[Menthe]

J'ai un début de suite dans la boîte, je vous publie ce qui est déjà écrit. Pour ceux qui n'aimaient pas (et ceux qui aimaient bien aussi) le ton du prologue, il n'y a plus grand rapport entre les deux, comme vous le verrez.
Les choses vont lentement prendre forme, j'ai besoin de temps pour façonner et mon récit et mon écriture.  Je trouve que le passage est un peu long mais je ne pouvais pas faire de coupure avant...
Merci de vos lectures à tous.

N'hésitez pas à relever les incohérences et les trucs qui font un peu bizarre, je suis pas spécialement habituée de ce registre-là.

***


En l'an 1802, on avait déjà presque oublié ce que c'était que la quiétude des heures de paix. Parfois seulement on pouvait avoir un court répit, souvent à la faveur de la saison froide, pour panser nos blessés et mettre en terre nos morts. On n'arrivait plus même à se désoler de son sort, tant cette lourde fatalité semblait incontournable, obligatoire. La guerre était devenue un quotidien de terreur et d'oppression, mais la vie avait malgré tout dû continuer. Et les hommes avaient redressé la tête, le dos croulant sous la charge de l'horreur. Les villages, qui avaient été désertés avec précipitation quand la guerre avait éclaté, avaient été lentement réinvestis. Les villes bruissaient à nouveau de leur agitation urbaine, mais dans un souffle discret, retenu. On marchait à pas furtifs et rapides, on faisait ses affaires sans élever la voix, et les regards n'en finissaient pas d'échanger leurs peurs et leurs peines. L'abattement était dans tous les cœurs, mais la vie devait continuer, loin du front.
La guerre opposait les deux plus grands empires du continent. Parfois on venait à en oublier les raisons. Qu'est-ce qui pouvait réellement justifier autant de chagrins et de détresse ? Il n'était pas possible que ce fut seulement la prise de quelconques colonies d'outre-mer, ou le meurtre de quelque homme de sang royal. Ainsi, la raison véritable restait inconnue, et plus personne ne prenait la peine de la rechercher. On savait seulement le lourd tribut à payer au quotidien, les fils qui partaient sans jamais revenir, les lettres de condoléances du gouvernement qui étaient dispersées aux quatre coins du territoire et les larmes des parents. Le peuple était bien trop épuisé pour demander pourquoi. Toute force était concentrée uniquement sur la vie de chaque jour, et l'on accueillait désormais les nouvelles de destruction sur les lignes du front avec un hochement de tête seul, et un soupir abattu.
Ryan, comme tout jeune homme de dix-neuf ans, avait été appelé au front sitôt reçue la validation de ses études secondaires. Ses parents, qui tenaient un poste de haut grade dans la direction de l'armée, avaient réussi à l'envoyer dans un régiment de patrouille, quelque part dans le nord du pays. Il était chargé de contrôler les frêles frontières durement acquises lors des combats précédents, là où, disait-on, on mourait moins. Ryan avait accepté sa mission sans rien ajouter. À dire vrai, il s'y était déjà mentalement conditionné, et tentait de se persuader de l'honneur qui lui était fait, de protéger ainsi le très saint territoire de la nation. Ainsi, lorsqu'il avait rejoint ses camarades pour la formation préalable, il avait intérieurement fermé toute écoutille sur le monde extérieur. Il s'était interdit le moindre écart, sommé d'être le plus fidèle aux ordres que possible. Lui restait en mémoire les larmes de sa mère, qu'elle tentait fièrement de réprimer, mais qui faisaient étrangement scintiller ses yeux. Parce qu'aussi engagée et convaincue qu'elle fut, elle demeurait femme, et il lui était impossible de voir son fils unique partir là où la mort rodait, si vorace, si violente.
Après quatre mois d'intense formation, Ryan fut envoyé sur le terrain. Alors qu'ils quittaient les alentours de la capitale, les soldats voyaient peu à peu la dure réalité de la guerre montrer son immense face grêlée. De partout, la terre gémissait sous le carnage. Là des arbres calcinés, ici des maisons réduites à un tas de pierres.
Des villages, néanmoins, semblaient avoir été reconstruits, et une timide vie se mouvait avec discrétion. À un endroit, deux enfants devant le pas d'une porte qui regardaient le convoi passer avec de grands yeux attentifs, à un autre un petit groupe qui s'affairait à bêcher, en jetant des regards furtifs en direction des soldats, la tête rentrée entre les épaules. Ils saluaient les guetteurs, hommes ou femmes qui se relayaient et qui étaient chargés de surveiller les alentours d'une parcelle habitée, puis d'envoyer l'alerte s'ils repéraient une intrusion d'ennemis.
Au vu de cette désolation, Ryan restait droit sur sa monture, l'attention rivée sur l'horizon. Il n'osait formuler aucune pensée, de peur de fragiliser l'étrange édifice de défense qu'il s'était si difficilement bâti pendant sa formation. Il devait tout regarder, sans jamais rien voir, il devait endurcir son œil et son cœur, se concentrer uniquement sur sa mission.
Et ainsi, traversant villages et ruines de villages, villes silencieuses et forêts abattues, il arriva jusqu'à la frontière nord.
Là, rien n'avait changé. C'était toujours le même triste constat, ces vastes étendues décharnées, cette terre qu'il n'arrivait même plus à aimer, et qui pourtant avait coûté le sang de tant de jeunes hommes, si semblables à lui, fils de la patrie. Devant lui, la mince ligne qui matérialisait la frontière, tenue par de fragiles piquets et barbelés, et de part et d'autres, les tranchées qui avaient été le théâtre d'un des pires massacres que l'histoire ait jamais connu. Il avait honte, de toute cette folie, de toute cette déraison, qui ne menait qu'à verser la vie pour garder ce qui demeure sans vie. Quelle pouvait bien être la valeur d'une terre si elle demeurait déserte ? La fierté semblait être si piètre raison.
Il se mit en faction, pour remplacer les camarades qui étaient resté là les trois derniers mois. Les hommes, en quittant les lieux, restaient proches les uns des autres et n'échangeaient entre eux que par des murmures. Ryan se demandait si ce sursis qui leur était accordé pourrait jamais laver leurs âmes des lourds tributs payés à l'avidité des hommes. Rien n'était moins sûr.
La vie dans le camp était aussi réglée qu'une horloge. De fait, jamais encore l'existence de Ryan n'avait semblé si simple. Chaque geste était une évidence et un devoir, presque une fatalité. Les discussions se faisaient rares. Personne ne souhaitait réveiller le lourd dragon de terreur qui sommeillait entre les tempes.
On gardait contact avec la famille, les proches, par messagers mécaniques aériens, une invention qui avait été tenue secrète jusqu'à l'explosion de la guerre, et qui dès lors était le moyen de contact le plus répandu, et le plus sûr qui ait été trouvé. Les messages étaient programmés pour trouver leurs destinataires, et seule une clé précise, le sceau de la famille, pouvait les délivrer, sans quoi ils s'autodétruisaient.
La lutte se poursuivait, à présent au sud-est, et des bataillons se battaient avec entêtement mais sans entrain, sans gagner ni perdre un pouce de terrain. Parfois des explosifs envoyés sur la population alourdissaient les pertes en hommes, et on faisait un deuil commun à tous ces visages qu'on s'imaginait déjà si mal. La paix, quel goût pouvait-elle avoir donc avoir ? C'était une saveur inconnue par ici. Et quand on se figurait d'autres terres où rien de cette agitation morbide ne venait troubler l'existence, cela semblait si improbable, si irréalistes, qu'on écartait l'image, comme on écarte un conte d'enfant.
La patrouille des frontières aurait pu sembler n'avoir aucune utilité. Il aurait pu, en effet, paraître absurde de garder aussi précieusement ce qui n'était plus disputé par l'ennemi. Mais c'était sans compter les insoumis et rebelles pilleurs qui, sans jamais participer à aucun conflit, en faisaient leur gain. Ils n'appartenaient à aucune nation – aucune n'en aurait voulu.  Mais ils incendiaient et ravageaient aussi bien que les bombes, vandales étrangers à tout sentiment d'allégeance.
C'était contre eux, surtout, que les patrouilles étaient tenues de lutter. Et c'est donc pour cette raison que son régiment fut envoyé en urgence pour intervenir dans le village qui se situait sur les limites les plus nord du territoire de vigilance, suite à un message d'alarme envoyé par le guetteur.  La patrouille n'avait pas encore pu arriver jusque là dans son tour d'inspection, et cela faisait plus de  deux mois que cette parcelle n'avait pas été visitée. On redoutait le pire.
Quelques hommes étaient restés sur place, et Ryan aurait dû en faire partie. Mais il avait été chargé d'en remplacer un, qui était cloué au lit avec fièvres, tremblements et teint jaunâtre.
Le village avait bel et bien été attaqué par une bande de maraudeurs, et ceux-ci avaient été particulièrement virulents. Que les villageois se soient défendus était visible, mais cela n'avait clairement pas suffit. En effet, quand les soldats arrivèrent, un silence glacial les accueillit, charriant avec lui une odeur nauséabonde, reconnaissable entre mille. Les maisons avaient été incendiées pour la plupart, éventrées pour les restantes. Au sol et suspendus aux arbres gisaient des corps qui amorçaient leur lente décomposition. On avait dû chasser les corbeaux et autres charognards qui se repaissaient de leurs chairs ramollies et rongées par les vers. Certains des camarades de Ryan ne réussirent pas à réprimer leur haut-le-cœur et se détournèrent pour cracher tripes et boyaux devant cette vision d'horreur. Ryan, quant à lui, bien que pétrifié par l'atmosphère de désolation qui régnait, réussit néanmoins à se retenir. Quand la majorité des soldats se fut enfin remise de ses émotions, on s'organisa avec méthode pour parcourir les habitations restantes, afin de rechercher d'éventuels survivants.
On s'interrogeait sur le déroulement des événements. Comment était-il possible qu'un signal ait été envoyé deux jours auparavant, au vu de l'avancée équivoque de la putréfaction des corps ? Il était évident que ces hommes avaient été abattus depuis plus d'une semaine.
Ryan arriva au niveau d'une grange, un peu à l'écart du reste des habitations, qui semblait avoir été plus ou moins épargnée. La porte, branlante, grinçait dans le vent, et de la paille était éparpillée au sol. Il pénétra dans l'habitation avec prudence. Le sol était jonché de brins de paille, et la poussière dansait dans l'air, rendue visible par les quelques rais de lumière qui pénétraient par les fenêtres hautes. Étaient entassés de grands tas de fumier qui n'avaient pas été touchés par les pillards. Le grain, entreposé un peu plus au fond, n'avait pas entièrement été volé. Il régnait une odeur d'humidité et de renfermé oppressante.
Le soldat fit quelques pas vers l'intérieur mais l'atmosphère était si désagréable et lourde qu'il tourna rapidement le dos pour faire demi tour. Mais de là où il se trouvait, il put apercevoir quelques traces au sol, où la paille avait un peu été déplacée par le va-et-vient de pas. Etait-ce par là qu'étaient passé les voleurs ? Dans le doute, il préféra approfondir sa recherche. Le fusil épaulé, paré au tir, le cœur battant, il avança, crispé, entre les monticules de fumier. L'odeur écœurante lui retournait l'estomac, mais après avoir assisté au spectacle à l'extérieur, il savait comment faire face à ses nausées.
Et c'est ainsi qu'au détour d'un tas de fumier il aperçut une forme sombre d'aspect différent, recroquevillée dans un coin. Il avança jusqu'à elle avec prudence, tentant de faire le moins de bruit possible. Mais finalement, quand il arriva assez près pour pouvoir la toucher, il se rabroua et, convaincu d'être en position supérieure et de ne rien risquer, il osa poser sa main dessus.
C'était un corps, inerte. Tout d'abord il se crispa à l'idée de devoir faire à nouveau face à un cadavre en voie avancée de putréfaction, mais finalement, après l'avoir retourné pour en observer le visage, il put déceler quelques traces de vie.
Devant lui, gisait une petite fille, pale, maigre, mais bel et bien vivante. Elle dormait, épuisée, vidée de toute force.

[Caropoukontli]

Remarque générale : se lit bien, fond intéressant même si j'aurais aimé trouver des précisions géographiques. Par contre : trop de phrases commencent pas "c'est /  c'était" ou Il (impersonnel) ou "Et / Mais" ; je trouve que ça déforce l'ensemble.
J'ai lu aussi ton prologue et je l'ai beaucoup aimé, très percutant!

les soldats voyaient peu à peu la dure réalité de la guerre montrer son immense face grêlée.

Belle image !

À un endroit, deux enfants devant le pas d'une porte qui  regardaient le convoi passer avec de grands yeux attentifs, à un autre un petit groupe qui s'affairait à bêcher, en jetant des regards furtifs en direction des soldats, la tête rentrée entre les épaules.

La phrase, très longue, me semblerait moins lourde en retirant simplement les « qui »

Là, rien n'avait changé. C'était toujours le même triste constat, ces vastes étendues décharnées, cette terre qu'il n'arrivait même plus à aimer, et qui pourtant avait coûté le sang de tant de jeunes hommes, si semblables à lui, fils de la patrie.

Ca fait bizarre, il vient juste d’arriver.

Il avait honte, de toute cette folie, de toute cette déraison, qui ne menait qu'à verser la vie pour garder ce qui demeure sans vie.

Je trouve la formule un peu lourde.

Les hommes, en quittant les lieux, restaient proches les uns des autres et n'échangeaient entre eux que par des murmures.

Echanger des murmures ok mais échanger par des murmures, c’est alambiqué.

Ryan se demandait si ce sursis qui leur était accordé pourrait jamais laver leurs âmes des lourds tributs payés à l'avidité des hommes.

Trop alambiqué : je suis sortie du texte pour essayer de suivre la logique de cette phrase. On lave son âme des fautes commises, ici ces fautes sont « de lourds tributs », donc des dettes payées à l’avidité des hommes… bref, ça colle moyennement.

On gardait contact avec la famille, les proches, par messagers mécaniques aériens,

Malgré l’explication qui suit, j’ai pas trop compris à quoi tu faisais référence.

Parfois des explosifs envoyés sur la population alourdissaient les pertes en hommes,

En 1802, il y avait la poudre à canon mais on envoyait de simples boulets en fonte, non ?

Mais c'était sans compter les insoumis et rebelles pilleurs qui, sans jamais participer à aucun conflit, en faisaient leur gain.

Pléonasme ?

Mais ils incendiaient et ravageaient aussi bien que les bombes, vandales étrangers à tout sentiment d'allégeance.

Anachronisme, je crois.

On avait dû chasser les corbeaux et autres charognards qui se repaissaient de leurs chairs ramollies et rongées par les vers.

Possible seulement si les gens sont morts depuis plus de deux jours, sinon on est encore dans le « rigor mortis », la rigidité cadavérique. Pour les vers, ça prend encore plus de temps puisque les vers proviennent d’œufs pondus dans les cadavres par des mouches, il faut leur laisser le temps d’éclore.

Il était évident que ces hommes avaient été abattus depuis plus d'une semaine.

Elémentaire, mon cher Watson !

Étaient entassés de grands tas de fumier qui n'avaient pas été touchés par les pillards.

Le fumier, ça s’entrepose plutôt à l’extérieur (contrairement au foin) et surtout pas au même endroit que le grain ou autres denrées comestibles (fumier = paille + excréments + urines)

Il régnait une odeur d'humidité et de renfermé oppressante.

Et l’odeur du fumier ?

[Menthe]

Han, j'en n'attendais pas tant, c'est trop gentil 
- il y a beaucoup de phrases longues, je regarderai pour voir si elles gagnent à être élaguées ou découpées
- le truc des messagers mécaniques aériens, c'est dû à mon espèce d'u/anachronie, je veux lancer le lecteur dans un monde qui ressemble au nôtre mais sans être le nôtre (d'où les explosifs etc.)
- et merci MERCI pour le truc du fumier, j'ai vraiment dû passer à côté de quelque chose (la scène est très sombre dans ma tête, je n'ai pas le talent du détail pour l'imagination)

je suis loin d'être à l'aise avec ce genre de littérature, sauf que, comme je l'ai dit, c'est le seul truc qui me vienne ces derniers temps alors je fais avec ce que j'ai ...

merci de m'avoir lue caropoukontli (faut te trouver un raccourci, c'est trop long xD)