[Doctor Grimm]

d'ac ! T'as un dico ?

[Rémi]

Ouaip, 1 à 1089, quand tu veux (et les copains, y sont où ?)

[barnacle]

Bonsoir bonsoir
J'allais me proposer pour changer, mais 115 donc.

[Doctor Grimm]

Ouiiiiiiii on est trois !

946

[Rémi]

115 bigarade (orange utilisée pour fabriquer le curaçao)
946 smala ou smalah
du coup j'ajoute
594 : litige

let's go !

[barnacle]

Je danse des pieds sous la table. Ca n'est pas une réjouissance. Les mouvement sont simples : petits tapotements muets sur la droite, glissements silencieux vers la gauche. C'est ça ou mes jambes vont s'endormir.
C'est ça ou l'ennui va me tuer.
Toute la smala est là, et ils n'aiment pas quand je dors à table. C'est malpoli, de leur point de vue. En attendant, j'ai trop mangé et pas assez bu. Il a fallu que je répète l'éternel erreur d'être raisonnable avec le vin ; du coup vin, tu m'as trahie. Tu m'assommes sans faire passer les heures, tu m'engourdis dans ce marasme où rien, rien...
Je danse des pieds sous la table, ça tourne presque à la salsa.
Il y a du bruit autour de moi, bien sûr. Des conversations, des banalités échangées. Mais peu m'importe. Ca ne me dérange pas que ça soit des banalités, vraiment. Ils pourraient révolutionner le monde, repenser enfin une société pacifiste et anarchiste, où le sens de la justice et la prudence permettent de trancher tous les litiges selon une notion du bien qui ne soit pas entâché de celle de l'ordre, du hiérarchique, de... de...
(Mes pieds virent au pogo, ça ne change pas grand-chose.)
J'étais bien partie pourtant, motivée, croquant sans préjugés les chips à la bigarade, les trouvant même bonnes, ou meilleures que les chips de supermarché, parce que les chips ne semblent qu'exister qu'en ersatz d'elles-mêmes. Ils pourraient révolutionner le monde, sauver les chips, que je n'écouterais pas. Je n'en ai juste pas l'envie. On est obligé d'être famille, vraiment ?
Je voudrais dormir.
Mes pieds dansent ce qu'ils veulent, ça ne m'occupe pas. Ils veulent se tailler, aller marcher quelques kilomètres. J'aimerais bien ne pas devoir obéir à tous ces conventions, rester polie lors des repas de famille, mais non, il le faut, encore et toujours, et toujours...
"Et toi Julie, tu dis rien ?
- Non, je m'ennuie."
Et merde, j'ai été honnête.
Le monde s'effondre.
Je m'ennuie toujours.

[Rémi]

La bigarade amère à l'écorce mielleuse
Laisse en bouche un enfer au goûteur obligé.
Sur sa lèvre endurcie une moue mitigée,
Le glucose aura-t-il une âme délicieuse ?

Quand l'épice ajoutée offre une note heureuse
Le cuistot est penaud d'avoir mal digéré
A cause des tourments d'être mal dirigé
Par la cheffe de smala aux manières trop pieuses.

Dans son coeur ce litige ouvert aux quatres vents
Le village associe son art - péché déviant-
A de tristes envies d'illusions alcooliques.

C'est pourtant le parfum, le partage en ami
Que souhaite le bédouin, et ce breuvage honni
Tapisse son palais d'une autre politique.

pfiou, dur, dur !

[Doctor Grimm]

Bigarade – smalah – litige

C’est le soleil qui cogne, ça me fait tourner la tête, ça ou peut-être autre chose, parce que du soleil y en a plus tant que ça. Moi ce soir j’ai le cœur en litige, j’ai l’émotion qui vacille, j’ai le souvenir qui frémit et l’œil qui picote, un peu, peut-être. Je regarde les vagues bleu-mer dans ma liqueur de bigarade et les petits corps de verres vides qui dansent autour et c’est comme tes yeux, moi je le sais qu’ils étaient bleus et tant pis pour tous ces cons qui disaient qu’ils l’étaient pas. Je te fantasme, ok ? Je te fantasme depuis que tu disparais, depuis que tu pars, je te fantasme depuis que les yeux de ma mémoire te voient plus très bien, que ton sourire s’efface dans le goût du curaçao. Et moi j’en peux plus de cette smalah d’émotions, elles se disputent le canapé et la commande de la télé, et j’ai la tête qui tourne, qui tourne, qui tourne.

C’est le soleil qui cogne dans mon ventre, c’est la mer qui vague dans mon verre. C’est tes faux yeux bleus.

Allez, arrêtez de me regarder comme ça. Les gens qu’on aime ça part tout le temps, je le sais, arrêtez de me regarder pleurer.

[Rémi]

Barnacle, joli jeu de jambes ! J'aime bien cette façon qu'a ta Julie d'analyser ce que font ses pieds pour tenter de se distraire. Joli aussi son rapport à la nourriture et au vin ; aux autres (et du coup à elle-même).

Doc' , j'aime bien cette mélancolie qui emmène les phrases à la limite (la mer qui vague ; très chouette - le coeur en litige). Drôlement joli.

[barnacle]

Rémi, encore un sonnet express du coup, on oublierait presque la prouesse derrière Même si je me demande si ça n'aurait pas mieux marché en prose ? C'est très narratif au final. Mais c'est chouette en l'état aussi
Grimm, j'aime bien aussi. Les mots tombent comme des distorsions sans faire forcés, c'est réussi.

[Doctor Grimm]

Désolée j'étais un peu en retard 

Rémi, dur dur mais tu t'en es très bien sorti ! C'est un peu laborieux sur le début mais j'aime beaucoup la dernière strophe 

Barnacle, c'était rigolo, ce mélange entre l'ennui banal et les danses de pieds, mais j'ai trouvé la fin un peu forcée. 

et 555 pour la suite !

[barnacle]

Ouais je savais pas trop comment finir. Il aurait fallu développer ou ne pas finir du tout je pense.

511 pour enchaîner.

[Rémi]

Ouaip, en prose c'eût été certainement plus réussi, mais je m'oblige à un petit sonnet chaque dimanche, exercice imposé pour progresser en la matière. Et puis du coup j'ai l'occasion de voir ce qui ne marche pas sans trop de scrupules ni regrets 

354 pour moi !

égrener
italianisant (se dit d'artistes, d'oeuvres marquées par l'italianisme )
humanitaire

C'est parti !

[Doctor Grimm]

On s’ennuie, dans les musées, le dimanche soir. Il y a un silence de mort au milieu des œuvres mortes, des fantômes de présence, des faisceaux de regard qui persistent. Il y a écho des pas qu’on voudrait entendre, il y a les secondes égrenées par le tic-tac de l’horloge là-bas, dans le coin, qui clapotent au compte-goutte. Il y a l’odeur de peinture qu’on imagine, le frottement de l’air contre l’air, les portes qu’on va bientôt fermer et le sol qui ne sonne pas sous les pieds. Il y a et il n’y a pas.

Et ça serait presque salutaire, n’est-ce pas, presque une mission humanitaire pour les pauvres bougres solitaires que voilà, de foutre le feu à tout ça, de mourir les silences et les vides, les faux regards et les échos de murmures, de les peindre d’orange enflammé, on ferait ça bien, promis, on y donnerait même un petit air italianisant si il faut, pour aller avec les tableaux. Tenez, je crois que j'ai une boîte d'allumettes.

On s’ennuie, dans les musées, le dimanche soir.
Heureusement, on va bientôt fermer.

[Rémi]

Le parfum violent de l'essence de térébenthine me monte à la tête tandis que s'égrènent les heures infructueuses qui laissent sur ma toile plus de regrets que de coups de pinceaux pertinents. Bientôt la nuit, et une fois de plus je n'aurais pas progressé d'un iota dans ma recherche des couleurs lumineuses et vivantes que je voudrais voir vibrer dans ce paysage où la nymphe s'offre au regard pervers d'un satyre qui me ressemble beaucoup trop. D'un geste ample, je répands à nouveau le diluant sur le parquet de mon atelier et l'odeur chimique recouvre d'un coup les relents ammoniaqués qui percent à travers le coffre de chêne. Une tâche de plus sur le sol, un trou de plus dans ma mémoire, une nouvelle vague de regret m'assaille, tricote son chemin entre mes neurones brûlés et tisse une toile de non-sens dans ma matière grise.

Trop de gris. Dans le gris de Kandinsky s'ébattent des formes joyeuses et naissent des univers entiers où le possible se déploie en vague humaine, presque humanitaires à force de spiritualité. Mais ma matière est italianisante, mon modèle avait les cheveux vénitiens, Titien l'aurait adoré, Raphaël rendu plus douce encore. Je ne suis même pas un mauvais Caravage. Je n'ai que le noir et aucun clair obscur, mes modèles ne prennent jamais vie sous mes coups de pinceau. De la malle de chêne monte à nouveau une fragrance de putréfaction.