[Claudius]

Merci Weg

526 : Impressionnisme
841 : quasi
902 : rougir


Samedi soir, quelle galère, je vais devoir encore supporter ma mère et son nouveau copain.

Je ne comprends pas comment elle a pu s'amouracher de ce mec. Il est imbu de lui-même, il pète plus haut qu'il a le cul, comme on dit vulgairement. Sous prétexte qu'il a du fric, nouveau riche j'entends, il se prétend cultivé et balance des idioties aussi fadas que lui.

Tenez la dernière : ma mère et lui étaient invités à l'inauguration d'une expo d'un peintre illustrement inconnu, j'ai suivi le mouvement. Ce genre de peintre qui peint avec tout sauf un pinceau. Y compris un endroit de son individu que la bienséance m'interdit de citer. Il y avait des bons vins, des petits fours... il faut dire que ce peintre est le petit amie de la femme la plus riche de la région. Elle met tout en oeuvre pour faire connaître son petit chéri. Bref, il était là l'Alban, oui c'est son prénom, il buvait un verre de vin, un grand château du Médoc donc je ne citerai pas le nom et il s'extasie :
- Ah ! Il est merveilleux ce petit Saint-Emilion !
Je me suis sentie rougir jusqu'aux oreilles et maman qui riait, pensant que c'était un trait d'humour.
Sa deuxième bévue, celle-là c'est la plus belle de la journée, il a trouvé le moyen de nous citer des vers du Cid de Molière !
Et pour conclure sa connerie monumentale, il s'approche du peintre en le félicitant de ses créations avec des tournures de phrases tarabiscotées, quasi inintelligible et finit par :
- Je n'aime pas d'ordinaire les impressionnistes mais vos toiles sont des chefs d'oeuvres !
J'ai tourné les talons, la honte au visage et j'ai foncé au café du coin m'envoyer un double cognac !

[Rémi]

526 : Impressionnisme
841 : quasi
902 : rougir

   Le ciel est ocre. Comme chaque matin sur cette planète dévorée par les vents de sable. Le soleil se lève, irise la surface des nuages de silice mais jamais on ne le verra rougir ici. Trop peu d'oxygène dans l'air, presque pas de gaz carbonique et une vie trop rare pour survivre sans apports de l'extérieur. Sous la bulle de verre, Irving regarde le spectacle. Majestueux. Au début, il le trouvait majestueux. Et puis, on se lasse. On se lasse de tout. Même des levés de lunes multiples, même des quasi éclipses qui se répètent presque toutes les semaines. On se lasse de tout, et lorsqu'on a été envoyé pour coloniser une planète, avec quelques autres énergumènes de son espèce, triés sur le volet, et bien même d'eux on se lasse. Les plus belles créatures du sexe opposé n'attirent plus personne après quarante sept mois passés dans une bulle de deux cents mètres cubes d'air. Promiscuité, haleine de l'autre trop présente, intimité impossible... Six humains, c'était sûrement trop.

   Et rien ne se passe comme prévu, évidemment. Les quelques plantes que l'on cultive se plaisent bien dans la Bulle. Mais dehors, rien ne pousse. Et le projet d'agrandir la Bulle devient vite impossible lorsque les convertisseurs d'énergie atomique tombent en rade. Ne reste plus qu'à regarder le paysage impressionniste dehors : pointillés de couleurs primaires pour une vie qui ne l'est pas moins.

   Ne reste que six mois d'eau potable. Et malgré toutes les recherches, toutes les sondes envoyées au nord, à l'est - les endroits prometteurs -, il faut bien se rendre à l'évidence : il n'y a pas de flotte sur cette foutue planète. Ou plus exactement, pas de flotte liquide. Et faire condenser de la vapeur d'eau à l'extérieur avec ces putains de tempêtes de sable, ces rayonnements incessants... Autant sortir un filet à papillon pour attraper des étoiles.

   Alors, elle ouvre grand le robinet. Les autres dorment. Elle ouvre le robinet à fond et s'aspèrge. Elle frotte son corps et sent chaque molécules qui lui glisse sur la peau. Son corps nu frétille, ce sera bien la dernière fois.

   Un bruit, une porte qui s'ouvre, un cri et l'air déchiré par le pistolaser. Son corps s'effondre, coupé en deux. En triant bien, ils récupèreront toute l'eau, plus l'eau de son corps à elle. Ils tiendront sept ou huit mois. Et ils auront de la viande fraîche.

[Claudius]

Beurk ! Mais c'est chouette, j'aime bien ton texte et la chute brutale et bien amenée.

Bravo Rémi !

[Rémi]

Si tu es motivée (et si d'autres copains veulent rejoindre la table de jeu), tu peux envoyer d'autres nombres

[Claudius]

lol ! ok pas de soucis, j'attendais

126
268
599

[Rémi]

126 : bonjour
268 : créole
599 : lourd

C'est parti !

[Aléa]

Bonjour,

Il est 21h44 quand le drame arrive : il débarque en savates et pique mes chips dans le placard. J'étais peinard dans mon canap' quand des coups lourds on tambourinés à ma porte. J'ouvre. C'est lui. Sans un bonjour que je m'efforce pourtant de donner le voilà installé.
Moi, j'ai eu chaud toute la journée, j'ai sué ce que j'ai pu pour éliminer le rhum créol de mes veines de la veille. Rhum bu avec lui. Ah.
Il vient remettre ça : il en restait.
Il boit l'air morose et taiseux et j'ai, à cause d'hier, peu de choses à lui dire. On regarde le vide, et ca semble pourtant nous convenir - ou en tout cas, à lui. Il est là tout les soirs bien que, trop saoul très tard, il me menace toujours de ne plus jamais revenir. Dans le fond ça me va.
Lui c'est le besoin d'écrire. Il est là, même si l'on n'a pas grand chose à se dire.

Ps : j'ai planqué des paquets de chips un peu partout dans l'appart, pour en avoir toujours en rab, si vous voulez, je peux vous en fournir...

[Rémi]

126 : bonjour
268 : créole
599 : lourd

Rhum arrangé

   Sur sa peau lisse et tendue, quelques onctuosités plus suaves. Entre ses doigts, entre ses mains, son corps trouve d'autres aventures. Ses seins lourds dansent quand elle tangue, naviguent à vue au gré des slows. Et les badauds se pâment en la croisant. La rue est à elle. Les effluves de son ventre grimpent le long des murs, ses cheveux créoles dessinent des arabesques sous les arches colorées de bâtiments coloniaux.

   Personne ne bouge, personne n'ose un mot, pas même un bonjour. La dernière fois qu'on l'a accosté, elle a ri si fort que les perroquets se sont envolés. Et pourtant, les perroquets gourmands ne lâchent pas prise facilement, surtout les jours de marché. Le riz s'étale, les fruits éclatent au soleil, les oiseaux de feu s'envolent et les perroquets rigolent.

   Elle, elle danse. Presque nue, presqu'inconnue, elle danse et personne ne bouge, n'ose une parole déplacée. Les habitués se délectent des mouvements à venir, les touristes restent bouche bée et moi je l'attends. Son corps doux et chaud viendra bientôt se coller contre moi. Nos poèmes murmurés dans le cou, nos dents qui cherchent la réglisse, les lèvres qui glissent, elle viendra. Bientôt.

   Ma créole illumine mes nuits de sa noirceur brillante. Épiderme épicé, cannelle et piment, je lui lèche les doigts sans amère pensée. Nos étreintes enivrées, nos moiteurs partagées, nos griffures salées... L'ivresse aura sa part de foudroyance, nerfs enflammés au gingembre confit.

[Claudius]

126 : bonjour
268 : créole
599 : lourd


- Là, sur le tapis une tâche sombre, ne vois-tu pas ? Elle n'y était pas hier soir j'en suis sûr ! Je t'assure, j'ai entendu un bruit cette nuit, comme un corps lourd qui tombe au sol. Cela m'a réveillée et je me suis levée, j'ai entendu courir dans le jardin mais je n'ai vu personne.
- Mais Pat, nous sommes seuls dans cette maison, tu le sais !
- Oui, je sais Béa, mais je ne suis pas tranquille.

La journée passe et le couple profite du lac proche le détail du matin est vite oublié. Madame somnole dans une chaise longue quand monsieur pousse un cri strident :
- Béaaaaaaaaaaaaaa !
Elle se lève précipitamment et cours vers son mari. Il est allongé sur le sol, une plaie béante au niveau du ventre, un couteau posé à son côté.
- Appelle des secours vite ! lui dit-il dans un dernier râle.
Elle rit et s'en retourne sur sa chaise longue prendre le soleil.

- Bonjour Chéri, je ne t'ai pas entendu rentrer, tu veux bien me débarrasser la terrasse s'il-te-plait et en profiter pour laver la tâche sur le plancher du premier ?
- Je le mets avec elle au milieu du lac ?
- Bonne idée, personne n'ira avant longtemps et les poissons seront contents.
- Tu vois c'était simple, je te l'avais dit.
Il faudra juste passer à la mairie du village récupérer nos nouvelles cartes d'identités et les créoles que j'ai porté à réparer, elles étaient à ta femme, on ne sait jamais.

...

[Claudius]

Ben c'est un bon rhum arrangé pour une idée originale, le besoin d'écrire, j'aime bien.

Rémi, jolie ta créole, tout tendre et sensuel.

 

[Rémi]

BenG, il te reste un peu de rhum ? Perso, j'ai un fond de rhum/Banane/gingembre
(par contre, les chips, je te les laisse)
(et le besoin d'écrire, je veux bien qu'on le partage )


Heuuuuu... Claudius, j'ai du mal à capter (fin, si je capte, mais c'est un peu déconstruit ton texte, non ?). Et c'est quoi des "créoles à réparer" ?
Par contre, j'aime bien le mélange glauque/anodin 
(du pur MrsGreen )

[Claudius]

Oui un peu hasardeux, j'ai pas été bien concentrée, mais je voulais du farfelu comme sur une scène ou entre les acteurs un à un.

Des créoles ce sont des boucles d'oreilles.

 

[Rémi]

Ah oui, c'est vrai, les boucles d'oreilles !

Une dernière, vite fait ?

[Claudius]

euh désolée, je vais dîner là

Merci, au fait tu me diras un petit truc sur le premier texte ? 

[Rémi]

Bon appétit (je vais me coucher) !

Ah oui, j'ai cru répondre à ton premier texte et pis j'ai zappé !

Alors :

Y a du soleil du sud avec le "fada", le pinard du bordelais et le cognac
Y a du Brassens avec "m'a défendu de nommer ici" (m'y a fait penser, c'est bon signe)

Y a du rythme et un ton marrant comme tu les affectionnes et nous les sers avec bonheur.

Je l'ai préféré au second, mais dans les deux cas, tu peux construire un texte court bien sympa.

Merci pour la soirée, et vive l'heure espagnole !