[Ashka]

  Yes oublié !

Merci à toi aussi et très belles fêtes ! 

Edit : merci Ashka j'ai essayé de changer de style un peu, mais j'ai du mal à associer des images décalées parfois, manque de vocabulaire sûrement.

Je ne pense pas, je pense que c'est plutôt une sorte de lâcher prise, de bousculer, d'oser, le dernier envoi, pour moi c'est le chemin, si tu souhaites aller dans cette direction, après, je ne sais pas, hein, ce n'est que mon ressenti

[anlor]

Youp-là, j'ai fait ça viteuf sur mon cahier :

CAPRICIEUSEMENT
ORIENTATEUR
PHOTOCOPIE

Il avait tout prévu, vraiment tout. Le diapo fini deux semaines en avance, relu trois fois à l’endroit, quatre fois à l’envers, des transitions bien chiadées et une colorimétrie aux petits ognons. Il avait tout prévu ouais, vraiment tout. Il avait lu et relu les analyses, trituré les enquêtes et bidouillé les diagrammes. C’était un bon orientateur de sondage, lui, on la lui faisait pas. On la lui faisait pas parce qu’il avait tout prévu lui, vraiment tout. Le costume au pressing la semaine d’avant, la cravate accordée à la chemise et les boutons de manchettes de la boite. Il était corporate jusqu’à l’attaché-case. C’est dire à quel point il avait tout prévu, vraiment tout. Sauf l’imprimante. Le matin même. Qui crachait capricieusement une ou deux photocopies à l’heure. Il est arrivé en retard et c’était pas prévu ; la porte fermée non plus.

***

ÂCRE
MABOUL
PIGMENTAIRE

Lors que l’âcre odeur de tes aisselles exacerbe mes sens je me languis ma mie de te lécher les pieds

Lors que je contemple attentif les attaches de ton soutif je suis maboul ma poule de tâter ton boule

Et lors que je me perds dans le délice pigmentaire de tes iris délirants maman j’en deviens pressant

Fais-moi l’amour mamour

Allons baisons Manon

Que mes mots sots laissent à tes « han » geints toute la parole

[Aléa]

Wesh, ca branche quelqu'un ?
J'ai un dico !


(pour les nouveaux intimidés, on prévoit d'écrire des textes en 10 minutes, avec trois mots imposés à placer tirés au hasard dans le dico)

[Loïc]

Yes pour 22h

[Verasoie]

Omg un topic de 407 pages où j'avais jamais mis les pieds xD.

J'en suis ce soir ! (2019 l'année de toutes les folies)

J'ai pris le temps que de lire l'âcre maboul pigmentaire d'anlor mais la mâchoire m'en tombe d'admiration o_o

[Aléa]

Alleeeeeey o/

[Loïc]

214 du coup

[Nacas]

712

[Verasoie]

407.


(bluffe-t-elle d'un air assuré)

[Aléa]

Granulométrie
Brisant.e (1 se dit d'un explosif à déflagration très rapide ; 2 écueil sur lequel la mer se brise et écume)
Croix


Gooood luck !
(tu bluffes bien Vera)

[Loïc]

« Nous avons tous notre croix à porter. »

Pierrot mit un temps à comprendre tant ces mots étaient étranges dans la bouche de petite fille d’Alline. Il ne le remarquait que maintenant, mais depuis le début il sentait qu’il y avait quelque chose de plus ; que son hôte n’était pas une gamine. Pas qu’une gamine, en tout cas.

« Qui es-tu ? » il demanda alors.

Nouveau sourire. Un sourire carnassier, se dit Pierrot. Elle jouait avec lui.

« Pourquoi veux-tu savoir ? Je suis Nina et Marie, Pierrot et Abdel. Je suis là, c’est tout ce qui compte. »

À travers les ouvertures béantes, un son, une odeur nouvelle virent se répandre dans la pièce. L’odeur du sel marin, le bruit de la mer sur les brisants. Si Pierrot avait été un érudit, quelques études de granulométrie lui auraient peut-être mis la puce à l’oreille. Il aurait pu comprendre ce qu’il se passait. Mais il n’était qu’un troufion qui avait signé pour une mission dont il ignorait tout et qui se retrouvait seul avec ses démons au sommet d’une tour. La gamine avait raison, il avait sa croix à porter. La sienne s’appelait Nina ; ce nom si familier dans ses oreilles mais qu’il n’arrivait à raccrocher à rien. Qui es-tu Nina ?

Les vagues éclatèrent contre la tour et Alline rit de plus belle.

[Aube]

La granulométrie de ton dos est trop fine. Sans relief, ta peau trop lisse glisse sous mes doigts d’os tendus. Aucune chaleur alchimique ne s’échange entre nos dermes. Je ne sais même pas si tu t’ennuies ou si tu te reposes. J’ai mal aux genoux, assis sur tes fesses, à malaxer sans plaisir tes muscles d’enfants. Dans un coin de ta chambre, ton prophète miniature nous observe, indifférent à sa croix et à nos crimes de chair. C’est dans ces moments que je sens l’écheveau de notre « ensemble » s’étioler. Nous voulions devenir vagues sur l’océan des impossibles, mais devant nous n’attend qu’un horizon de brisants.

J’ai trop mal aux genoux.

Je m’arrête.

« Tu as aimé ? »

Tu te retournes, les yeux presque clos.

« Oui mon amour. »

Je ne te souris pas, je ne te souris jamais. Je laisse ton petit corps s’endormir, pelotonné dans ces draps que j’oublierai un jour.

J’ai les yeux gris. 

[Nacas]

   Bruissants, on avançait menus sur la branche de terre dorée qui menait jusqu’en haut du temple. La poussière jaunie par l’eau bleutée, ça laissait les empreintes d’orteils sous nos bottes cerclées. Les sacs étaient lourds ; la journée plus encore. J’ai toujours préféré la nuit instinctivement, c’était pour éviter tous ces insectes, qui nous entouraient. Les animaux de nuit sont moins envahissants. Les animaux de nuit respectent le pouvoir du corps, et ne froissent pas si frénétiquement l’air. Les animaux de nuit sont bien plus vivables que les visages ensoleillés de l’après-midi.
On y parviendrait bientôt. Des jours de marche, peur de courage, moins d’abnégation que de hardiesse ; avec nous essorés, cela faisait bien peu de choses. Après tout. Le sol se dérobait sous nos pas. Nous devions marcher dans ceux du voisin. Parce qu’ici, tout commençait par les couleurs ; puis l’on sombrait, dans le feu crépitant du fleuve huilé d’eau. Les couleurs aussi se jonchaient. Nous venions au temple pour de sombres histoires de granulométries indues. Ses marches vitreuses étaient à l’humeur de celui qui les foulait. Celui qui foule rarement n’écoute ; le son discret des croix qui tombent.
Les croix. C’était peut-être cela, les insectes. J’aurais voulu qu’elles nous laissent tranquilles. J’aurais voulu que nos laisses ne soient plus vite que des eaux. Des liens hauts. N’est-ce pas ce que l’ont trouve en haut de la montagne ? Des liens avec le très Haut. Les hauteurs qui nous éloignent de la mer.
Les embruns.
La nuit.
Le croissant de la lune.
Les brisants lascifs, après tout, l’écume.
Les cœurs ; tous se confondaient.

[Miromensil]

C’est un beau et grand sourire qui succède à un éclat de joie. On aurait pu faire pause et décider que cette année se résumait par lui. Les dents, même mal placées, suffiraient à effacer tout le reste. Le décor est une librairie salon de thé où on bavarde sous le regard attentif des étagères remplies. Y a pas d’entrée, pas de sortie — se dit-on après coup. On y entre pour choisir un livre ou un visage au passage. Il ne soupçonne pas une seconde que derrière cette façade-là, forgée à grands goulées de lectures avenantes, une croix s’érige sur un fond noir. Si la quidam s’était enfoncée à dégrafer patiemment le masque de ses expressions comme on enlève un sparadrap, elle aurait vu les brisants. Les décombres. La ruine de son for intérieur. Les pensées comme « j’ai pas le droit d’être malheureux parce que j’ai survécu ». La nécessité d’être fort malgré un mot trop beau que pour décrire une réalité — drame.
Il n’y a qu’une science particulière qui peut l’aider à recomposer ce visage. Arborer les émotions contenues dans des histoires qui finissent bien. Il peut croire que ça se terminera bien pour lui, malgré la croix plantée qu’on découvre si on le creuse dans lui comme on plante ses dents dans un mille-feuilles. La première couche est fabriquée par la granulométrie : particule par particule, il a ramassé des fragments. Il les a cherché un peu partout, dans les souvenirs notamment. Il a déjà sourit, il a déjà ri et pleuré. Peu à peu les éléments s’accrochent et s’embrasent, s’inspirent des émotions des autres. Il est édenté, mais c’est sincère.

[Aléa]

" J'ai un brisant dans le coffre "
Il, elle parle comme ça
là dans ma tête qui utilise mes os
en cor de chasse - c'est pour faire réverbérer les mots

Un brisant dans le coffre, c'est dans la cage
Thoracique, les griffes des os nus que je serrais dans
quelques décennies ou
ou si le brisant explose
alors :  une trace cramoisie
sur un parquet, sur une route
une végétation trouée
et les traces de cendres qui resteront
quelques temps
et puis la pluie, le temps, la mer

et tout se résume à ça :
est-ce que mort, je ne serais
plus qu'une griffe ?
Une main qui aggripe et qui supplie
à la place de ce coffre, vide
où pourtant se contenait mon coeur

sur la main

Y'a du brisant dans le coffre
c'est la cale, la soute des coucous faméliques
sur les mers de houles
- bien après les pluies, les forêts
et des humaines sans leurs formes d'humains -
qu'aux abords de l'ancienne Vilnius, alors réchauffée
tropicale
un ancêtre de moi rabougri, lunettes et cheveux pivots
chercheur mal au dos, penché sur les flaques du temps
granulomètre et étude des relents de terre
redécouvrira dans une grotte, tombé
la colline lituanienne aux mille croix
éclairée du filtre de sa chute

et dans les flaques, les granules, les relents du temps
les atomes, les protons
des demis bouts d'os recouverts par le tumulte sablier
Du brisant de la mer qui est seul à la faire échouer

Odeur de terre