[April]

Bonsoir 

444 ?

[Luna Psylle]

Salut tout le monde qui arrive

277 -  Floc ! (onomatopée qui traduit un bruit de chute.)
555 - révéler
444 - ogre, ogresse

A dans dix minutes

[Luna Psylle]

Dans la cuisine, l’enfant rit. Ses mains potelées frappent l’assiette d’épinard, écrabouillent et jettent le repas, l’assiette. Le petit ogre joue, ne s’inquiète pas d’être grondé. Depuis le couloir, sa mère semble inquiète. Elle serre le combiné, ses sourcils froncés :
— Tu as compris ? prononce une voix d’homme. Tu dois t’enfuir, vite.

*

L’unité brisa la porte. La maison ne leur répondit pas, plongée dans la pénombre. Ils s’invitèrent par la force. L’homme à leur tête marcha d’un pas lent, pareil à un conquérant. Il arrive dans la cuisine, vidée de ses habitant. Floc. Floc. Quelques restes d’une assiette de purée d’épinard vint s’écraser sur son soulier verni.
— èlèvèR.
Le sortilège brouilla les photos, les objets et même la nourriture : l’épinard devint chaire humaine, les photos montrèrent l’enfant sous des traits répugnants. Un ogre était né ici et sa sorcière de mère le cachait aux autorités.

[April]

Flic-flac-floc, les gouttes tombent doucement. Ce soir, il pleut.

Tap-tap-clac, Jacques grimpe à nouveau sur son haricot magique.

Il a décidé de retourner au château de l’Ogre et de l’Ogresse pour y reprendre une autre poule aux œufs d’or — en réalité, il y avait aperçu tout un poulailler lors de son premier passage.

Ce qu’il ignore, c’est que l’Ogre et l’Ogresse ont tendu un fil d’or du haricot magique jusqu’à leur château, et qu’ils y ont accroché une petite cloche. La cloche a sonné dès que Jacques a commencé à monter et a révélé à l'Ogre et à l'Ogresse qu'il était temps de se dépêcher.

Tap-tap-clac, Jacques continue de monter.

Cot-cot-cot-cot, les poules aux œufs d’or s’agitent au poulailler, inquiètes, devinant le pire.

Frouch-frouch-frouch, l’Ogre et l’Ogresse se frottent déjà les mains, pressentant un bon repas à venir.

 

[rigolote]

Je me suis mise à courir à perdre haleine.
A cet heure ci, il faisait nuit noire dans la forêt. Une énorme bête non identifiée  me poursuivait, je n’avais pas le choix que de courir encore et encore. Que mes pieds nus me faisaient souffrir à force de heurter les cailloux et les branchages. Mais il fallait continuer ma route sans regarder derrière moi.
Au bout de cinq minutes, épuisée, j’atteignais un petit lac bien éclairé par la pleine lune.
Je me penchais. Mon visage se révéla dans l’eau.
Floc ! Floc !
Le bruit des glands qui tombaient dans l’eau créa des ondulations qui me fit perdre mon reflet de vue.
J’écarquillais les yeux et fixait à nouveau l’eau du lac. Une énorme masse apparu au dessus de mon visage.
C’était l’ogre de la forêt.

[Rémi]

salut April

277 -  Floc ! (onomatopée qui traduit un bruit de chute.)
555 - révéler
444 - ogre, ogresse

Les mains dans la terre, les yeux dans le trouble. Pourquoi a-t-il fallu que ça tombe sur lui ? Un à un, les pieds de courgette sont repiqués.
— ça va Marcel ?
— ça va.
Il n'a pas relevé la tête le Marcel. Pas question de révéler aux voisins de jardin que ça va plutôt moyen depuis qu'il a appris la nouvelle. Il faut rester costaud. L'autre a bien senti que ce n'est pas la grande forme pour celui qui occupe la parcelle 14.
— Si tu veux, Marcel, j'ai des pieds de poivrons...
Marcel ne répond pas. L'autre rumine un truc dans sa barbe et passe son chemin. C'est bien connu, quand un vieux décide de ne pas être causant, la meilleure chose à faire est de faire semblant de rien. On en a vu, des types faire semblant de rien... Devant des gars qui arrachaient leurs pieds de tomate en hurlant, devant des mecs qui balançaient leurs haricots à travers les airs, devant des hommes croquant des aubergines crues en pleurant comme des ogres au coeur brisé. Au sein des jardins familiaux, on s'immisce pas dans les affaires des autres. On demande si ça va par politesse. On parle de météo bien sûr, de la lune montante, des charançons, des doryphores, du manque de pluie... jamais d'intimité.

Floc. Marcel a laisser tomber son plantoir. Il attrape sa bêche et creuse. Un trou trop profond pour des asperges - et ce n'est pas la saison - ; une tranchée bien trop large pour planter des patates - elles sont déjà sorties de terre, les patates ; une fosse large et profonde. Il s'y allonge. Ses mains noires palpent la terre meuble. Son regard s'étonne de ne voir que le ciel et les nuages, du fond de son trou. Un lombric se tortille sur la paroi argileuse. Michèle s'approche. Il reconnait son pas sur les graviers de l'allée. Elle se penche au-dessus de lui.
— Bah alors, Marcel ?
Il ne répond bien, le vieux. Il pleure un peu.
— C'est à cause de ma lettre ?
Marcel renifle, s'essuie le nez et se fout de la terre plein le visage.
— Faillait bien que je te réponde quelque chose...
Marcel a la vue brouillée, tente de bredouiller :
— Oui mais j'aurais tellement aimé...
Michèle lui tend la main.
— Allez, remonte, je t'invite à boire un café.
Les lèvres de Marcel s'étirent, on dirait bien qu'il sourit, le Marcel. ça n'était pas arrivé depuis des années.
— C'est vrai ? demande-t-il.
— T'es un drôle de potimarron, tu sais ? Allez, sors de là.

Marcel s'extirpe de son trou et s'en va, bras dessus, bras dessous avec Michèle pour boire un café à la boulangerie du coin.

[Luna Psylle]

@April, j'aime bien le rythme que tu y as mis j'ai hésité aussi à partir sur Jack et le haricot mais pas d'inspiration pour le conte, donc bravo

@rigolote, je m'y retrouve, cette forêt de nuit, le reflet et l'ombre, ce petit frisson de fin

@Rémi, j'ai eu du mal à comprendre où tu nous emmenais mais la fin m'a rendu un petit sourire

A vos numéros !

[Rémi]

@Luna
J'aime beaucoup cet ogre qui est... un ogre ! Sympa la magie, joli texte
(et oui, mon texte est bien bien lent )

@Avril
Pauvre Jacques ! je suis sûr qu'il va s'en sortir. Et bim bam boum !
Chouette revisite du conte

@rigolote
tout va bien se passer, cet ogre est forcément super sympa
chouette texte


Et je vous propose un génial :
498

[April]

@Luna - un roman en miniature, @rigolote - un conte pour faire peur aux enfants et aux adultes sensibles, @remi une belle nouvelle développée

Bravo à vous trois ! 

[rigolote]

Tout lu
Ils sont tous mignons   

302

[Luna Psylle]

Me faut un troisième n° pour une seconde manche

April ?

[April]

77

[Luna Psylle]

Et un génial : 498 - pot-pourri
302 - gorgonzola (fromage italien, rappelant le roquefort)
77 - bille

bon appétit !

[rigolote]

A la pizzeria

Nous sommes arrivés à la pizzeria à 20h.
Une serveuse nous a accueilli. Elle était derrière un comptoir, sur lequel était posé différents bocaux en verre.
Le premier bocal contenait des cacahuètes et le second des fleurs séchées, autrement dit un pot-pourri.
« Une table pour deux ? »
« Oui, deux. » répondis-je.
Le cuisinier des lieux, apparu brièvement dans la salle. Nous savions qu’il venait de recevoir un prix local de meilleur cuisinier, catégorie cuisine italienne.
« Il commence vraiment à toucher sa bille dans le monde de la Pizza », clama Enzo, avant d’enfoncer son nez dans le menu que la serveuse lui avait donné.
« Qu’est ce que vous voulez » demanda la serveuse.
« Une pizza jambon, champignons, gorgonzola » répondis-je.
J’en salivais à l’avance.

[Luna Psylle]

Son casque sur les oreilles, elle essayait d’ignorer. Ignorer le soleil, la joie d’une grande et belle fête de famille. Le jardin de grand-mère était tellement grand qu’il pouvait rassembler tout un régiment, mais la succession incessante de générations lui paraissait autrement plus étouffante. Tout le monde s’intéressait à tout le monde, les mains agiles entre les tranches de saucisson et celle de gorgonzola. Parfois, on lui demandait : « Alors ? pas de petit-copain ? ». Elle augmenta le son de sa musique qui n’y ressemblait plus tant que ça, une espèce de pot-pourri de toutes ses pistes préférées dont son cerveau démêlait chaque mélodie, pour l’aider à ne pas trop tourner dans sa cage.
« L’adolescence, quelle plaie ! se lamenta sa mère.
— Ah, la tienne aussi ? Le mien, c’est un calvaire : ne pas entrer dans sa chambre, ne pas le déranger, ne pas trop emprunter sa bande passante. Franchement, je me demande encore où est passé mon petit garçon qui venait me faire un gros bisou et me dire « Je t’aime. », juste parce qu’il en avait envie.
Je vous entends, bande de vieilles biques ! Elle avait envie de hurler mais, bien sûr, on ne hurle pas aux fêtes de grand-mêre. On souriait, on acceptait une dernière tranche de rosbeef et on taisait le reste. L’ombre de son cousin lui cacha la lumière. Avant, ils jouaient aux billes sur la terrasse. Aujourd’hui… ils disparurent, deux sacs à dos cachés derrière l’arbre de la clairière voisine.

Un peu réécrit propre, et relié à un autre texte de Soirée Dico.

Adolescence

   L’elfe avançait dans le silence de la montagne. Le silence. Autour d’elle, des arbres minces, suites de zéros et de uns. Aucune texture, aucune odeur, aucune brise pour s’infiltrer dans ses cheveux. Et ce silence, obtenu d’un simple clic. Elle appréciait ce silence.
   Plus loin, une ombre. Elle le connaissait. Ils se reconnaissaient et, dans le silence, savaient se retrouver. Toujours en silence, ne rien divulguer. Masques de fêtes. Philtres de photos. Garder toujours, enfouir les secrets, enterrer le vrai.
   Ici, dans cet autre monde, zéros et uns, elle était Kyrielle. Un tumulte, une tempête enfermée dans un corps trop étroit. Elle était sa Kyrielle. Sa Kyrielle, qui écoutait, listait, gardait pour lui. Il était Silence. Son Silence, qui écoutait, savait, gardait pour elle.
   Un jour, ils fuiraient le vacarme. Alors, elle pourrait enfin changer son pseudo, s’apaiser. Quand ils fuiraient…

*

   Son casque sur les oreilles, elle essayait d’ignorer. Ignorer le soleil, ignorer la joie, ignorer cette grande et belle fête de famille, le jardin de Grand-Mère tellement vaste qu’il pourrait rassembler un régiment, ou la succession incessante de générations, autrement plus étouffante.
   Autour d’elle, on parlait, on riait, on jouait, on buvait, on se racontait, les mains agiles entre les tranches de saucisson et celles de gorgonzola.
   « Tu reprendras bien un petit verre ?
   — Oui, bien sûr.
   — Les enfants : pas dans les fleurs de Grand-Mère !
   — Tu me dépannes d’une clope ? T’as un briquet ?
   — Et toi : le boulot ?
   — Et toi : le collège ?
   Et toi, et toi, et toi ?
   — Alors ? Toujours pas de petit copain ? »
   Elle augmenta le son de sa musique qui n’y ressemblait plus tant que ça, pot-pourri de ses pistes préférées dont son cerveau démêlait chaque mélodie pour l’aider à ne pas trop tourner dans sa cage, penser à des forêts silencieuses en un clic.
   « L’adolescence, quelle plaie ! pleurnicha sa mère.
   — La tienne aussi ? Le mien, c’est un calvaire : ne pas entrer dans sa chambre, ne pas le déranger, ne pas trop emprunter sa bande passante… Franchement ! Je me demande encore où est passé mon petit garçon qui venait me faire un gros bisou et me dire « Je t’aime » juste parce qu’il en avait envie.
   Je vous entends, bande de vieilles biques ! Elle avait envie de hurler mais on ne hurlait pas aux fêtes de Grand-Mère. On souriait, on acceptait une dernière critique avec une tranche de rosbeef et on taisait le reste. Silence. L’ombre de son cousin lui cacha le bruit. Autrefois, ils jouaient aux billes sur la terrasse. Aujourd’hui… ils déposèrent une dernière carte, souhaitèrent un bon anniversaire à Grand-Mère, et disparurent, deux sacs à dos cachés derrière l’arbre de la clairière voisine.