Bonjour, je voudrais avoir votre avis sur mes 2 premiers petits chapitres de l'histoire que j'ai commencé.
J'aimerais avoir des avis constructifs si possible, merci d'avance !
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1
Je ne sais pas si ces aiguilles me font du bien ou du mal. La seule chose que je sais, c’est ma présence ici pour la huitième fois depuis mon changement de vie. Le fauteuil dans lequel je suis assise n’est pas confortable et pourtant cela fait deux heures trente-deux que j’y suis et je ne dis rien. A croire que la douleur ne m’atteint même plus après tout ce temps. J’avais quatorze ans lorsque j’ai commencé, j’allais chez Dill’s en cachette.
J’avais l’habitude en allant chez lui, de prendre une paire d’écouteurs, mon mp3 et de ne pas dire un mot. Dill’s était habitué à ça et il le respectait. Il avait aussi l’habitude de m’enlever un écouteur à chaque fin de séance pour me dire que c’était fini. C’était la seule phrase qu’il me disait, mais aujourd’hui ça a changé. Il se lève subitement et ferme la porte à clé. Quelqu’un de normal paniquerai, mais moi je ne connais plus cette sensation de danger. Je sais ce qu’il veut me dire, ce qu’il espère dire depuis des années.
- Joyeux anniversaire Lia, me dit-il en me regardant droit dans les yeux, comme il le fait dès qu’il parle sérieusement.
Il sait que je ne vais pas répondre, mais il espère toujours un sourire de ma part. Lequel je me force à faire pour ne pas le décevoir. Il tend sa main et caresse mon cou où se trouve mon cinquième tatouage. Ses yeux noir et profond ne me lâchent pas d’une seconde.
- Parle-moi, je t’en supplie, parle-moi, me chuchote-t-il en s’approchant de mes lèvres.
Je me recule, saute du fauteuil en cuir noir, déverrouille la porte et sors en courant du salon de tatouages sans oublier de déposer sur la comptoir au passage les deux cent euros que je lui dois.
Je tourne au coin de la rue et me pose contre un mur pour reprendre mon souffle. Je sens mon portable vibrer dans la poche de mon vieux blouson. Je pense que c’est Dill’s mais étonnamment ce n’est pas lui. Je le laisse vibrer dans ma main sans décrocher, à vrai dire, je ne réponds jamais au téléphone. Cela ne m’est arrivé qu’une seule fois.
Mon téléphone me signale que j’ai un message :
« Retrouve-moi au banc habituel à quinze heure. »
Il est quatorze heure quarante-cinq, je n’ai toujours pas mangé et je meurs de faim. Je décide de passer à l’épicerie du coin.
- Salut petite, j’ai cru que tu ne viendrais jamais, me dit le vieux propriétaire en rigolant.
Je lui esquisse un sourire, pose l’argent sur le bord de la caisse, prend mon sandwich et sort aussitôt. Mes lunettes de soleil sur le nez, je marche le long de barrières métalliques avant de m’introduire dans le parc. Je me dirige vers la fontaine où se trouve le banc sacré tout en mordant à pleine dents dans mon sandwich poulet mayonnaise. Il est là, assis comme à son habitude au bout du banc, avec un grand manteau noir et des lunettes de soleil. Il a toujours ce manteau, alors que la température avoisine les trente degrés à l’extérieur, je n’ai jamais su ce qu’il cachait en dessous de celui-ci pour vouloir autant le dissimuler.
- J’ai ce qu’il te faut, Julia, me dit-il en baissant lentement ses lunettes pour me faire un clin d’œil
Je m’assoie lentement à l’extrémité du banc, encore mon bout de sandwich en bouche, tout fixant cet homme.
- Oui je sais j’aurais dû prévenir avant, mais je n’ai pas eu le temps me dit-il en se retournant pour fixer l’horizon.
Il dépose une enveloppe, que je m’empresse de prendre et d’ouvrir. Dedans, des photos, je jette un coup d’œil dessus, puis les remets à l’intérieur et referme l’enveloppe. Je me lève, et sors du parc sans un mot.
En arrivant dans mon minuscule studio, je m’empresse d’ouvrir l’enveloppe pour apprécier ce qui s’y trouve. Encore des photos qui vont aller rejoindre ma collection accrochée au mur. Encore des photos qui ressemblent aux autres. Je prends mon téléphone portable et écrit un message à celui qui m’a donné les photos, et que j’ai surnommé « mouchoir ». Je lui précise de revenir sur ses pas et de venir poser ses fesses sur le banc. Tout de suite. Arrivé au parc, il est là, et il paraît très décontracté. Je me poste devant lui et lui fait signe de me suivre. Le trajet que nous prenons prend dix minutes de plus que d’habitude, mais il faut bien ça pour qu’il ne puisse pas me retrouver aussi facilement. Sur ma porte, le numéro d’appartement est caché avec un autocollant que j’ai mis juste avant de partir le chercher. A peine rentré dans l’appartement, je le pousse violemment sur le lit.
- Tu te fous de moi ? Criai-je en lui serrant la gorge.
Il me regarde avec ses yeux remplie de peur, cette vision me fait sourire, c’est tellement bon de se faire redouter comme ça. Je sais que je vais pouvoir tout avoir de lui. Cette fois ci je décide de parler calmement pour que mes phrases s’accrochent bien à son petit cerveau.
- Tu n’as pas répondu à ma question, Mouchoir. Tu croyais vraiment t’en sortir comme ça ?
Je lui tourne la tête vers le mur rempli de photos et continue :
- On va jouer à trouver les différences entre les photos. Si tu en trouves plus de sept, je ne te tuerai pas. Dans d’autres cas tu sais ce qui va se passer.
- Ce n’est pas ce que tu crois, je fais de mon mieux, je te jure Lia, me dit-il paniqué en essayant d’enlever ma main de son cou.
- Et c’est quoi alors ? Tu vas me dire que tu n’arrives pas à faire des photos car tu n’arrives jamais au bon moment ? Tu sais depuis combien de temps j’attends ?
- Je sais qu’aujourd’hui c’est ton anniversaire, Lia, mais ça fait dix ans maintenant, il faut tourner la page.
- Tourner la page, tu oses me dire de tourner la page ! Attends, comment tu sais que c’est mon anniversaire et pourquoi tu me dis de tourner la page ? Dis-je en relâchant légèrement ma main.
- Je l’ai lu dans le journal, ton père est mort d’une crise cardiaque, il y a dix ans. Le lendemain de ton anniversaire.
A ce moment-là je ne peux plus retenir mes larmes. C’est la première fois que je me surprends à pleurer. Des larmes chaudes roulent sur mes joues et je ne peux pas les arrêter. Je lâche le cou de Mouchoir pour m’asseoir sur le bord de mon canapé-lit. C’est alors que je sens une main se poser sur mon épaule. Puis commence à me prendre dans ses bras. Je ne sais pas pourquoi mais je me laisse faire, impuissante devant le fait accompli, mon père est bel et bien mort il y a dix ans. C’est alors que je réagis que l’homme que j’ai essayé de tuer il y a trois ans, est en train de me réconforter. Je le repousse violemment. Je reste comme ça, les joues humides à regarder dans le vide. Pleins de choses me traversent l’esprit. La découverte du corps de mon père, le départ de ma mère, mon premier tatouage à l’âge de quinze ans, mes amis que j’ai laissé tomber, le collier que j’ai donné à l’océan et enfin la première personne que j’ai tué.
Mouchoir se relève et s’assoit à côté de moi accompagnant mon regard qui observe le mur de photos. Sur la petite table basse, l’enveloppe avec au-dessus un tas de petites photos. Dessus, un homme, le même homme que sur toutes les autres photos qui remplissent mon studio.
- Pourquoi tu fais ça ?
Un éclat de rire vient sortir de ma bouche. Je me mets à rire à pleine dents. D’un seul coup, je me stoppe et lui demande s’il croit vraiment que je compte lui dire, moi, qui ai essayé de le tuer.
- Tu n’as jamais eu peur que je te dénonce ? Que je dise à tout le monde, le monstre que tu es ?
- Non, lui dis-je en lui faisant un clin d’œil, pendant que je me levais pour me préparer un café. Je sais que tu ne diras rien, tu ne peux pas, tu le sais très bien.
Il a le regard vide de toutes émotions, il observe toutes ces photos. Soudain, son regard se tourne vers moi pour m’observer à mon tour.
- C’est qui lui ? Dit-il sans détourner son regard du miens.
Je voulais lui répondre « personne », mais aucun son ne sort de ma bouche. Comme si mon cerveau refusait d’envoyer des mots à ma bouche. « Sors » est le seul mot qui sort de ma bouche. En moins de deux minutes, il a disparu et je me suis retrouvée comme à mon habitude, seule.
Mon café à la main, je m’assoie sur mon canapé, enfin, mon canapé que j’ai transformé en lit, et qui est resté comme ça depuis le début. Le café me réchauffe la gorge tandis que mon téléphone sonne. Dill’s.
2
- Qu’est-ce que tu veux ?
Dill’s se retourne et me fais signe de le suivre. Je m’exécute. Après avoir traversé un couloir aussi sombre que les ténèbres, on arrive dans une petite pièce. Son bureau.
Je me souviens quand j’ai commencé à fréquenter Dill’s, il m’avait fait attendre dans ce même bureau, pendant qu’il faisait payer une cliente. Je me souviens de cette « cliente ». Elle venait régulièrement pour espérer qu’il se passe quelque chose avec Dill’s, mais sa technique, malgré les décolletés plongeant et les mini jupes, n’a jamais marchée. Il était revenu dans le bureau énervé, en insultante cette fille. A l’époque, il avait dix-huit ans, et commençait à peine à tatouer, c’était son cousin qui avait ce salon jusqu’à ce qu’il le lègue à Dill’s. La fille était revenue, deux semaines plus tard en furie, disant que son tatouage était raté, qu’elle voulait être remboursée, c’est là que son cousin est arrivé. Il n’a pas supporté qu’une fille comme elle lui parle comme ça, il l’a menacé de la tuer si elle ne sortait pas tout de suite. Après cet épisode, son cousin, Gewal, a décidé de partir, il a légué le salon à son petit cousin, et est parti s’installer aux Etats-Unis.
Une fois dans son bureau, il se met dos à moi, les mains appuyées sur le bureau, je sens qu’il est en colère. Je fais le tour du bureau, et un pied appuyé sur le mur, je le regarde.
- Lia, qu’est-ce que tu as encore foutu ?
Il s’assoit sur le bureau, dos à moi encore une fois, sans jamais croiser mon regard « de feu » comme il me dit tout le temps.
- Un certain Max est venu me voir, ça te dit quelque chose ? Il m’a laissé quelque chose pour toi.
Il se retourne, je vois ses yeux remplis de douleur mélangé à de la colère. Quand soudain, il s’approche brusquement de moi et me prend par les épaules.
- Il a laissé une enveloppe avec un mouchoir dedans, une lettre et une petite fiole contenant un liquide. J’ai lu sa lettre. Je t’en supplie Lia, ne me dis pas que...
Il ne continu pas sa phrase. Il lâche mes épaules pour venir taper du poing contre le mur derrière moi. Je ne dis toujours rien. On reste comme ça pendant plusieurs minutes, sans se regarder, sans se parler.
- Tu as voulu le tuer, Lia, me dit-il d’une voix calme, mais qui reflète sa déception.
Il se rassoit sur le bureau et croise ses mains entre ses jambes. Je décide de m’asseoir à mon tour sur ce bureau, dos à lui.
- Je te connais depuis que tu as quatorze ans. Tu étais si mignonne, si sage. Tu me regardais tatouer comme une enfant regarde sa mère faire la cuisine. Depuis que ton père est mort tu es quelqu’un de diffèrent.
Je me lève et m’apprête à partir quand il me retient par le bras, me regarde droit dans les yeux et me dis « Arrête tout ça Lia, tu te tues à petit feu, quoi que tu fasses ».
Sortie de la boutique avec mon enveloppe à la main, je prends le chemin pour mon petit studio. Tout est si simple quand je suis dans mon appartement, seule. Personne pour me juger, pour me dire quoi faire, seul mon esprit est là.
Dans le couloir qui mène à ma porte d’entrée, je croise ma voisine de palier. Une vieille dame de soixante-dix ans, qui ne dis jamais bonjour, ni au revoir à personne. Elle se retourne sur mon chemin comme à son habitude dès que je la croise. Puis je l’entends réciter une prière, qui demande au saint esprit de m’aider dans ma quête.
Je ferme la porte et glisse tout le long, jusqu’à ce que mes fesses touchent le sol. Mes doigts ouvrent délicatement l’enveloppe comme si un monstre se préparait à sortir.
