[Nacas]

542 ?

[Rémi]

542 : Fresquiste (peintre de fresque, si, si !)
441 : instituteur
245 : contre-écrou

(ouch, ce mélange !)

[Rémi]

J’aime les vis. J’aime toutes les vis, celles qui sont autoformeuses et celles à pas métrique, avec écrou, contre-écrou, des goujons de toutes sortes. J’aime les vis noires, à traitement de surface spécial, vis à placo, et les dorées brillantes qu’on appelle vis à agglo.

J’aime le vice, la luxure et le stupre. J’aime tous les vices, des plus légers au plus noirs, à traitement de surface de peau bronzée. Rien ne me met plus en joie que d’observer un instituteur à barbe en collier qui s’agenouille devant la croix du Christ en psalmodiant des insanités pour lui tout seul, pendant qu’au dehors la pression communiste de la rue résonne en un brouhaha à vous dresser les poils sur les membres. J’aime le vice et le fresquiste qui a œuvré trois siècles plus tôt au-dessus de l’instit aurait pu être mon ami, autour de Dieu le père et de ses rayons ardents, les anges volent en cercle. Mais c’est un cercle vicieux, si vous voulez mon avis, parce qu’en théorie, les anges n’ont pas de sexe – Cupidon oui, lui il a sa petite virgule – alors que là, dans le coin de la voute, un angelot se tortille et derrière son bras, on voit un sein très féminin dont la courbure est alléchante.

J’aime la vitesse, le vice et les vices.Trop vite, je vais toujours trop vite, à force c’est vicieux et je risque de foirer le pas de vis. Pas de vice, ce serait trop triste. Laissez-moi vous serrer, en multiprise, à molette, toujours plus fort.

Les anges se cachent dans les coins de la nef, au-dessus des projecteurs mal fixés et les pécheurs ne sont pas tous curés.
 

[Nacas]

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Et alors il y aurait un cut, la caméra se retournerait vers le mur ; c’est à ce moment-là que tu entrerais dans le champ. Avec du métal tu retomberais au sol de la cathédrale ; en relevant légèrement le menton de tes bras jailliraient deux essaims d’acier… Tu te redresses, le champ s’agrandit, la caméra commence à tourner… Avec toi en son centre de translation, elle captant tes plus petites mimiques en les noyant dans de la guitare électrique… Les cœurs apparaissent, ta tête se rapproche, la rotation s’accélère… Tu te mets en mouvement.
Une gorge s’ouvre ; une giclée de sang souille l’œuvre du feu fresquiste. Un trait d’écarlate jaillit du ventre du faux scribe, l’instituteur crie ; un élève égare une main, contre-écrou qu’on décanille... Une face blêmit, la caméra tourne toujours, de plus en plus près, de plus en plus vite… Elle n’arrivera pas au bout, elle perd son énergie, elle ne ralentit pas ; elle ne peut pas ralentir… Elle tourne, elle tourne, elle tourne, et puis s’effondre.
Et alors il y a un cut, la caméra se détourne de la flaque de brouille ; c’est à ce moment-là que ta face écharpe le cadre…

[Luna Psylle]

(je m'incruste avant de repartir, mais ces mots m'ont inspirée)

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Gaspard peint : cela semble tellement anodin, tellement simple. Sa main passe machinalement de sa vieille palette élimée sur les bords au mur et du mur à la palette, donnant vie par la couleur à la façade devant lui. Que veux-tu devenir, plus tard ? lui avait demandé son instituteur, dans cette vieille école en décrépitude, quelques trente ans plus tôt. Aimerais-tu devenir policier comme Julien ? ou peut-être pompier ? à moins que tu ne souhaites être maître d’école ? continuait-il avec fierté. Je veux devenir peintre, Monsieur, avait-il répondu en rougissant. Je veux devenir célèbre tels Messieurs De Vinci et Michel-Ange. Je vois… reprit le professeur. Il se souvenait de ce jour où les autres élèves se moquèrent de lui, le pensant incapable d’entrer aux Beaux-Arts : il en était pourtant sorti avec une belle mention, et lorsque ce poste de fresquiste apparut sous ses yeux, il saisit l’occasion de devenir célèbre et de changer le monde à sa façon. Il sourit à sa jeunesse et sa naïveté, tandis qu’au sol, son chef, pas plus grand qu’un enfant de dix ans, lui crie d’aller plus vite et de finir le mur avant ce soir. Il soupire quand un objet lui tombe sur la tête. Aïe ! Il saisit le petit anneau métallique, se demandant de quoi il pouvait s’agir. Il s’apprête à demander à l’ébéniste un peu plus haut mais une voix lui répond : il s’agit d’un contre-écrou, Gaspard. Il se tourne vivement vers l’homme et s’étonne de leur parfaite ressemblance. Qui êtes-vous ? demande-t-il. Moi ? je suis ton ange et je viens te chercher, mais il semblerait qu’on ait un train de retard, répond-il en regardant sa montre. Soudain un grincement, l’échafaudage tremble et tombe. Le peintre meurt ainsi, sans même avoir fini son œuvre.

  tout le monde

[Meilhac]

salut tout le monde ! je passais par là, je m'incruste si possible 



Si mon instituteur me voyait ! Jean-Charles Marleau. Il a passé sa vie, la mienne surtout, à dire, mon gars, tu n’arriveras pas à grand-chose. Et voilà que j’en suis là. J’en ai bavé. Ça a été dur. J’ai pris des chemins de traverse. Essuyé des humiliations, croupi dans des geôles, où j’étais étroitement surveillé, ma cellule avait écrous, contre-écrous, contre-contre-écrous, et était fermée tous les soirs et surveillée tous les jours par plusieurs matons. Elle avait aussi œil-de-bœuf, pédiluve, tontine, table basse, azalées à la fenêtre. Mais passons. N’empêche, j’en suis sorti, et après avoir connu des fortunes diverses dans des secteurs d’activité variés (boulangerie, gangstérisme, boucherie, orpaillage, abattoirs, transports publics (j’ai conduit des pousse-pousse)), j’ai fini par arriver. Par aboutir. Par – osons le mot – et n’en déplaise à Marleau – réussir. Voilà pas que les gribouillages que je faisais, au lieu des exercices de grammaire, dans les marges de mon cahier, on me paie pour les faire. en très grande taille. Sur des murs énormes, gigantesques, que les gens voient à des kilomètres à la ronde, avec, dessus, des couleurs, des formes, dessinées par le fresquiste officiel du régime, et le fresquiste officiel du régime, c’est moi.  J'ai acquis une certaine notoriété. Et en peignant mes motifs, solidement harnaché par un dispositif complexe fait de lanières de cuir et de cordes à nœuds, j’ai parfois, tandis qu’en bas des badauds regardent, applaudissent, admirent, et retiennent leur respiration quand un brusque mouvement de ma part leur donne l’impression que je risque de tomber à leurs pieds, j’ai parfois, dans ces moments glorieux, j’ai une pensée pour Marleau, et les gribouillages que je faisais dans la marge en école primaire, les gribouilles du passé.



@Rémi : et tu aimes Elvis  :--) ? on a procédé un peu pareil je vois pour caser le contre-écrou 
 

[Rémi]

Nacas, tu t'en sors pas mal, on a une situation, un extrait de film dans lequel tu peux te taper ton délire et c'est bien cool.

Luna, bien joué, tu as réussi à faire une petite histoire sensée (juste : les temps me semblent un peu trop nombreux)
Sympa d'être passée

Wéé Meilhac incruste-toi, le rocher est à tout le monde.
Pareil que Luna, tu réussis une vraie histoire avec ces mots tordus J'aime bien le style un peu torturé par moment (avec les rejets).


Edit :
Nombres suivants ?

[Nocte]

414 !

[Nacas]

Eh bien malgré ce tour de chauffe je me trouve tout tiède.

Rémi, J'aime bien l'idée, (comme d'hab, t'es pas un bleu, que diantre), mais j'ai l'impression de sentir que le temps a manqué. p:

Luna, je suis mitigé face au texte : il est sympa mais je sens peut-être bien trop les trois mots à mon goût.

Mailhac, Ta manière d'écrire m'amuse, avec les fausses virgules et l'oralité qui me rappelle un peu Céline... j'aime bien.

[Nacas]

679

[Rémi]

(merci WEG ) 414 : féodal
679 : nain
769 : phare

C'est parti !

[Rémi]

Pti sonnet

Juste pour rire un peu, le géant s’accapare
Le droit de modifier les règles trop bancales
Du jeu que l’on pratique en ce temps féodal
Sur les quais du vieux port à l’ombre du vieux phare.

Les cartes sont truquées, la belote démarre
Avec trois as en moins, cachés dans son futal.
Pauvres nains face à lui, on le sait trop brutal
Pour oser contester la triche du gros lard.

Si au moins on pouvait refuser de jouer
Mais encore faut-il faire semblant de louer
L’adresse déployée pour ramasser les cartes.

Le lourdaud ne sait pas que bientôt il perdra,
Voici venir le roi déguisé en pti gars,
Après deux trois parties du royaume il l’écarte.

[Meilhac]

« Le phare fait vingt huit mètres de haut ! Toi tu fais vingt huit centimètres de haut : c’est toi qui en seras le gardien ! » Il m’a dit comme ça à brûle-pourpoint, je sortais juste des chiottes, les yeux encore plein d’étoiles, les jambes un peu titubantes, soulagé si on veut, mais anxieux aussi, car il me fallait retourner à mon poste, retrouver les collègues et la chaîne de montage. C’était la première fois qu’il m’alpaguait comme ça juste à la sortie. Très efficace, soit dit en passant. La porte est, comme de juste, tout au fond du couloir. Le couloir est étroit. Mon patron est gros. La droite de son ventre touche un mur, l’autre flanc, le gauche, de son ventre, touche un mur, lui aussi, mais l’autre. Quant à passer par au dessus, ou en dessous, inutile d’y songer. Il aurait tôt fait de me rattraper, je crois. Donc je n’ai pas le choix, je l’écoute, et je réalise lentement ce que ça signifie. Moi, le nain de la boîte, serai au sommet du grand phare qui domine tout le village et par delà le village toute la région, et vers lequel spontanément les habitants tous les jours tournent leurs yeux pour le contempler, ou juste pour fixer leur regard sur quelque chose plutôt que sur le néant qui fait office d’horizon par ici. Moi le nain, je serai au sommet, mais - mais c’est vertigineux. Et grâce à quelques contorsions, j’ai réussi à apercevoir, par la grande baie vitrée de l’entrée de l’usine, en glissant un regard entre l’aisselle gauche et le sein gauche du patron qui n’avait pas bougé et continuait de toucher les deux murs du couloir menant au cabinet de toilettes, j'ai réussi à apercevoir un petit bout du phare, de son profil majestueux, féodal, hiératique, et pour la première fois j'ai eu envie de serrer mon gros patron contre mon petit cœur de nabot.



pas mal ton poème Rémi !
féodal et phare ça va assez bien ensemble by the way   

[Nacas]

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Il faut les nourrir, c’est important, ‘pas qu’ils puissent souffrir, c’est énervant. On ne le laisse pas me libérer ici, ce n’est pas ainsi qu'il va progresser… T’es en charge des lapins de la classe, de leur maintenance, c’est toi qui va les nourrir, tout seul, ces vacances… Il s'en va t’montrer comment il va les nourrir, lui, ces maudites boules de poils sales. Vous serez là pour lui faire la remontrance, ça c’est bien certain, mais croyez-le, c’est pour son bien, pour le vôtre, alors tant pis si c’est au détriment du leur, ces affreux lapins-nains. Toutes les recettes féodales ne nécessitent pas que des ingrédients si ardus à acquérir que ceux de celle pour les vampires. Ah, on ne s’est pas privé de lui la reprocher, celle-là, ça non ! Qu’est-ce que t’as foutu Igor ? Qu’est-ce que c’est que ce foutoir, Igor ? Comment tu comptes nettoyer tout ça, Igor ? Tu as honte, Igor ? Qu’au moins qu'il a honte, Igor, il en est dévoré de remords, Igor, il va tout nettoyer, le dedans et même le dehors, il vous le promet, Igor.
On le bassine, Igor, on l’imagine, Igor, le soir, rentrer chez lui et faire sa petite cuisine, Igor ; passe-moi le substrat de fascine, Igor.
Eh bien Igor, il en y’a marre. Igor, il y’a en des rêves aussi, et même des bien jolis. Il en a besoin comme d’autant de phares, Igor, et c’est pas vous qui allez lui piquer ses trésors. Ça non, pas ceux d’Igor. Alors tout le monde va se calmer, cette fois tout le monde va redescendre d’un ton, et tout le monde va un peu l’écouter, Igor. Parce que si celle des vampires c’était un accident, celle-là elle va faire de lui le plus ingénieux pédant, Igor ! Il va les prendre, ces fichus lapins-nains, il va les mettre dans le bain bouillant, il va souffler, rajouter une petite…
…
Nul doute qu’on ne va pas se priver de le lui reprocher, celui-là, ça non. Qu’est-ce qu’il a foutu, Igor ? Qu’est-ce que c’est que ce défoutoir, Igor ?
Il sait pas comment il compte nettoyer tout ça, Igor… On les lui avait confiés pour les vacances, pour qu’il s’occupe de leur petite maintenance…

[Rémi]

Oui, féodal et phare ça va mieux que motoneige et féodal 

Sympa ton histoire Meilhac, particulièrement la partie avec le ventre qui remplit le couloir, j'aime bien ta façon de traiter l'affaire avec emphase et absurdité.

Nacas, tu m'as un peu paumé, mais j'aime bien le contraste entre le travail de maintenance demandé dans la classe et le délire de vampires.