[koutoumi]

Bon un nouveau projet romanesque qui traite du langage. J'ai fait une petite préface qui sert avant tout
à expliciter ma démarche et à présenter mon "héros" ;
suit le premier chapitre. Le roman est loin d'être finis.
Bonne lecture




Préface


Le langage, primordial dans la société actuelle, force agissante, dicte sa conduite à l’individu.
De la même manière que l’humain est la créature de dieu, le langage est la créature de l’humain.
Dans les deux cas la question demeure intacte : qui est le créateur ? Qui est la créature ?
Au préalable le docteur crée la créature. La vie octroyée elle n’est plus dépendante de son
Maître : Émancipation et contrôle du tout. L’emprise est brisée, l’humain calomnie dieu, le langage bifurque, change et prend le pouvoir ; dicte les comportements.
L’industrialisation a changé les mœurs et par la même occasion l’ordre des choses. Le sens n’a plus d’emprise. Être sensé n’a plus de sens.
La première parole a condamné l’être humain. Il a vu son en avenir dans le creux de la main tendue.
Le langage industriel passe pour une vérité absolue et facile à comprendre.
Le langage des hommes semble être un mensonge éhonté dont les paroles absconses voilent la cime de la compréhension.

Il est ; vivante chimère maintenue en vie par des mégots de cigarettes au pied de l’arbre de la création.
Prolétaire des mots, il quête l’aumône de la compréhension.
La verve mécaniste sert de point d’encrage au verbiage liturgique. L’utilisation du langage industriel nécessite une froideur clinique, une hygiène mentale irréprochable, une désarticulation de la pensée ; qui devient morte : un suicide mental.

Il est élevé par les moines de la poésie. La famille lui alloue des effluves de prose.
Sa tête est pleine de fatras utopique.
Bouton de rose,
Graine de cyanure,
La licorne d’or perce la pustule d’été.
Un parfum de naïades se répand aux alentours,
Notes de cœurs,
La tête et le fond ont touché du bois,
Elles se sont enlisées dans les méandres de la biologie moléculaire.
Senteurs d’antan.





Chapitre 1


Au dessus de la cité, Turner peint un clair-obscur : la tempête est à son comble. Le navire est devenu un fétu de paille. Au firmament, le visage de la radieuse Viviane, guide l’enchanteur. Au centre de l’immensité, elle demeure.
Un poisson nage à travers les récifs ; le chemin menant vers l’œil de la tempête est par là.   

L’air frais lui brûle le visage, redessine ses rides.
Est-il vieux ?
Il a l’âge de la poésie.
La prose des chiffres n’est plus un moyen de nommer, de reconnaître ; elle est un tout inutile dont on loue l’extrême rigidité.
 
Partout autour, des verres brisés, des morceaux de vides ; nuages, évaporation, condensation, précipitation : le cycle hydrologique est rompu.
L’éveil de la dame est pour bientôt. Un sourire, aussitôt le jour se fait ; un léger rictus, une averse se prépare.
L’horloge du monde est inversée, l’apocalypse n’est plus de vigueur.
Le cristal opalin de la blanche immaculée, vierge de toutes les vierges, amie des nymphes Seules-Pleureuses, ne brille plus.
Armageddon et Eden ne sont plus.
L’herbe se mue en bouteilles de bières aux couleurs explicites.
La pluie n’est plus qu’un nectar enivrant.
Les lampadaires, les pylônes à haute tension tiennent lieu d’arbres.
Les cultures n’existent plus.
Des copeaux de métal froid remplacent les champs de betteraves.
Une seule langue ; froide, métallique, simple, directe, morte, industrielle.

La route est longue jusqu’à la demeure du moine-poète Robert Ford. C’est le pistolero de la bourgade. Il dégaine aussi vite que Jesse James, mais où l’un utilise un Colt Pacemaker, l’autre, en l’occurrence mon maître, utilise des vers assassins. Le résultat est le même, les deux font mouche. Le sable s’accroche à mes chaussures. Ici tout est archaïque ; pas de trace de la civilisation industrielle, pas d’usine, et autres niaiseries du même genre. On vit ici de vendanges, de cultures et de plantations. Depuis ma tendre enfance, le moine-poète Robert Ford m’apprend les us et coutumes de la verve poétique : comment éliminer un individu en deux vers. Bien naturellement dans cette pratique, la compréhension du langage est primordiale ; autant du côté de l’expéditeur que du receveur. Pour le moine-poète Ford, une joute verbale est gagnée lorsque la première lueur de compréhension illumine le visage de la victime. Il reste bouche bée, et ne peut rien faire à part en venir aux mains, ou bien insulter son adversaire. Dans les deux cas, la joute est perdue pour lui ; dans les deux cas, il aura été ridiculisé. Toutefois il peut perdre sans que la honte retombe sur lui, tout ce qu’il a à faire c’est de reconnaître sa défaite, féliciter son adversaire et tourner les talons. C’est ce que fait tout bon gentleman.
Dans les joutes verbales, le plus difficile c’est que les paroles prononcées, le langage utilisé, doivent prendre leur source dans le labyrinthe poétique. L’idéale est la rime mais cela n’est pas chose aisé si l’on désir garder la cohérence du vers.
Comme la plupart des hommes d’église, le moine-poète Robert Ford vit avec d’autres de ses congénères dans une abbaye située non loin de la cité. Pour s’y rendre il faut traverser un petit cours d’eau. Marcher pendant près de quinze minutes dans une forêt dense. Se prendre tout un tas de moucherons en pleine face. Tourner à gauche à l’arbre en forme de croix - je me demande si c’est un hasard qu’un tel arbre se trouve si proche d’un lieu saint - finalement on débouche sur une bute. Derrière celle-ci, l’abbaye trône avec fierté. C’est rustique et convivial. Je me sens bien là-bas. Les moines ne me voient pas comme un fidèle potentiel mais simplement comme un jeune homme qui a soif de connaissance.
Devant la porte, frère Patrick monte la garde.
- Bien le bonjour mon jeune ami.
- Salutation mésange paresseuse.
- Une joute vous ferez le plus grand bien, il me semble.
- Ma foi cela n’est pas de refus. Je vous laisse la main portier.
- Je ne suis pas un…
- Que diantre, Commencer ! Nous n’allons pas y passer l’éveil puis le sommeil du printemps
- À votre guise jeunesse impétueuse. En cinq ; aucune rime : le fiel de la langue / en vous demeure aise / graine de sycomore /  feu au naturel / pâmoison de cœur.
- Vers obscurs, cependant je pense avoir saisi le sens. Dans le trois et le quatre vous faites allusion à mon désir de richesse. Je suis cet arbre sycomore qui a besoin d’une terre riche pour exister. Mais le feu qu’il soit métaphysique ou naturel va brûler les dernières passions qui m’animent… Est ce cela que vous vouliez dire dans ces deux vers ?
- C’est exact mon jeune ami ; faites donc mieux si vous le pouvez !
- À toutes ces véracités mensongères, je n’ai qu’une seule réponse : bure de mécréant / soutane infidèle /  amen ô hymen /  Calice est souillée.
Il reste ans voix. Son visage qui était tantôt d’un blanc cadavérique s’empourpre à vue d’œil. Il ne va tout de même pas lever la main sur moi…
- Comment osez-vous, si vous n’étiez pas… Si je n’étais pas un homme d’église…
- L’êtes-vous seulement ? Car j’aurais cru qu’après votre petite aventure…
- Ne blasphémez pas dans la maison du seigneur ! 
- Et vous, ne la souillez pas.
Dis-je d’un ton froid en le regardent droit dans les yeux.
Je ne suis peu être pas un homme d’église, cependant, entre les murs d’un monastère, je sais me conduire.
- Vous avez perdu la joute en laissant transparaître votre colère et votre indignation.
Laissez-moi passer maintenant. Le moine-poète Ford m’attend.
De mauvaise grâce, le platane touché par la foudre s’écroule à mes pieds. Il y a comme une odeur de soufre qui plane dans l’atmosphère. Je l’enjambe.
- Ne dites rien… je… je vous en conjure.     
- Tout ce qui touche de près ou de loin à un homme d’église ne m’intéresse pas. Je suis ici pour apprendre ainsi je pourrais dépasser la condition qui est actuellement la mienne.

L’atmosphère est pesante dans l’enceinte de la femme. La religion a accouché de ce château ; grand et intimidant ses parois sont poreuses. Les eaux perdues ont séché : Dépôts blanchâtres. Partout la vie.
Le saint Homme, glaise de la terre, aime se dupliquer. Le moule qui a servi à faire le premier Saint leur sert de modèle. La terre est prise à l’extérieur ; au sein des familles. Plus ils sont jeunes mieux ils sont moulés. On obtient des copies conformes à l’original : l’Homo Spiritus.
Le monastère a l’air vide. Ils sont certainement au réfectoire en train de jeûner. L’intérêt du jeûne est la tentation. Il est aisé de jeûner si l’on n’est pas tenté par la nourriture. Les effluves succulents de sanglier préparé à l’huile d’acajou, les odeurs piquées du romarin, du thym, de la menthe, des œufs, du porc, du poisson aux épices et au riz assaisonné de citron, du poulet grillé à la sauce au poivre, de la macédoine de légume, des épinards à la vapeur…
Nourriture, nourriture, nourriture.
Les jours où ils ne jeûnent pas, la nourriture est spartiate, rationnée, infecte : on ne choisit pas la voie du seigneur pour satisfaire les appétit de la chair. Du pain : le corps du christ. De l’eau : son sang. Des flocons d’avoines : ses rejection. Les jours où l’on peut se sustenter, tout est immangeable. Durant le jeûne, les tables du réfectoire sont garnies des mets les plus succulents, les plus précieux. Mais il ne faut pas y toucher. Priez, jeûnez avec sous les yeux la tentation de la chair. Le soir venu, la nourriture est jetée ; personne n’en profite. Le lendemain, on passe commande à l’aubergiste du coin et… Le calvaire recommence
Ces jours là, je passe toujours par le réfectoire, je m’assieds sur l’une des tables et je commence ma mission : manger jusqu’à n’en plus pouvoir. Le grand patriarche m’encourage. Les frères, eux, redoublent d’ardeur dans leurs prières.

[Kerena]

Alors : la forme : C'est truffé de fautes

Turner peint un claire obscure

Clair-obscur

Une seule langue ; froide, métallique, simple, directe, morte, industriel

Industrielle (la langue)

les deux font mouches

mouche

de reconnaître sa défaite, félicité son adversaire

féliciter

Laissez-moi passé

passer

L’atmosphère est pesante dans l’enceinte de la femme.

C'est plutôt ferme, non ?

Le moule qui a servit

servi

Le monastère à l’air vide

a l'air (verbe avoir)

entrain

en train (manque un espace)

je m’assis

Je m'assieds omg ! XD

Le fond :

J'ai eu un peu de mal avec la préface, mais une fois dans l'histoire, je n'ai eu aucun mal à suivre - il faut dire que les joutes verbales sont monnaie courante à la maison

J'attends la suite =)

[koutoumi]

merci pour la correction Kerena, je ne me suis pas suffisamment relu à mon grand désespoir.

"C'est plutôt ferme, non ?"

non, c'est bien femme 

[Iseult]

Kikou,

Il est ; vivante chimère maintenue en vie par des mégots de cigarettes au pied de l’arbre de la création.

J'aime bien la formulation

Un parfum de naïades se répand au alentour,

C'est peut-être moi, mais là c'est bizarre "au alentour" au singulier

Elles se sont enlisées dans les méandres de la biologie moléculaire.

Je dois avoir le cerveau embrumé  mais c'est qui "elles"?

Au dessus de la cité, Turner peint un clair-obscur : la tempête est à son comble. Le navire est devenu un fétu de paille. Au firmament, le visage de la radieuse Viviane, guide l’enchanteur. Au centre de l’immensité, elle demeure.
Un poisson nage à travers les récifs ; le chemin menant vers l’œil de la tempête est par là.   

L’air frais lui brûle le visage, redessine ses rides.
Est-il vieux ?
Il a l’âge de la poésie.
La prose des chiffres n’est plus un moyen de nommer, de reconnaître ; elle est un tout inutile dont on loue l’extrême rigidité.
 
Partout autour, des verres brisés, des morceaux de vides ; nuages, évaporation, condensation, précipitation : le cycle hydrologique est rompu.
L’éveil de la dame est pour bientôt. Un sourire, aussitôt le jour se fait ; un léger rictus, une averse se prépare.
L’horloge du monde est inversée, l’apocalypse n’est plus de vigueur.
Le cristal opalin de la blanche immaculée, vierge de toutes les vierges, amie des nymphes Seules-Pleureuses, ne brille plus.
Armageddon et Eden ne sont plus.
L’herbe se mue en bouteilles de bières aux couleurs explicites.
La pluie n’est plus qu’un nectar enivrant.
Les lampadaires, les pylônes à haute tension tiennent lieu d’arbres.
Les cultures n’existent plus.
Des copeaux de métal froid remplacent les champs de betteraves.
Une seule langue ; froide, métallique, simple, directe, morte, industrielle.

J'ai un peu de mal avec ce passage ....... un prologue peut-être? ou il prendra son sens plus loin?

Il reste bouche bée, et ne peut rien faire à part en venir aux mains, ou bien insulter son adversaire. Dans les deux cas, la joute est perdue pour lui ; dans les deux cas, il aura été ridiculisé. Toutefois il peut perdre sans que la honte retombe sur lui, tout ce qu’il a à faire c’est de reconnaître sa défaite, féliciter son adversaire et tourner les talons. C’est ce que fait tout bon gentleman.

Peut-être à alléger .... ce n'est pas super gênant mais ça gagnerait en fluidité

Dans les joutes verbales, le plus difficile c’est que les paroles prononcées, le langage utilisé, doivent prendre leur source dans le labyrinthe poétique.

Pareil qu'au-dessus

L’idéale est la rime mais cela n’est pas chose aisé si l’on désir garder la cohérence du vers.

Ah je suis bien d'accord 

Laissez-moi passé maintenant

Passer
 

Les effluves succulents de sanglier préparé à l’huile d’acajou, les odeurs piquées du romarin, du thym, de la menthe, des œufs, du porc, du poisson aux épices et au riz assaisonné de citron, du poulet grillé à la sauce au poivre, de la macédoine de légume, des épinards à la vapeur…
Nourriture, nourriture, nourriture.

Il est presque midi j'ai faim 
 

Des flocons d’avoines : ses rejection.

ses réjections

Durant du jeûne,

"le" plutôt que "du"

les tables du réfectoire sont garnies des mets les plus succulents, les plus précieux, les appétissants.

les plus appétissants ....... cela fait répition avec l'énoncé plus haut justement de ces mets

Le soir venu, la nourriture est jetée ; personne n’en profite.

Pour des hommes de dieu c'est choquant

Les jours de jeûne,

Trop de "jeûne" en quelques phrases

Pour le fond, j'attend de lire la suite pour t'en dire plus


Edit : oubli de mot pfiou il est bon de se relire parfois avant d'envoyer 

[koutoumi]

"Je dois avoir le cerveau embrumé   mais c'est qui "elles"?"

les notes de coeurs (= elements qui composent le parfum)

"J'ai un peu de mal avec ce passage ....... un prologue peut-être? ou il prendra son sens plus loin?"

c'est plus un prologue qui met en place le monde du "heros"
bon certe je pars parfois un peu loin dans les images et autres métaphores

merci de l'avis Iseult 

[Iseult]

"Je dois avoir le cerveau embrumé   mais c'est qui "elles"?"

les notes de coeurs (= elements qui composent le parfum)

Ah ... maintenant que tu lis dis ....... pfffff pas réveillée j'étais 

"J'ai un peu de mal avec ce passage ....... un prologue peut-être? ou il prendra son sens plus loin?"

c'est plus un prologue qui met en place le monde du "heros"
bon certe je pars parfois un peu loin dans les images et autres métaphores

merci de l'avis Iseult 

L'image du monde du heros je l'avais vu ......... mais c'est vrai que parfois j'etais un peu perplexe

Bon la suite ..... la suite 

[koutoumi]

pas pour maintenant j'en ai peur...

[Dot Quote]

Sujet plus que glissant : s'attaquer à l'importance des mots et de la langue est un peu le désir de tout écrivain.
Parvenir à l'exprimer au travers d'une histoire est sûrement le défi le plus compliqué qui soit.

Je trouve que pour ton texte, l'essence de la langue ne suscite pas vraiment l'intérêt du lecteur. Puisque tel est le sujet, tes phrases se doivent d'être irréprochables, et pourtant on sent la fébrilité de la narration :

Le champs lexical et la syntaxe sont assez schizoide : les 'us et coutumes', les 'verve' et autres 'diantres' contrastent un peu trop avec les 'moucherons en pleine face', les 'éliminer', et les 'nourriture, nourriture, nourriture'.

Les dialogues sont un peu vagues, trop dans le concepts, et un peu naifs à mon sens pour des moines poetes.

"- Comment osez-vous, si vous n’étiez pas… Si je n’étais pas un homme d’église…
- L’êtes-vous seulement ? Car j’aurais cru qu’après votre petite aventure…
- Ne blasphémez pas dans la maison du seigneur ! 
- Et vous, ne la souillez pas. "
C'est toi qu'a commencé. Non c'est toi. Non toi. Non. Toi...

"Je suis ici pour apprendre ainsi je pourrais dépasser la condition qui est actuellement la mienne." - Oui. Théorie du progrès, de l'assencion sociale, du productivisme, enfin bref, de tout ce que la vie représente : on est faits pour se surpasser.

Ceci dit, si tu as compris l'importance des mots et de ce qu'ils impliquent, alors je tire malgré tout mon chapeau. Tu peux améliorer ton texte, je suis sûr que tu peux trouver des belles choses en creusant.

[koutoumi]

merci des conseils Dot Quote