[Rémi]

Va t'laver !
(je pense qu'on va démarrer plus tard)

[barnacle]

1022 !

(pour 20h45 ou 21h, comme ça vous arrange)

[Rémi]

728 : pactole
1022 : tracé
et 21 pour 21h : agar agar (trux à base d'algues pour faire de la gelée)

C'est parti ! (Cyamme, j'espère que tu es là)

[Rémi]

728 : pactole
1022 : tracé
et 21 pour 21h : agar agar

Silence. Le silence se développe. Dans la chambre vide, un rien résonnerait. Pas nos riens à nous. J'observe le vol d'un papillon de nuit. Petit, gris, perdu. Je suis du doigt le tracé des arabesques qu'il dessine dans l'air.
Un son, lorsqu'il percute la vitre. Je me lève, ouvre la fenêtre. Il se cogne encore un peu et puis sort.
— Tu sais t'occuper de lui.
— Oui.
— Et moi ?
— Toi aussi.
Je me rassieds auprès d'elle. La nuit chante à travers la fenêtre ouverte. Au loin, des cris de victoires d'ivrognes. Supporters. Quand la balle franchit la ligne, on croirait qu'ils ont gagné le pactole. Hurlements et jouissante grégaire.
— Tu veux que je ferme ?
— Non. Viens.
Je ne bouge pas. Englué dans mes remords, mes incompréhensions. Ma gorge voudrait produire des sons plus intelligents. Je rêve d'éloquence. Mes mots collent entre ma langue et mon palais. Agar agar. Déraison. Manque d'idée et timidité mêlées.
— Allez, viens.
Je me lève tout de même et la fenêtre, en se fermant, absorbe les rires et les chants. Comme une boîte emplie de criquets que l'on mettrait au frigo. Je l'ai fait, quand j'étais gamin. Le coup des criquets dans une boîte. Les fourmis aussi, moins faciles à garder captives.
Encore des dérives, alors qu'elle m'attend. Je cherche quelque chose à dire. Mes paupières se ferment, très fort. Ça brûle, ça m'écrase les yeux. Mâchoires serrées au plus fort. Martellement entre les tempes.
— Allez, viens.
Je m'approche, me penche, m'agenouille, tend le cou, pose une main sur sa joue.

C'était pourtant si simple.

[barnacle]

Sous la couverture, mes jambes quittent enfin leurs activités infernales ; le sang pourrait ne plus y couler. Elles n'ont plus à me mener à droite, à gauche, d'une expédition à l'autre. J'ai visité cinq pays aujourd'hui, et chacun m'a coupé un peu plus bas les mollets. Mon genou rejoint presque ma cheville.
J'aligne d'ordinaire les pays selon un tracé propre, une ligne aussi droite que possible, ou à défaut aussi belle que possible, devant les relier les uns aux autres. Droiture et beauté me garantissent un minimum d'effort, parfois même le temps de déguster au Japon un petit gâteau à l'agar agar.
(il est toujours surprenant, mais en même temps naturel, comme certains pays se glissent presque dans tous les parcours possibles comme des escales évidentes, des ponctuations indispensables)
Mais aujourd'hui mon chemin était plus proche du tracé du Pactole : riche en merveilles peut-être, si j'avais eu le temps de m'y plonger, mais sinueux, brisé, intrépide. Un temps, épuisé par tant de détours, fatigué de grimper tant de collines, j'ai même pensé
(et cela paraît bien sûr ridicule, maintenant, sous la couverture)
j'ai même pensé que me promener dans plusieurs pays par jour n'avait décidément rien de réaliste.

[Rémi]

Chouette Subtile aussi.
Et j'aime beaucoup la dernière phrase !

[barnacle]

Les supporters tombent un peu comme un cheveu sur la soupe je trouve, mais j'aime bien le début et la fin, le rythme tranquille et inquiet

On peut attendre la demie pour reprendre peut-être, histoire de laisser le temps d'arriver ?
Dans tous les cas : 860

[cyamme]

442 (j'ai raté le coche sur cette session là donc je la finis en différé, je vouls lirai aussi après pour pas m'influencer.

[Ashka]

Bon, je suis prête, enfin, on verra !

[Rémi]

Baptême du feu pour Ashka
Pour la prochaine manche, donne un numéro !

860 : recevoir
442 : frôler
424 : fleur

C'est parti !

[Ashka]

— Mademoiselle, mademoiselle !
Elle se retourne et reçoit un immense seau d'eau sur la tête.
Là, comme ça, en pleine rue.
Ahurie, elle lève la tête et fixe le malheureux employé en train d'arranger les fleurs sur le balcon du grand hôtel qui étend sa façade orgueilleuse sur l'avenue parisienne.
— Attendez, mademoiselle, j'arrive.
L'eau dégouline le long de son nez, de ses cheveux, de son manteau.
Elle se sent pingouin mouillé dans l'âme.
Surgit devant elle le maladroit dégingandé qui se tord les mains, navré, n'osant même la frôler.
La moutarde lui monte au nez, elle se demande quel traitement conviendrait le mieux à ce malappris.

Puis, soudain, il pouffe nerveusement de rire, un rire inextinguible, libérateur, terriblement contaminant.
Ses lèvres à elle, tremblent, résistent...

Et les voilà se bidonnant sur le trottoir, les passants se retournent, s'éloignent, peu importe, il n'y a plus que leurs rires.

[cyamme]

(j'ai un peu raté le début, du coup c'est huit petites minutes. J'espère que la fin est pas trop obscure)

Marguerite est l’épousée du jour. Le rose aux joues, la robe immaculée, elle semble fin prête. Elle va bientôt recevoir la bénédiction du prêtre et marcher le long de la grande allée centrale de l’église, au bras de son nouveau mari. Unis pour la vie, a dit l’homme saint. Sous son sein, son cœur tourbillonne, il se contracte vite, très vite. Lorsque son mari lui frôle le bras pour lui mettre la bague au doigt, elle sursaute. Elle revoit cette main, grande et puissante qui l’immobilise, lui intimant de se taire.  Le chœur entonne un chant joyeux, Le cœur de Marguerite, un galop furieux. C’est décidé, ce soir, après la nuit de noce, c’est elle qui offrira des fleurs â son époux. Belles à en manger, leur nom rendra hommage à ces doigts tortionnaires. Marguerite fera une jolie veuve. 

[Rémi]

860 : recevoir
442 : frôler
424 : fleur


Les mots étaient faciles, j'ai fait un puissance 4

Il jongle. Avec tout ce qui lui tombe sous la main, et depuis tout petit, il jongle. Lampes, clef à molette, ballon, verre à pied, chaussure et statuettes de marbre. Ses mains lancent et attrapent, jettent et reçoivent. Ça glisse sur sa tête, rebondit sur ses genoux et il tourne sur lui-même, souvent. Alors, oui, il a un numéro. Des sabres qui s'envolent, tournoient autour de lui, le frôlent, lui coupent une mêche de temps à autre. Le public applaudit, lui lance de fleurs. Ils jongle alros avec des roses.

Elle, elle attend. Qu'il la frôle, qu'il la cajole, qu'il jongle avec son corps comme il sait faire danser les objets. Hélas non. Il lui offre des fleurs, il sait la recevoir dans son deux pièces, mais jamais il ne la touche vraiment. Saura-t-il un jour garder quelque chose au creux de ses mains, entre ses bras, serré ?

Un matin, elle se couche devant sa porte. Des fleurs posées sur son ventre, sur ses seins, entre ses jambes. Lorsqu'il sort de chez lui, il la frôle et trébuche presque sur son corps allongé. Yeux fermés, elle ne bouge pas. Il l'appelle, un peu inquiet, mais elle sait faire la morte. Alors, il se penche, s'agenouille et dépose sur ses lèvres un baiser qu'elle sait recevoir.

Leur deuxième enfant est né. Une merveilleuse petite fille qu'ils appellent Fleur. Un jour, elle verra son père et les lames qui le frôlent. En attendant, elle gazouille, elle offre des sourires que son grand frère multiplie et que ses parents savent recevoir.

[barnacle]

(pas eu le temps de faire ce que je voulais)

Je me sens criminel dans la maigre lueur nocturne du cimetière. Ma pioche reçoit, et reflète, la lumière de l'unique lampadaire de la route adjacente chaque fois que je la lève pour mieux l'enfoncer - l'hiver et le froid ont interdit la pelle.
De l'autre côté, la voie ferrée domine le cimetière et je crains de voir passer le train au moment où ma pioche crie comme un phare à la ronde. Il n'y a que le silence de la campagne, profond et murmurant à la fois, qui me rassure : j'entendrai de loin, si elle devait venir, le bruit de la locomotive perçant le vent et frôlant les caténaires.
Le sol est enfin dégagé autour du buisson et je m’enivre d'un coup, l'arrache sans manière à sa terre, à sa mère, et m'étouffe presque en en respirant les fleurs : ah, l'odeur du regret !

[Gwynplaine__]

Je peux, je peux ?
Apparemment je pourrais rejoindre le train en marche et participer à la prochaine manche