[nanettevitamines]

Je poursuis sur ma lancée.
Un texte sur la prison.
J'ai déposé les 8 premiers textes dans la section texte longs.
Celui-ci c'est le 36. Bientôt 50 pages.

Elle attend.
Elle attend et relève le col de son manteau. Devant la large porte, elle attend avec les autres.
Elle voit son haleine former de petits nuages blancs, elle tape des pieds pour se réchauffer, pour supporter l'attente interminable.
Elle a posé au sol le sac qui lui sciait les doigts. Malgré les gants, un gel glace ses articulations. Elle a joint les mains et on dirait une prière.
C'est la prière d'une femme usée par les taches ménagères, un métier abrutissant et une vie de violence.
Il n'y a rien à regretter. Il n'y a rien qui se puisse changer.
Elle est là, elle a pris le train la veille, elle a regardé défiler le morne paysage. Elle a rejoint l'hôtel dont la patronne, Maria, est maintenant une amie. Elle y prend, depuis deux ans, une chambre tous les quinze jours. Et le sourire de Maria, et la voix de Maria cassée par les gauloises, et le café de Maria font oublier le couvre-lit et la moquette usée.
Avec les autres, mères ou compagnes, elles parlent et rient, pleurent sur leur homme, pleurent sur leur fils. Pleurent sur les rêves et les espoirs. Pleurent sur la vie suspendue.
Devant la maison d'arrêt, elle attend qu'on ouvre les portes.
Elle attend le registre, elle attend la fouille, les grilles ouvertes, le cliquetis de l'immense trousseau.
C'est un lent parcours jusqu'à son fils.
Son petit.
Il a fait des bêtises. Elle n'a pas sur le préserver de la violence de son père, elle n'a pas su le convaincre de cesser de voir tous ces voyous.
Il a glissé lentement de magouilles en petits vols, de vols en trafic, de trafic en violence.
Aujourd'hui, il est là. Et lui qui, petit, maudissait l'école de le priver du spectacle du ciel, il ne voit plus qu'un carré gris qui se découpe dans la cour pendant la promenade.
Lui qui aime les bêtes, il ne peut plus enfoncer ses doigts dans le pelage de son chien.
C'est elle qui l'a récupéré. C'est elle qui le promène maintenant,  c'est elle qui devine combien il se languit de son maître. Pauvre bête !
Pauvre petit ! Son pauvre petit, qu'elle ne voit plus qu'au parloir, qui perd un à un ses derniers espoirs.
C'est pourtant bien le même qui jouait aux petites voitures sur le sol de la cuisine, c'est pourtant bien lui qui enserrait la taille et plaquait sa tête sur le bas de son dos quand elle cuisinait le soir.
C'est pourtant lui qui lui cueillait des bouquets de fleurs des champs.
Il aimait tant la liberté, pauvre petit !

[Musyne]

Coucou Nanette,

J'ai moins accroché ce récit-là. Je trouve que les mots coulent moins bien. Je n'ai pas réussi à rentrer dans les sentiments que tu voulais faire passer. Probablement parce que déjà, j'ai presque envie de dire "Bien fait pour sa gueule, à son fils, l'avait qu'à pas faire le con" et que le récit ne me l'a pas fait prendre en pitié . On sent trop peu la culpabilité de la mère, j'ai cru la percevoir dans cette phrase "Elle n'a pas sur le préserver de la violence de son père, elle n'a pas su le convaincre de cesser de voir tous ces voyous." Mais pour la suite, je ne sais pas : on dirait qu'elle s'apitoie sur le sort du fiston, trop, peut-être?
J'aurais accentué les sentiments sur la mère, plus que sur l'endroit où elle va dormir avant les visites par exemple. Qu'est-ce qu'elle ressent, cette mère, dont le fils est en tôle? A-t-elle honte? Se force-t-elle à endurer ce voyage pour aller le voir? Est-elle d'ailleurs heureuse de le voir? Se sent-elle responsable de ce qu'il est devenu?
J'espère que tu vois ce que je veux dire.

Elle attend.
Elle attend et relève le col de son manteau. Devant la large porte, elle attend avec les autres.
Elle voit son haleine former de petits nuages blancs, elle tape des pieds pour se réchauffer, pour supporter l'attente interminable.

Même si c'est le principe de ton recueil, cette répétition de l'attente, il y en a peut-être trop, là, d'emblée. J'en enlèverais un voire deux.

Malgré les gants, un gel glace ses articulations.

Bizarre, le gel qui glace, non? Enfin, moi, ça me fait bizarre.

Elle a joint les mains et on dirait une prière.

"On dirait..." : c'est moins joli, plus lourd. Puis en plus, la ligne d'après, tu dis que ça en est une, de prière.

Il n'y a rien qui se puisse changer.

Très littéraire.

et la voix de Maria cassée par les gauloises

Je mettrais une majuscule à Gauloises.
D'ailleurs, pour conserver le rythme de la phrase, j'enlèverais cette précision : "Et le sourire de Maria, et la voix cassée de Maria, et le café de Maria"
Mais, j'ai du mal à apprécier : c'est trop de répétitions.

Il a fait des bêtises.

Le terme de "bêtises" me paraît trop léger par rapport au contexte, bien qu'il renvoie à l'univers de l'enfance. Mais ici, c'est plus grave, il faudrait le ressentir.

Elle n'a pas sur le préserver

Su

c'est pourtant bien lui qui enserrait la taille

Bien qui lui enserrait. Ça manque de fluidité, quand même.

Il aimait tant la liberté, pauvre petit !

"Ce" pauvre petit?

En espérant t'avoir aidée

[nanettevitamines]

Je trouve des pistes pour retravailler ce premier jet. J'avais adoré une émission où une propriétaire d'hôtel parlait des femmes qu'elle accueillait. Je vais réfléchir, retravailler ! Merci !