[Rémi]

1616

[Kerena]

217

[Loïc]

225

[Aléa]

Première musique de la soirée, on aaaaa:

Toile
Broyat (produit obtenu par broyage)
Bus

Booonne chance tout le monde, 10 minutes!

[Baptiste]

Perdu dans la toile, j'ai cru bon de…
J'ai cru bon de savoir (avec un s « » 's'il vous plaît)
Savoir que ce n'était rien
rien d'important
alors bon, faut le dire…
Mais c'est dur …
d'ailleurs, reste le bus
Que j'ai à prendre
Ou à apprendre
Alors quoi ?
Je me perds dans la toile
Je suis broyat
Je suis perdu …
Honnêtement
N'en parlons plus


je ferais mieux sur la prochaine

[Aléa]

Sur la toile de mon réseau
Je me perds, je me paume.
J'ai la plante des pieds
Rougie, cornée, des kilomètres
Avalés en vain.
J'en ai plein le dos, mon sac
Massacre mes vertèbres délicates

Sur la toile de mon réseau,
Mon doigt ne suit plus le tempo
Des lignes colorées du tram et des métro,
La carte m'écarte, j'execre les cardinaux
J'suis vert des feux rouge
J'pige rien aux priorités d'bus et d'trains

J'suis rouge des feux vert...
Brute!
J'bute sur l'bus.
Broyat.
Et des miettes de mon cerveau...

[Kerena]

Laval est un peintre très occupé. Et très original.
Laval est un peintre conceptuel. Il utilise pour ses toiles des produits de la boucherie. Il vient d'avoir une idée de peinture terrible, et se rend donc au boucher-charcutier du coin. Le boucher lui vend les quelques abats qui lui restent, et Laval retourne à son atelier.
Là, il entreprend consciencieusement, dans un grand saladier, d'écraser la viande afin d'obtenir un bon broyat. Puis il se met en état de concentration extrême. Il le sait, il le sent. Ça sera la toile de sa vie, son Oeuvre. Il doit se concentrer.
Après  avoir visualisé ce qui sera une grande toile - Laval a même le titre,  ça sera "Reliquat notre société d'élevages intensifs" -, il trempe son plus gros pinceau dans le mélange d'organes broyés, et commence à balancer de gros traits granuleux sur la toile.
Cela dure des heures. Laval est très concentré. Il sait qu'il faut qu'il soit à 100%. D'ailleurs, le niveau d'alcool qu'il ingurgite - pour l'inspiration - s'approche, lui, de plus en plus des 0%. Autant dire qu'au moment où son oeuvre est terminée, Laval est fin bourré. Il décroche sa toile du support, et va l'admirer à la lumière, soit : à sa fenêtre.
Mais Laval est fin bourré et un vertige le prend. La toile lui échappe et passe par la fenêtre.
Vite, si Laval se dépêche, il pourra peut-être la reprendre avant que...
Trop tard : c'est un bus qui arrive avant lui, et "trouve" son oeuvre.

Moralité : l'alcool inspire, oui, mais il peut aussi faire expirer l'art.

[ZagZag]

Faire un portrait, c'est pas facile. Déjà, il y a le facteur humain. Un humain ça bouge, ça parle, ça tique – c'est dans ces moments qu'on voie sa similarité avec les insectes. C'est pour ça que toute les toiles des grands maîtres ont été faite, soit à partir de la nature, de leur imagination, ou d'eux même – comme quoi, ce n'est pas une marque d'égocentrisme, mais de sens pratique. Mais ça, je ne le verrai pas. Enfin, si je ne me dépêche pas. Ce foutu bus 68 qui n'a pas voulu m'attendre. J'avais tout prévu. Prévenir le modèle bien en avance, partir bien en avance, arriver en retard bien avance, tout ! Et ce fichu bus qui ne m'attends pas !

Faire un portrait, c'est pas facile. il y a aussi le facteur bus. Un bus, ça roule, ça n'attends pas – c'est dans ces moments qu'on voie la similarité avec un ruisseau. À tous les coups, le modèle va perdre patience, ne pas m'attendre et partir. J'aurais l'air fin, au prix ou je l'ai payé !

Non vraiment, faire un portrait, c'est dur. Il y a le facteur argent. Et de l'argent, j'en ai peu.
Du coup, je me retrouve là, assis dans un bus, à observer les broyats qui servent de têtes aux gens face à moi, en espérant que ce conducteur de pacotille se dépêche.
Non vraiment, les multiplications et le portraits, c'est pas pour moi.

[Rémi]

La messe se termine. Pendu au-dessus du jeune curé, le Christ a tout écouté, tout entendu. La messe était belle, rythmée des éternuements de madame Tambouille. Repartie en bus, elle observe le fond de son mouchoir. Ses crachats, ses miasmes l'inspirent et elle réfléchit. Son petit sac à main sur les genoux, elle renifle et renacle. Ce curé débutant, quand-même ! Pas foutu de donner l'hostie sans avoir l'air de servir l'apéro. Et sa toile de bure pleine de vin de messe, quelle déchéance. Madame Tambouille porte le dos de son index à son nez, frotte un peu et part à la recherche de son mouchoir. Un long fil relie maintenant son appendice nasal à sa poche, mais personne ne la regarde, la pauvre ronchonne. Quand même, notre Seigneur est bien bon d'accepter de telles brebis pour l'honorer, se dit-elle. Un curé qui bégaye et plaisante quand ses paroissiens souffrent. Pas de sa faute, si elle a ce rhume !
Le bus cahote et madame Tambouille se cogne la main et le mouchoir chargé sur le front. S'essuyant du revers de la main, elle éructe et crache un morceau solide au milieu des carreaux bleus et gris. Elle l'écrase et dans ce broyat croit déceler un signe divin, la tache a pris la forme d'une colombe montant au ciel. Sauvée, elle le sait maintenant, ce coup de froid va passer et la semaine prochaine, son bon vieux curé sera rétabli et de retour, avec ses cheveux gris rassurants.

[Loïc]

Un bruit résonna dans la matinée timide et la toile de tente s’ouvrit. Une fille en sortit, l’air pas très frais. Elle regarda à droite et à gauche, cherchait visiblement d’où venait ce réveil inopiné. Après quelques pas à quatre pattes, elle finit par se lever, tangua un moment. Une fois stabilisée, elle mit sa main en visière, sans plus de résultat quant à son enquête. Elle jeta un regard en arrière, vers l’intérieur de la tente mais aucun mouvement n’en sortit, rien que quelques ronflements couverts par le bruit incessant qui lui martelait le crâne comme la déshydratation d’une nuit bien trop alcoolisée.
Un chemin descendait à travers champ jusqu’à une route. Là, un arrêt de bus à l’air incongru. Perdu au milieu de nulle part, c’était à se demander si quelqu’un attendait encore ici, parfois, de voir son car arriver. Depuis trois jours qu’ils squattaient ce gens, ils n’avaient rien vu ni personne. Seul le broyat empilé non loin — et cet arrêt de bus, donc — témoignaient de la présence d’humains dans les environs.
Mais alors, d’où venait ce bruit ? Il s’amplifiait, lui brisait les tympans maintenant. Et ce mal de crâne qui l’empêchait de réfléchir, de repérer l’origine du bruit. La fille finit par s’écrouler.

[Olaf]

Les souvenirs sont une toile peinte sans passion, une toile parfaite flétrie et moisie par l'infiltration du temps qui s'écoule.
Ils peuvent avoir une saveur douce et saupoudrée du broyat de quelques éclats de rire, mais au final, ils finissent par s'user, rouler et se froisser dans les recoins de la mémoire.
On marche dessus un peu plus chaque jour, et ceux à qui vous confiez ces fragments de votre passé viennent aussi marcher dessus à pieds-que-veux-tu, usant jusqu'à chaque expression que vous chérissiez en vous disant : je pourrais mourir demain, j'aurais au moins été heureux jusqu'à cet instant.
Mais avant de monter dans le grand bus de l'Ankou, après avoir dûment avalé votre titre de transport, vous vous retournez vers ce grand tapis usé et vous vous dites : A quoi bon ?
A quoi au final cela aura-t-il servi ?

C'est pour cette raison que personne ne reste jamais à l'arrêt.

[Aléa]

Kere et Zag sur la même idée ahaha (belle conclusion Kere)
Rémi en grande forme aussi!
Loic archi mysterieux, y'a plein d'éléments différents ca renforce ce côté 



Nouvelle danse?

[ZagZag]

Nouvelle danse !
1656

[Kerena]

27

[Loïc]

999