[Aléa]

(oups haha, j'avais pas vu, mon ordi rame un peu du coup je suis pas au top de la rapidité hahah)

[Doctor Grimm]

178 : carboné.e (adj)
987 : tactiquement (adv)
743 : papillon (mais comme en fait ça tombe sur la planche des papillons vous avez le droit de placer n’importe quel nom de papillon que vous voulez ! )

[Dieter]

Bah j'suis parti trop vite, et j'ai pris les mots proposés par Aube sur Discord (Calcination Hululer Gager), alors voilà :

La nuit du MDE 2019…
Belle invention, tiens ! Il avait juré qu’on l’y trouverait, des heures et des heures, comme lorsqu’il avait vingt ans et que ses samedis se terminaient le lundi. Mais il n’avait plus vingt ans. Il en avait cinquante. Alors il avait essayé de s’y préparer le mieux possible : il avait d’abord préparé des provisions de bouche.
Son atout principal pour tenir la nuit complète, c’était les meringues. Mais en se gourant de cinquante degrés dans la température du four, il avait appris ce que le mot calcination signifiait. En vingt minutes chrono, il avait transformé ses blancs d’œufs en noirs d’œufs.
Il s’était alors rabattu sur le cappuccino : des litres préparés d’avance. Ça ferait bien l’affaire. Mais au fur et à mesure que les heures passaient, il avait de plus en plus de mal à tenir la cadence. En été, il aurait ouvert les fenêtres, pour entendre les chouettes de la campagne environnante hululer, mais là, c’est le tut-tut entêtant de Discord qui le tenait éveillé. Il faudrait quand même qu’il voie s’il y avait moyen de changer ce klaxon.
Quoi qu’il en soit, il était beau, il était fort, il sentait bon le sable chaud… On pouvait gager qu’il les enterrerait tous ces jeunes ! Ils allaient voir de quel bois il se chauffait (à l’électrique, d’ailleurs) : demain, à six heures, s’il n’en restait qu’un, ce serait lui.

[Loïc]

L'important est d'écrire, Dieter, rien de grave

La nuée de papillons s’était envolée sous ses yeux. Marie admira un moment leur ballet, leurs hésitations, leurs vas-et-viens, puis détourna le regard. Sur le plancher des vaches, le spectacle, s’il restait intéressant, n’était pas aussi majestueux. La mort qui se répandait sur le plateau, accompagnée de cris de souffrance et de chants guerriers, était une autre forme d’art.

Elle soupira.
« Puisqu’il faut y aller. »

Cela faisait quelques jours qu’elle fulminait contre ses collègues tactiquement incompétents, qui ne se faisaient pas enfoncé que parce qu’ils possédaient une puissance en nombre et en technologie bien supérieure à celle de leurs ennemis. Et encore, en un coup d’œil la jeune femme pouvait voir toutes les faiblesses de leurs troupes. Comme d’habitude, il lui revenait d’engager sa cornette pour jouer les pompiers et allait renforcer le mur là où il prenait l’eau.

« Je ne suis pas assez payée pour ça », elle se dit une fois de plus. Les quelques milliers d’euro-carbones qu’elle recevait pour salaire avaient beau être plus que suffisants, ils ne lui semblaient pas être proportionnels à l’importance de son engagement sur le terrain. Peut-être bien qu’un jour, elle en aurait marre.

Sa cornette arriva à hauteur de l’ennemi. Elle n’eut rien besoin de dire. Silencieuse, en dehors du bruit des aéronefs que chevauchaient les guerriers, la troupe déversa le feu et la mort dans son sillage. Quand Marie leva le bras, ils se désengagèrent et la suivirent à un autre point du champ de bataille.
Colmater les brèches, encore et encore.

[cyamme]

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Bombyx. Il ajuste ses lunettes, passe sa langue sur sa lèvre supérieure et épingle précautionneusement l’insecte. Le tremblement imperceptible de sa main s’accentue sous l’effet de l’excitation lorsqu’il saisit le stylo-plume qui qui lui sert depuis toujours à légender ses planches. Une hésitation. Il repose le stylo et se saisit d’un crayon à la mine carbonée. Le graphite se dépose délicatement sur le carton, avec un léger crissement. Il savoure la sensation de la mine qui accroche les aspérités de la feuille. Chaque lettre est à sa place, tactiquement disposée sous le lépidoptère. Légender, mettre en valeur mais ne jamais effleurer le spécimen. Un second passage vient enduire les caractères d’encre noire. Satisfait, il contemple son œuvre. La planche est enfin achevée, avec le même papillon de nuit jaunâtre que sur la première ligne, celle de ses 15 ans. Aujourd’hui, il peut enfin poser son filet. La chasse est terminée.

[Doctor Grimm]

Clic-clic-clic-clic – il compte, distrait, le nombre exact de poussées mécaniques à appliquer pour faire sortir entièrement le graphite du porte-mine. Le temps presse, il a déjà perdu cinq minutes à tergiverser. On l’attend au dehors. Clic-clic-clic-clic

Il sait, il sait, que tactiquement c’est la meilleure solution, qu’on ne fait pas d’omelette dans casser des œufs, qu’il n’y a pas de fumée sans feu et il se prend encore une fois à fuir dans les poncifs pour éviter de regarder, en face, ce qu’il faut faire. La mine entièrement sortie se brise quand il essaie de la rentrer et il grogne. Du bout des doigts il attrape un crayon jaune et dessine, pour gagner du temps, un citron de Provence – pas l’agrume non, le papillon. Ça aurait pu être n’importe quel autre papillon oui mais voilà il l’a fait jaune et c’est devenu un citron de Provence. Ajoutez de la couleur et tout est savant.

Ajoutez du rouge ?

Le clic clic ressemble à un tic tac et le tic tac lui déplaît. Il arrête. Sous ses yeux le papillon aux détails carbonés semble battre des ailes. Tu en penses quoi, toi ? Il paraît que tu déclenches des ouragans rien qu’en faisant ça, battre des ailes. T’en penses quoi ? Ça te fait vomir aussi ? Tu dors, parfois ?

« Mon général, on vous attends »

Le général Citron se tourne vers son lieutenant. Il a une bombe au bout des doigts.

[derrierelemiroir]

Flap flap flap. Le sol se distançait. Flap flap flap. Ses maigres ailes battaient et battaient l’air. Tactiquement, ce n’était pas la meilleure décision à prendre. Le vent devenait de plus en plus intense, son petit corps ne ferait bientôt plus le poids. Et pourtant.

Depuis le jour de sa venue au monde, elle n’avait fait que rêver des cieux. Rivée sur sa feuille, mâchouillant le premier contenu carboné qui lui tombait sous la dent, elle observait, envieuse, la danse élégante des papillons. Elle avait continué sa petite vie, sa routine, de feuilles en feuilles.

Un jour, elle tomba malade. Elle resta tout un hivers enfermée dans sa chambre. Ses membres se liquéfièrent. Elle était au fond du trou, tous ses rêves réduits en purée.

Puis soudain, un rayon de soleil. Le tissu de sa prison se brise. De l’air. Fraîcheur. Elle sort de son cocon, regarde le ciel, et sans réfléchir, déploie ses ailes et s’envole.

[ZagZag]

Bon bah du coup c'est mon hiver quoi u_u (inintérêt/20)

Jérémy referma la porte doucement, pour ne pas perturber la quiétude de l'appartement. Il resta un instant à admirer le cadre contenant les dizaines de lépidoptères accroché au mur, juste à côté de la porte, comme pour accueillir les visiteurs. La véritable raison était le mépris singulier qu'avait Monsieur Vladochimos pour les papillons, vulgaires parmi les vulgaires. Différents cadres comme celui-ci se partageaient les murs de l'appartement, et les papillons étaient les seuls relégués ici, dans un endroit qui, tactiquement, n'était presque jamais emprunté par le soixantenaire. Sa passion pour les insectes se concentrait sur des bestioles bien plus belles à ses yeux, bien plus riches en formes, comportements et, il faut le dire, bien moins prisées par le grand public : les coléoptères. C'est ceux là qui occupaient le plus de cadres, gardaient pour eux les places les mieux exposées, dont la principale se situait dans le cœur de Monsieur Vladochimos. Quelque dois, cependant, il pensait que tous ces petits corps n'étaient que des chaînes carbonées, certes arrangées un peu différemment pour chacun mais qui, au final, deviendraient la même poussière dans quelques années. Sa préférence n'en devenait que plus absurde et, de fait, plus ancrée.

[Miromensil]

(c’est laborieux mais on va dire que c’est à cause du froid)

Paumes de charbon déchirent de longs mots plaies sur la surface d’un mur page blanche. Il y a du carbone dans les empreintes digitales, des lettrines pour motifs de papier peint. Je suis un papillon qui tactiquement s’enferme à l’intérieur pour ne pas se faire prendre par le filet des foules. Je crève les interrupteurs pour que fée électricité n’honore pas ma mémoire par flashs. Il faudrait collectionner dans un musée d’appartement ceux qui comme moi rasent les murs faute d’avoir suffisamment battu des ailes. Je fais des traces noires ! Et me dépigmente jusqu’à l’étage inférieur. Mes os sont des stylographes et ma conscience, celle d’un ptérygote. Dans ma nervation coule une encre ébène dont les taches résistent au lavage du temps. De douces épingles rehaussent mon exosquelette quand je me fige sur un mur.

[Aléa]

Terrain de foot -sans tribune- lignes blanches (jusque sous les nez de ceux qui tombent, en vestiaires).
Un rectangle dans un ovale, d'un rond dans un rectangle de pieds carrés sur une sphère.
Les gueulantes de l'entraineur.
Toujours dans les vestiaires, avec tout le reste de l'arrière cervelle.
Souffle et siffle. Et court et joue.
Ta femme dans les tribunes et de la bière sur la nicotine sur les yeux jaunes sur la veille de l'oubli du jour pareil à celui de l'autre. Jour, nuit, c'est les mêmes.
Tactiquement pauvre, l'entraineur s'est fait plaqué.
Le mec qui gueule dans le public qui a cassé une bouteille de bière plus tôt pour calmer une mère qui s'énervait sur un fils qui répondait à un assistant qui s'énervait que tout le monde s'énerve ;  le premier donc, en voyage de noce à mobilette avec sa blonde brune, boivent de la brune plutôt blonde.
Les éclairages du stade fonctionnent, le maire y avait mis un point d'honneur - sombre reglement de compte par erreur sur le mauvais gamin qui vendait plus de drogue mais qui aurait du, les courses auprès des rails et le râle des mobilettes fuyantes. Tout ça c'est histoire vraie, j'ai vu le type un mois après, tuméfié, avec un nom croate. Sûr qu'il était vraiment dedans mais qu'il disait que nom. Tactiquement faible, la vie quand on y réfléchit pas trop. Et même quand on y réfléchit trop. Et juste quand on y réfléchit tout court, en fait.
L'éclairage fait pas trop reluire les pompes déchirées sales des joueurs. Le gardien pense que sa femme va accoucher.
L'éclairage fait briller les crânes reluisants des chauves.
L'éclairage fait miroiter dans les poteaux carbonés des buts la mire de ce que ça fait de presque réussir. Ou d'échouer de peu.
Le sifflet s'enraille et le match s'arrête.
Le gardien de but doit aller voir sa femme, elle accouche. C'est une histoire vraie, je les ai vus un mois après.
On continue à mettre deux trois buts vides, mais sans envie, alors l'arbitre fini par dire que c'était un match nul et puis qu'on rejouera la nuit, ou le jour.
En secret l'arbitre est soulagé d'arrêter ; il a vu sur le rond central nager dans l'air un papillon. Un peu plus il serait mort.
Moi tout ça je m'en souviens plus j'étais bourré, on me l'a raconté. Je sais même plus dans quelle équipe j'étais, à la fin, on a échangé les maillots.

Le match est à nouveau reporté pour cause de famille de papillons.
L'entraineur a encore gueulé.

[Miromensil]

Je vous ai lus, y a des trucs bien chouettes

[ZagZag]

Ils sont beaux vos textes

Clic-clic-clic et flap-flap-flap

Balancez vos nombres (jusqu'à 2432)

[Loïc]

Tout pareil que Miro u_u

421 !

[derrierelemiroir]

trop chouette, bah vous êtes tous joliment productifs!

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[Doctor Grimm]

BenG, c'est délirant 

Le gardien pense que sa femme va accoucher.

là j'ai éclaté de rire.

Zag, t'es shameless mais j'aime bien le coup du vieux qui collectionne les papillons parce qu'il les aime pas

Bon comme on enchaîne je m'arrête là mais ils sont cools vos textes !

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