Un mouvement oblique,
une étrange rythmique,
Vient me déranger
Sans nul danger.
Je m'approche et l'observe,
Je l'écoute attentivement
Lui demandant si il rêve
De beautés au grès des vents.
D'un mouvement tactique,
D'une terrible rythmique,
Il vient m'attraper
Pour me ranger.
Qui est désormais l'objet ?
Maintenant qu'il me tient.
Qui est le sujet ?
Désormais, je ne suis rien.
D'un mouvement pointu,
Je tente d'être fort,
Un étrange écu,
Me fait perdre le nord,
Sans nul doute,
Je suis désormais le sujet.
Puis,
Il s'approche et m'observe,
Il semble m'écouter et je lui rend,
Me demandant ce qu'il est en réalité,
Un empoté ou un savant ?
Pense t-il ?
Respire t-il ?
Que regarde t-il ?
A quoi pense t-il ?
Il se tait,
Il me regarde,
Je ne peux parler,
J'avais oublié.
Je ne suis plus que le sujet.
