros dragon aux tentacules. Le gros dragon à la voix qui vrille mon crâne en enfonçant ses griffes dans mon cerveau lorsque mes synapses jouent avec la substance pas tout à fait froide pas tout à fait collante ce sont ses tentacules.
Les miens.
C’est MA cave à MOI. C’est la cave du moi.
Je m’assois par terre prostré comme une chiffe sur la terre molle le granit mou et obscure profond comme une plaie suppure. Je suis une plaie. Mon corps entier se recouvre de cheveux. Ha ! Quelle nez creux ça a été de s’installer dans un vieux manoir en bâti ! Datant du VIIIe siècle, avec ses escaliers en bois et ses caves en granite. En cristal. En cristaux de terre. HA ! MA CAVE A MOI C’EST VRAIMENT MOI DANS LA CAVE.
Je veux me fondre avec le sol. Caler. Mes os en bouilli mon coeur en noirceur s’étouffe dans mes sanglots profanée. Je souille la demeure du Grand Maître. Je suis souillé par l’Astragale du grand Ancien.
Je ne suis qu’une molle.
Une sciure dans le bois de Gaïa.
Merci Papi d’avoir acheté cette cale de fond de siècle, vraiment, merci VIII fois.
Je ne sais comment ressentir le bonheur sans elle. Je fonds sur les tapis pas-vraiment-sales ce sont les naissances des millions d’êtres que j’ai peuplé qui habitent ma cave.
Je remonterai et je me servirai un brandy. Dans un fauteuil plus récent. Je laisserai mes vicissitudes dans ce cloaque sous les étoiles.
Dans le Grand Marin.
J’ai bien joui.
C’est bien pratique, les grands Anciens. Même Mamie ne m’aidait pas comme ça.

Mais les marches me semblent être autant de linceuls qui aspirent mon âme.
Mon âme ?
Mon âme ?
Aspirent.

[Rémi]

Bon, j'ai perdu mon texte, je recommence à l'arrache...


149 : caler
194 : chiffe
491 : handicap


Sac à chiffes, bien calé dans son baquet, l'ignoble abruti admire mon handicap. Un cigare au bec, un whisky puant dans la main droite, l'ordure balance ses ordres. À grands coups de jurons, il aboie sur ses sbires, tandis que je ne peux qu'assister impuissant aux quolibets éructés, aux claques dans la mousse de sa baignoire de cuivre.
Une pauvre mexicaine aux pieds nus verse de l'eau bouillante sur les parties intimes de l'enflure odorante. Hurlement, je souris. Il se redresse d'un coup, attrape son colt et glisse, son cul choit vertical et le coup part dans son cou.
L'eau du bain vire au rose, le saloon s'est tut.
La nouvelle se répand et la joie explose, s'en est fini du Truand.

[Claudius]

Mélangeons le 149 :

149 : caler
194 : chiffe
491 : handicap

— T'es vraiment relou ! Je te l'ai dit, je ne veux pas !
—  C'est franchement débile de ta part tu y arriveras j'en suis sûr !

Blake et Morti (oups) discutent devant un café en terrasse. Morti essaie de persuader son ami de participer à une course de voiture et Blake refuse catégoriquement.

— Tu sais bien que je ne conduis plus  ! Je ne peux pas !
— Mais, bordel, t'es le meilleur en rallye ! C'est quoi cette nouvelle lubie ? Tu laisses tomber notre duo de choc ?
—  C'est non, un non catégorique et définitif. Laisse tomber j'ai plus la gnaque.
— Blake, t'es handicapé du bulbe ? T'as changé d'avis ? J'ai personne pour te remplacer moi !
— Mais si tu trouveras, il y a plein de jeunes qui ne demandent qu'à s'éclater, demande à Boris ! Il a de l'avenir.
— T'as la trouille ? T'es devenu une chiffe molle ? Je n'aurais pas cru que tu calerais devant la difficulté !
—  Non mais tu piges rien mon grand ! C'est plus mon truc, j'ai d'autres envies...
— ah ! Ouai ? et quoi ?
— Je me mets au patinage artistique.

[Nacas]

Oh... c'est dommage Rémi ! Il fallait pas le serrer si fort il fallait lui couper ses échappatoires.
En tout cas, je suis heureux que tuer un personnage puisse t'aider à te faire la disparition de ses aïeux.

J'ai envie de continuer... :tête_narquoise-t'honore_d'un_oeil:
Tu veux bien me décliner un 270 ? ^^

CLAUDIUS ! JE N'AVAIS PAS VU TON EDIT ! Ni compris le trait barré de l'autre, d'ailleurs.
ooooh
Des héros d'antan se mettent du rallye au patinage artistique. C'est trop mignon !
J'ai envie d'en serrer un d'entre mes deux bras, moi. On est plusieurs sur le coup, Dott– Claudius?