[Nexwall]

444 : faciès
222 : coco
333 : devoir

(Ouille.)


L'art de l'étrange est un subtile mélange, disait mon maître.
Si ces rimes étaient célèbres, c'étaient ses entraînements qui faisaient de lui un génie. Ma hallebarde à la main, je tâchais de me les remémorer, mes phalanges blanchissaient à mesure que je serrais chaque fois un peu plus la hampe. Dix mètres. Neuf mètres. Les premières lignes ennemies chargèrent. Huit mètres.
La surprise et la peur sont des armes. Mes devoirs m'avaient fait retenir ces phrases inutiles.
Ma première bataille rangée, je voyais les bouches éructaient des insultes en face de moi, je sentais le sang frais et la haine intarissables dévaler nos fortifications. J'avais envie de tout lâcher pour fuir. Mes réflexes conditionnés, mes deux mains mirent en mouvement mon arme qui pointa en face moi. Sept mètres. Mon maître était mort d'imprudence, tombé d'une échelle. Six mètres. Il avait bu, ses réflexes et ses phrases si célèbres n'avaient pu le sauver. Cinq mètres. Je revoyais son faciès tuméfié, fracturé. Quatre mètres. Je détestais mon maître. Trois mètres. Je l'avais achevé à coup de noix de coco. Deux mètres. Ma lance pénétra le cuir de mon adversaire direct, une autre se ficha dans mon épaule, le coup braqua tout mon corps soudainement et la douleur me plaqua en arrière, une flèche vint se ficher dans mon cou, le sang coula abondamment.
Je parie que c'est du bois de coco, foutu destin !

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[Doctor Grimm]

Il y a des bruits des cris le staccato de la marche au pas c'est pas humain non vraiment pas de devoir avancer comme ça.
Il y a des bruits des cris le faciès déformé des voisins de chambrée la couverture rêche et les ampoules au pied.
Mais au fond dans le cœur et la tête c'est la douceur le vague à l'âme et la tempête, les souvenirs et les sourires et le joli chant de ton rire. Ton petit nez rond comme un bouchon, et ta peau goût noix de coco.
Et quand le diable frappera tempête et cris à l'horizon c'est ton visage qui restera ta jolie bouille d'avorton
Et quand l'armée m'arrache la tête quand je me perd dans la milice de la violence tu me ramènes,
Je m'accroche à toi, mon fils.

[Doctor Grimm]

Hm en effet, il est moins bon que tes précédents. C'est peut être la fatigue, mais j'ai l'impression que tu es moins précis dans les idées que tu veux faire passer (et moins regardant sur tes conjugaisons  )


Quant à moi je suis assez contente de ce dernier, je pense que je vais aller me coucher sur celui-là

Merci pour la soirée !



(PS : c'est marrant qu'on soit tous les deux partis sur du militaire - attaque alors que les mots y prêtaient pas vraiment )

[Nexwall]

Ahaha, je pense que c'est mieux pour moi, effectivement ... En plus, je suis sur une chaise inconfortable, pas assez concentré... Une misère.

Pour ton poème, je suis ... partagé. J'aime bien le début, un peu moins la moitié, et je sens quelque chose de fort sur la fin qui n'a pas le temps de bien se former à mes yeux.


Merci à toi ! Bonne nuit !

[Miromensil]

Prêt pour ce soir 

[Loïc]

Moi aussi, vers 21h30-22h

[Luna Psylle]

Si j'ai pas envie de dormir trop tôt, peut-être que pourquoi pas.

[Doctor Grimm]

J'en serai peut être aussi

[Nocte]

999 !

[Loïc]

On y go ?

[Rémi]

Prêt

195 !

[Miromensil]

c'est qui qui a un dico ? faut que je cherche le mien sinon
édit : j'ai un larouche poche de 1 à 949

[Loïc]

525

[Miromensil]

195 : crypté
525 : néophyte
344 : fuseau

[Loïc]

Personne ne s’arrêta de travailler quand la nouvelle entra. On n’avait pas le temps, trop de boulot, et les fuseaux filaient, filaient. La petite — elle ne devait pas avoir plus que quinze ans — restait debout dans l’atelier. Elle regardait dans tous les sens, cherchant un regard ou une indication qui lui permettrait de savoir ce qu’elle devait faire. Aux machines à coudre, on se jetait des regards en-dessous, on échangeait des messages cryptés pour qui ne connaissait pas le langage secret des tisseuses. Ça n’était pas la première néophyte qui arrivait à l’atelier, et on savait que si elle ne faisait rien de plus, elle allait se faire salement engueuler.

Personne, cependant, n’avait envie de lâcher de précieuses secondes pour aller l’aider ; la guider jusqu’à sa place, lui expliquer le travail. Depuis longtemps, c’était chacune pour soi et Dieu pour toutes.

Le contremaitre arriva et, comme prévu, sa voix s’éleva. Du coin de l’œil, on voyait la petite se recroqueviller, ne pas oser placer un mot pour se défendre. Le rituel était rodé, avec ce premier avertissement, on s’assurait de l’obéissance des tisseuses. Tout le monde avait besoin de manger, et si on était là, c’est qu’on n’avait pas trouvé de place ailleurs.

Le contremaitre tira la fille derrière lui, jusqu’à sa place. Il l’assit presque de force, gueula une fois de plus pour la forme, et disparut. Des sanglots vinrent bientôt se mêler au bruit des machines. La tisseuse d’à côté vint lui dire quelques mots, tout bas, sans cesser le travail : elle avait passé l’épreuve.