D’abord la gauche. Qui dans un dernier tremblement se fait... autre.
Puis la droite.
Douleurs… multiples étirements... Mais ce n’est encore rien, il le « sent ». Son cerveau anticipe, la peur le gagne quand subitement…
Rien. Le noir, le vide.
L’autre partie de son cerveau a pris le relai. Ce ne sont plus que senteurs, humeurs, et instinct là où auparavant fusaient angoisse et questionnements.
Frémissent alors ses oreilles, qui lentement s’allongent. Puis une vive douleur au niveau de la mâchoire, dans un crissement d’os et de chair qui crient à l’abomination, leur révolte à l’ignoble transformation.
Il halète, respire fort et dans un dernier effort hurle au vent sa délivrance. En retour, celui-ci lui répond par des saveurs alléchantes, de belles promesses : l’appel du sang, de la chair. Des proies.
* * *
D’abord la gauche, la patte antérieure gauche. Il titube, manque de tomber mais l’agilité animale fait son office.
Puis la droite, sa patte droite qui lui permet de se stabiliser, se redresser et la tête levée d’humer de sa truffe humide.
Là ! Là-bas sont les proies.
Son ventre crie, ses babines bavent et c’est dans un sursaut qu’il s’élance à travers bois et fougères.
Ne restent que cinq petites traces, quatre marques de patte et une perle de sang qui à la pâleur d’une lune pleine brille comme un joyau.
Déjà on entend les cris, déjà la damnation procède à ses prélèvements.
Méthodiquement.
* * *
D’abord la gauche.
Son cerveau déjà a repris forme et fonction humaines. C’est douloureux.
Puis la droite.
Entre crissements et tremblement les griffes se sont (re)faites doigts, les ongles noirs de terre et d’une matière douteuse. Il les porte à son nez, tente de sentir. L’odeur répond au goût de sang dans sa gueule (re)devenue bouche, et une douleur subite lui tord l’estomac.
Il se redresse, vomit.
Dans ces restes il lui semble distinguer un mince anneau brillant. Une boucle d’oreille, encore accrochée à…
Haut-le-coeur, bile… Son ventre est vide, mais plein de peur est son âme.
Il est nu, il a froid et un mince croissant de lune fait luire la boucle d’oreille à ses pieds.
C’est alors qu’il les entend. Des cris, Là-bas. Qui se rapprochent.
La fureur populaire vient prélever son obole, déjà les chiens aboient, se lancent aux trousses de la bête, de l’homme, de l’homme-bête.
En ce mois de septembre 1764, plusieurs victimes furent recensées dans la Forêt de Mercoire, vaste étendue sylvestre du Gévaudan.
