Je me vois petit, j’ai la chevelure blonde, je suis en habit noir, je marche vers cette petite fille pour qui j’ai des papillons dans le ventre, des pissenlits dans les mains, je m’assois près d’elle, je ne sais pas ce que je ressens, peu importe, j’ai envie de le lui dire, mais elle se dérobe, emportée par la tempête, et me laisse seul avec mon chagrin. Je pleure sur ces pissenlits : ils deviennent noirs. Si ces pissenlits noirs de mes pleurs se sont depuis perdus dans les flots du temps, le personnage d’Edgar Poe que je suis en a trouvé d’autres et les a même nommés : H. P. Lovecraft, pour un sens aux ténèbres, Emily Brontë, pour mon âme endolorie, Herman Melville, pour mon âme tempétueuse, Victor Hugo, pour illuminer une mer parfois trop sombre.
