Je n'avais pas prévu ce détournement de situation. En fait, je ne savais même pas que c'était une situation... je lui avais juste servi un gâteau.
Un "Gâteau des Amoureux", pour être plus précise. J'avais pris du plaisir à le faire, ce gâteau. J'avais mélangé les ingrédients de la base avec amour. Des jaunes d'oeufs blanchis dans du sucre. Je pense que c'est là que le poison a été ajouté. Mais ce n'était pas moi. Je le jure... enfin je crois. Je commençais à douter. Un cadavre dans mon salon, empoisonné, et j'étais la seule à avoir touché sa nourriture.
C'est étrange, vous en conviendrez ! Surtout que le poison n'aurait pas pu être ajouté après : après, c'était les blancs d'oeufs battus en neige. Je l'aurais remarqué, s'il y avait eu un liquide bizarre dans les blancs d'oeufs. Et juste après avoir fait ça, j'ai préparé de la farine, et de la levure, mélangées avec du beurre fondu. Cela m'étonnerait que quelqu'un ait mis du poison à ce stade. Il n'y avait que la farine sur la table. Tout était prêt, je n'avais plus qu'à mélanger les jaunes dans les blancs, et à ajouter la farine, la levure et le beurre. Là, personne n'aurait pu mettre de poison : j'ai tout de suite tout mis au four. Thermostat six. Pendant trente minutes. C'était agréable, tout l'appartement sentait le gâteau. Andrew était même venu. Il m'avait prise dans ses bras, son torse chaud contre mon dos. Il m'a demandé ce que je faisais, je lui ai répondu qu'il verrait. Il a insisté. Je lui ai dit que cela serait le meilleur gâteau qu'il ait jamais mangé.
J'aurais dû dire le dernier gâteau qu'il allait manger. Mais je ne le savais pas, je le jure. Il était beau, mon gâteau, en plus. J'avais ajouté du colorant rouge, pour qu'il soit rose. Maintenant, je suis sûre que le poison avait été mis dans le colorant. Vous savez, on entre une seringue dans la petite bouteille, on injecte le poison dans le colorant. On remue un peu, et le tour est joué. Si c'était moi qui l'avais fait, je me serais dit "Oh, Sarah, c'est le crime parfait !"
C'est ce que je me serais dit, mais ce n'est pas vrai. Les inspecteurs ont tout de suite pensé à la femme de la victime. Je les avais appelés, après avoir découvert le cadavre de mon mari dans mon salon. En y regardant de plus près, je me suis rendu compte que mon mari faisait tache, chez moi. Un peu comme la tache que le gâteau avait laissée sur le carrelage du salon. Je n'ai jamais eu l'occasion d'enlever cette tache. Je parle de mon mari. Jamais je n'ai eu l'occasion de m'en débarrasser. C'est sûrement la raison pour laquelle les inspecteurs ont pensé que c'était moi : un mari alcoolique, obèse, fumeur, qui fait tache sur un canapé en cuir, avec une femme qui ne s'habille qu'en Versace.
Je les ai entendus, les inspecteurs "Eh ! Marc. Regarde moi ça. On croirait qu'on a amené un clochard mort dans son salon..." C'est ce qu'ils pensaient de mon mari. Un clochard. Mais ce n'était pas un clochard. Un clochard vit à la rue, et n'a pas d'argent. Mon mari vivait chez moi, et me volait de l'argent.
Pourtant, jamais je n'avais pensé à me débarrasser de lui. Surtout pas de cette manière. Je le jure... enfin je crois. Après tout, c'était trop radical. Et je ne suis pas radicale. Mes collègues le disaient "Sarah ne serait pas du genre à tuer son mari..." C'est ce qu'ils avaient dit, quand j'ai été emprisonnée. Ils n'y ont pas cru. Et une petite pression des pairs, venant des journaux, les ont aidés à y croire.
Pendant un mois entier, on n'avait parlé que de moi dans les journaux télévisés "La Veuve Noire a frappé !" Voilà. On m'a surnommée la Veuve Noire. Parce que mon mari est mort empoisonné...
Je suis sûre que c'est lui qui a mis le poison dans le colorant. Rien que pour me faire chier. Il aimait m'emmerder. J'en étais venue à penser qu'il ne s'était marié que pour me faire chier. Certains disaient que c'était un bâtard. Je ne les écoutais pas. Après tout, si je l'ai choisi comme mon partenaire à vie, du moins, jusqu'à ce que la mort nous sépare, ce n'est pas par hasard. Je devais vraiment l'aimer... Jamais je ne m'étais trompée. Et je me serais trompée sur le choix le plus important de ma vie ? Impossible. Je ne pouvais pas y croire.
La thèse qu'une chèvre anthropomorphe soit entrée par la cheminée, pour mettre un poison dans mon gâteau, avec ses petits sabots à la place de ses mains ; serait cent fois plus plausible.
Quand je pensais à cette petite chèvre, sur ses deux sabots arrières, essayant de se faire passer pour moi devant mon mari, je rigolais. Je rigolais parce qu'elle aurait pu y arriver, cette chèvre, à se faire passer pour moi. Je suis sûre que mon mari ne savait même pas à quoi je ressemblais.
Mais de toute façon, je n'en ai plus rien à foutre de ça. Il est mort. Sûrement tué par cette petite chèvre. Ou par moi. Peut-être qu'inconsciemment, je m'imaginais quelqu'un mettre du poison dans le colorant, parce que c'est ce que j'ai fait...
En tout cas, si c'est moi qui l'ai tué, je n'ai pas fait exprès. Je le jure.
