La rue recrache sa colère,
une vitrine perd ses dents.
Au fond des verres, la lumière
tremble entre deux camps.
On brandit la faim, la misère,
des lendemains déjà vendus.
Quelqu’un piétine un bout de terre
où des rêves avaient vécu.
Les uns promettent la concorde,
les autres soufflent sur le feu.
La raison trébuche sur les mots,
les mots font leur travail de lame.
Les puissants prennent le pouls des ruines.
Les marchands ramassent ce qui vaut.
Un homme glisse une montre dans sa poche.
Personne ne l’a vu.
Sur le mur, des noms se recouvrent.
La vérité tient dans un coin,
sous l’affiche d’un homme en costume
qui promet des jours meilleurs.
Puis les sirènes s’éloignent.
Une fenêtre bat dans le vent.
La poussière descend sur les tables,
sur un verre resté debout.
Un enfant cherche son ballon
là où sa maison se tenait.
Il regarde sous les pierres.
Il appelle.
Le ballon ne répond pas.
