[Rémi]

Ashka, j'aime bien le jeu avec les sonorités, j'aime bien le "serpente" aussi, joli clin d'oeil à l'aspic.

Gwynplaine, c'est sympa, cette histoire de tyran renversé. Drôle d'ambiance.

Cyamme

il espérait bien qu’il aurait le droit à des médicaments rhinocéros

rien que pour ça, le texte est cool

Il fait chaud là-dessous, c’est comme une petite jungle de poche.

mignon aussi

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

[Gwynplaine__]

Ah ouais, z'êtes forts...
Un poème Rémi ! Je suis subjugué ! Ashka, l'humour de ton texte m'a beaucoup plu ^^ Et puis Cyamme, ton texte ne donne pas du tout l'impression d'avoir été écrit avec des contraintes, c'est fluide et appétissant ^^

Ce que ça passe vite dix minutes...

[Gros Lo]

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Elle a déplié ses doigts au moment où la lune disparaissait derrière la montagne. C'étaient comme des aspics soudain éveillés par la fraicheur, ceux qui le soir venu descendent près des grèves. Son époux se tenait derrière elle, assis sur une natte sommaire. Il tirait sur une petite pipe ouvragée que j'avais plusieurs fois vue à la bouche du contremaitre, durant les longs après-midis de forage.

Cette partie du camp semblait déserte. Je ne m'en suis pas étonné. Ils ne précipitaient jamais leurs rituels. Probablement avaient-ils procédé à d'autres mouvements des doigts, ou de discrets battements de cils, pour libérer l'espace des importuns.

Je savais que je n'avais rien à attendre de leurs tours et j'ai longtemps contemplé les divagations acryliques que le crépuscule projetait au-dessus des crêtes. Ici je n'ai jamais vu la nuit tomber. Chez moi oui, le soleil décline, la lumière s'adoucit, le ciel gagne en clarté ; s'amorce une imperceptible transition qui rappelle la manière qu'avait mon père, quand j'étais petit, de baisser degré à degré le volume de la radio, à l'heure du coucher.
Ici le crépuscule s'installe aussi surement qu'un astre. Des jaunes prennent pouvoir sur les sommets, des roses montent aux joues du désert, et des violets aussi, du noir, du blanc, des heures semble-t-il.

Lorsque j'ai quitté la rêverie, les amants avant cessé leur rituel. Chacun s'était allongé dans des coussins, apportés par un serviteur qui n'était jamais venu. Au-devant de l'horizon leur récitation obscure s'était tarie, leurs doigts ne bougeaient plus.

Demain nous braverions le désert à nouveau, égarés, sans ordre et brandissant nos consignes incomprises comme un talisman, et nous forerions encore, et piocherions, sans savoir ce qu'on extraierait vraiment, dans ces mines au nom chaque jour différent, mines de bakélite et de macédoine, d'amacélite et d'antiphyre, tous ces cailloux, ces jadéites, camphréites, ébonites noires, rhinopharyngites à double faisceau, andésites secondaires... mythes...

[Ashka]

pfiooou! Lo

rhinopharyngites à double faisceau,

[cyamme]

Qu'il est beau ton crépuscule !

Des jaunes prennent pouvoir sur les sommets, des roses montent aux joues du désert,

Pfiou.

Et ces cailloux... 

Edit : marrant ton poème Rémi : vu les sonorités, je m'attendais à ce que tu choisisses cette forme mais je pensais vraiment que ce serait plus léger comme traitement. Ton pauvre personnage !
Edit bis : j'ai vraiment une connexion en carton, je réussis à poster une fois sur 5.

[Rémi]

tous ces cailloux, ces jadéites, camphréites, ébonites noires, rhinopharyngites à double faisceau, andésites secondaires... mythes...

Sympa ton texte Lo

Partants pour la manche suivante ?

Vos numéros ?

[Gwynplaine__]

Sympa ton texte Lo

ça sera 666 pour moi

[Eveil]

24

[Ashka]

138

[Rémi]

24 : aigle
138 : brocheuse
666 : moucheron (j'ai triché, j'ai pris 667, 666 est déjà tombé... 12 fois )

Bienvenue à Éveil

Let's go !

[Gros Lo]

Déso je suis en retard, je reprendrai peut-être au tour suivant, en attendant je poste mes petits commentaires :

TON PUTAIN DE POEME REMI

Où je crève à feu doux le linge sur les tempes
(...)
À défaut d'un bon grog à siffler sous la lampe.
(...)
Je suis mort depuis peu je ne tiens plus la rampe.

J'étais au bord de l'eau peignant à l'acrylique
Quand un petit serpent une espèce d'aspic
M'a offert son venin pour que je disparaisse.
(...)
Laissez-moi maintenant du temps pour la paresse.

surtout ces vers-là mais que du coeur, sérieux <3

enveloppé d'un linceul-peignoir acrylique à fleurs, succombant à l'aspic qui lui pique le pif enflé, à vif, dégoulinant de morve.

toute cette phrase contient que des trucs qui m'archiplaisent <3

Il se laisse glisser du divan

si expressif : D

Gwyn, ouah "les flux vidéos" c'est beau oO j'avais jamais pensé à cette alliance de mots

"ronchonne et se rencogne" Cyamme trop bien. Des médicaments rhinocéros !! j'ai kiffé le ton enfantin et plein de petites trouvailles au fur et à mesure

Mais les gars c'est quoi ce niveau, lààà -_- on avait dit "soirée dico" et vous écrivez des trucs meilleurs que la plupart de ce que j'ai jusqu'ici croisé dans le Mout 11

[Ashka]

C'était un aigle qui n'avait peur de rien. Il fendait l'air comme le vent fendait l'azur. Ses ailes tutoyaient les cimes enneigées des éternelles.
Son oeil impérial, souverain, clouait autrui de terreur.
Ce jour d'hiver, famine tordant entrailles, il errait en vain.
La pitance faisait défaut et le prince des airs sentait ses forces s'amenuiser.
Tant et si bien que son ombre prenait l'ascendance sur sa chair et que ce fils de roi chancelait comme un ivrogne en dérive.
Vint alors dans le champ de vision du rapace déplumé par la carence un minuscule moucheron évadé d'un trou de souris abandonné.
Le petit mirliton n'en crut pas ses ailerons quand le personnage vint le lorgner de près:
— Heuuu... Salut salut, que puis-je pour votre Grandeur ?
La majuscule ne suffit pas à sauver l'impudent.
La brocheuse de l'affamé l’occis proprement !

[cyamme]

Tous ces kilomètres à pédaler. Elle a des tiraillements dans les mollets, des grifouillis dans les bronches et des moucherons à la commissure des lèvres. C’est encore loin ? Tout ça pour une histoire de poulet rôti. Si elle avait su qu’il fallait un diplôme de brocheuse pour le faire cuire, aucun doute, elle l’aurait laissé picorer ses vers en paix. Un tour de pédale, et un autre, et un autre. Le gravier crisse sous ses pneus. Dans le champ, là-bas, un aigle tournoie. Il s’embarassera pas à embrocher sa proie avant de la faire cuire lui. Le veinard. Elle aimerait tant avoir des ailles, elle aussi. Gros gravier, vol plané. Ses genoux sont couronnés, ses poumons grésillent de plus belle. Oh, une étoile filante ! Elle ferme les yeux et attend. Si elle allongée assez longtemps, elle se transformera peut-être en fourmi et pourra échapper à toutes leurs histoires incompréhensibles d’adultes. Personne ne demande à un insecte s’il avait la qualification adéquate pour dévorer sa miette. Les graviers sous la peau la tiraillent. Elle presse la paume de sa main pour faire sortir le caillou vermillon. Ça fait rentrer le soleil qui a pris la même teinte. Au loin, les cloches du troupeau de son village. Il faudrait songer à trouver un abri pour la nuit.

[Rémi]

24 : aigle
138 : brocheuse
666 : moucheron

Les cieux ouverts sans vergogne offrent des voies lactées aux promeneurs perdus. Bourrasques de poussière au pied des monts, les blés se couchent sur les plateaux. Plus haut, les nids d'aigles dorment et je prends ta main. Où iront nous demain ?

Le canal file vers l'ouest, ridé d'une brise lavande. Une guêpe effraie la belle, un moucheron se prend pour un lion, mon dos perçoit les vibrations de l'eau. Les feuilles des platanes murmurent des poèmes d'amour, ta main est sur ma cuisse.

Un éclair. Une déchirure et les planches de la grange qui grincent en souffrance. La paille odorante accueille nos corps lourds, la chaleur coule sur la peau. La montagne hurle des tonnerres merveilleux, nos mains se cherchent.

L'aube est venue sur ton ventre nu. Encore un peu, je laisse mes yeux vivre les dunes duveteuses, à contre-jour. Nos fragrances mêlées dessinent des rêves de jouissance, tes cheveux s'étalent, tes doigts trouvent ma bouche.

Brocheuse de mes songes, révèle le livre des orgasmes de saphir.

[Gwynplaine__]

24 : aigle
138 : brocheuse
667 : moucheron

Entre ses mains, les feuilles se plient. Feuilles blanches, feuilles jeunes, feuilles gravées, feuilles vides. D'une main experte, elle s'en saisit, les assemble, les coud. Et puis voilà, toutes ces pages qui forment maintenant un livre neuf, un livre reluisant, un livre que toutes les suivantes de la puissante Reine Victoria s'empresseront de lire, que tous les bourgeois de l'empire sur lequel le soleil ne se couche jamais viendront débattre dans des salons réputés, un livre que les notaires de cette belle Grande-Bretagne s'empresseront d'exposer dans leur vitrine. Un livre qui fera rêver, voyager, briller en société.
Mais, elle, jeune fille de seize ans, le pavé ne la rend pas plus libre. Non, il ne la laisse pas découvrir de lointains paysages, il ne la rend pas plus cultivée. A peine si les quelques shillings qu'il lui procurera lui permettront de nourrir son jeune frère malade de se nourrir. Elle s'autorisera peut-être à croquer un croûton de pain
La petite brocheuse ne sait pas lire. Quand les lecteurs ont peur des aigles géants qui vivent entre les pages, elle ne craint que les moucherons qui meurent au coude des feuilles, qui la font ralentir dans son travail minutieux, qui lui retirent ce croûton de pain de la bouche.