[kokox]

C'est sur les coups de 6H30 que j'ai appris la nouvelle. Le Satané Grand Merdier avait été déclenché dans la nuit...

Là, en plein coeur de mon rêve d'Esther Williams.

Voilà un incipit bien accrocheur, aurait pu dire Adolfo Bioy Casares en sirotant son maté sur une place multicolore du quartier de la Boca à Buenos Aires. Quelle audace d'offrir au lecteur deux propositions curieusement antinomiques dès l'entame d'un récit. La question qu'on est en droit de se poser : qui va être privilégié en premier ? Le bibliophage enfiévré de connaître la teneur du Grand Merdier ? Où l'aïeule nostalgique du cinéma exotica-aquatica des années 40 ?

Je remercie humblement votre intervention providentielle, cher Adolfo Bioy Casares. J'en avais sûrement besoin pour me donner un peu d'assurance dans la construction de cette histoire tragico-burlesque. Intervention que j'ai cependant inventée de toutes pièces pour rendre hommage à votre immense talent narratif, principalement dans l'échafaudage de votre chef d'oeuvre "L'invention de Morel". Ceci étant dit, sachez que je viens de décider en préambule de m'épancher sur ce rêve d'Esther Williams que je considère comme étant le plus beau de ma vie.

Ah, mais comment pouvez-vous formuler un éloge de manière aussi irréfutable ? Tous les rêves ne sont-ils pas beaux ? Tous les rêves ne sont-ils pas porteurs d'espoirs, de désirs, d'inspirations, qui aident à accomplir de grandes choses ?

Non, tous les rêves ne sont pas beaux, il faut m'en croire. Et maintenant, je vous prie de vous taire à jamais, cher Adolfo. Ayez l'obligeance de sortir de ma tête. Sirotez votre maté, écoutez-moi si vous voulez, mais n'apportez plus votre grain de sel dans mes divagations.

Entendu ! Bonne chance !

Ce qu'il faut bien comprendre, c'est que depuis l'enfance, mes rêves m'ont toujours glacé d'effroi. Qu'ils soient monstrueux, slapstick ou d'une banalité affligeante, combien de fois m'ont-ils plongé dans les affres tandis que m'échappaient des cris de ventriloque. Cette peur intense et irrationnelle du moindre songe est reconnue par les psychanalystes et porte ce nom très laid : onéirophobie ! Vers quel monde insensé vous entraîne l'onéirophobie ? Imaginez qu'à bout de forces, vous soyez déjà épouvanté à l'idée de vous endormir. Imaginez qu'au moment de sombrer dans la léthargie, une main gigantesque vous embarque sans délai dans un train fantôme, un train fantôme qui ne s'arrêtera pas, qui vous charriera de Charybde en Scylla dans un réel impitoyable, un réel que n'aurait jamais pu concevoir Dante en décrivant son Enfer, ses damnés, ses châtiments. Imaginez enfin que ce voyage est presque toujours accompagné d'une symphonie de tambours maudits battant sous les étoiles.

Les fautifs de ces terreurs nocturnes qui auraient mérité leur Nuremberg de la cruauté ? À coup sûr Morphée et sans nul doute maman.

Bien sûr, tous les nigauds aimaient maman. Tout le monde la trouvait gentille, dévouée, parfaite génitrice.

Sauf moi !

Elle me donnait du "bout de chou" en public. Mais moi, je la surnommais "bout de bois" dans ma caboche. Car j'étais visiblement le seul à savoir qu'elle n'avait aucune fibre maternelle.

Bout de chou explique...

Chaque soir, charmante maman m'invitait à rejoindre mon lit. Experte en perfidie, elle montrait bien à mon père qu'elle se réjouissait de m'accompagner, et je me faisais berner toutes les fois. Allez comprendre ! C'est vers le milieu du long couloir tapissé de fleurs moutarde que charmante maman se transformait en "bout de bois". Elle me lançait soudain un regard étrange, quasi malsain, l'air de dire : eh ben quoi ! Puis, elle ouvrait la porte de ma chambre pour que je m'y faufile. Pas un pas de plus, sa bonne action s'arrêtait là. Elle restait clouée sur le seuil, la main sur la poignée, sans jamais être traversée par l'idée de m'offrir un baiser ou une caresse. Se soustrayant également aux berceuses qui devaient être à ses yeux d'une sensiblerie ridicule, elle m'adressait froidement cette incitation en guise de bonne nuit : il est l'heure de rejoindre Morphée, l'heure de tomber dans ses bras !

Qui était donc ce Morphée ? "Bout de bois" se dérobait toujours pour me renseigner. Peut-être parce qu'elle l'ignorait ou ne s'en souvenait plus vraiment. Une ou deux fois peut-être, s'était-elle résignée à m'éclairer, histoire de faire taire mon angoisse. D'après ce que lui avait révélé sa mère lorsqu'elle était petite, Morphée était un marchand de sable qui déposait du sable sur les yeux des gamins pour qu'ils s'endorment enfin. J'en avais été sidéré, au point de me recroqueviller dans les draps.

Mais le sable ça pique les yeux, lui avais-je répondu innocemment...

Oui, ça pique un peu, mais après tu verras, tu feras de jolis rêves...

C'est quoi des rêves ?...

C'est comme un tour de manège infini dans un pays merveilleux, mais pour cela il faut que la lumière soit éteinte. Et tâche de garder ton affreux pipi dans ton ventre, pour une fois...

Je fais pas exprès...

Manquerait plus que ça...

Bonne nuit, maman !

Là-dessus, la porte se refermait sans bruit. Là-dessus, j'obturais toujours mes paupières avec mes poings pour en faire une cuirasse.

C'est vers l'âge de onze ans, en cours de grec, que j'appris enfin qui était Morphée. N'apparaissant même pas dans le panthéon primordial, Morphée était relégué loin derrière l'aura d'un Zeus, d'un Poséidon ou d'un Héphaïstos. À tout le moins, c'était une sorte de grouillot des dieux, pourvu d'ailes de papillon, qu'on avait chargé de distribuer des rêves dans le sommeil des rois sous forme de fantasme. Bref, un glandu de l'Olympe tout juste bon à passer la pelle et le balai.

Depuis ce jour, ma mentalité se rebella. Tomber dans les bras de ce dieu mineur, recevoir ses pelletées de sable, passait encore, mais qu'il m'oblige à délirer toutes les nuits en m'agitant ses pavots sous le nez me devint comme un sacrilège, une effraction de ma lassitude. À cette époque, ma mère ne m'accompagnait plus au lit, mais je trouvais infect qu'elle ait pu déléguer à un camé invisible le soin de me rasséréner lorsque j'étais marmot. À cette fragilité psychique s'ajoutèrent bientôt de fréquentes insomnies et des crises de thanatophobie. J'avais de plus en plus peur de mourir durant mon sommeil, et parfois je le souhaitais violemment. Ne pouvant presque jamais rattraper mon retard de repos, dès que je fermais les yeux, rêver me consumait atrocement. Au moment même où je commençais à rêver de sorcières dégoulinantes de sperme, de gnomes les tripes à l'air ou de rats surgissant d'un anus, je savais que je ne dormais pas et que je ne dormirai pas jusqu'à l'aube. De fait, mon inconscient en était aussitôt ébloui, braqué non-stop sur ce que, de jour, je cherchais à fuir, ou n'osais pas avouer : bout de chou était devenu un monstre, une machine à créer des monstruosités !

Bien plus que Morphée, c'est vers l'âge de quinze ans que je me suis mis à détester "bout de bois" jusqu'à vouloir l'écrabouiller. Dorénavant, je fomentais mes assassinats avant de me mettre au lit et j'expérimentais mon sadisme entre les plumes de l'oreiller. Presque chaque nuit je pourchassais ma mère avec mes ailes de papillon. Où qu'elle se carapate, où qu'elle hurle "pitié", je finissais par l'exterminer dans telle fosse septique, telle impasse, telle décharge municipale. Barbare décomplexé de ce no man's land, je mettais toute mon énergie à savourer ma vengeance sur mes nuits sans sommeil, si tant est que c'est toujours le coeur en feu que j'entrais dans ce confessionnal de mes difformités.

Voilà pourquoi je peux dire sans conteste que ce rêve d'Esther Williams m'avait émerveillé. Émerveillé et frappé de stupeur, après coup, en regard de son signe annonciateur qui semblait coller avec l'information du matin.

D'où m'était venu un rêve si reposant, si tangible, si singulier, lequel agissait encore sur ma mémoire tel un taser fleurant bon l'acajou et la fiente d'urubu ? Avais-je chiqué la veille par mégarde un champignon hallucinogène de type peyotl, qui m'avait inondé de phosphènes ?

Absurde !

Alors quoi ?

Pour une fois je ne m'étais pas farci un film gore confuso-onirique qui émousse la perception du réel et rend l'endormi aussi transi qu'un pied de table. Pour une fois, je n'avais pas eu d'envies de guet-apens, ni le goût du sang. Non ! J'avais plutôt eu l'impression de vivre une excursion psychique, de laisser sur le matelas une poisseuse dépouille pour accomplir un fabuleux voyage hors de mon corps.

D'une précision saisissante, ce rêve était empli de décors féeriques, de vertiges visuels, tactiles et olfactifs, qui exaltaient à chaque instant mon coeur indocile. Dans cette transe ecsomatique, ma personnalité s'était carrément envolée : j'incarnais Tarzan, sous les traits mythiques de l'acteur Johnny Weissmuller ! Soit dit en passant, le nec plus ultra pour un type musclé au caramel mou ! Même si le héros de Edgar Rice Burroughs était purement fictif, la sensation que ma peau existait dans sa peau me combla illico de bonheur. Je pouvais sentir son odeur de savane entre mes doigts épais, sa sueur chlorophylienne humecter mes aisselles, et dans ma bouche le goût corsé de sa salive. Je pouvais éprouver sa solitude enthousiaste, sa science des conditions d'existence frugale, son amour inconditionnel pour Cheeta, la guenon espiègle. Plus jouissif encore, je pouvais m'amuser à reproduire son cri d'anthologie exotico-tyrolien, un cri libérateur qui ouvrait la cage de mes émotions refoulées et révélait au plus profond de moi le bouillonnement d'un potentiel insoupçonné.

Ce rêve débuta ainsi...

Je devais probablement ronfler dans mon sommeil paradoxal, quand un trou de souris se fora au milieu de mon front. De ce trou jaillit un faisceau de lumière aveuglante à travers lequel mon enveloppe éthérique fut aspirée en cinq-sec. Une milliseconde plus tard, je foulais les ruines opalines de la cité oubliée de Pal-Ul-Don, accueilli à bras ouverts par mes frères singes Tor-o-Dons. D'emblée, je poussais un cri d'euphorie, d'autant plus capiteux que les Tor-o-Dons étaient de sacrés chatouilleurs. Puis, j'avisais un pinacle inattendu, levé devant moi comme le doigt de Phoebus. Nimbé de photons émettant une stridulation aussi têtue qu'un coeur qui bat, j'atteignis aisément ce faîte en une enjambée, afin de contempler l'espace qui s'offrait à moi. Encore moite de brume, comme assommée après une nuit d'orage, la jungle environnante s'éveillait peu à peu. Ne sachant que faire, à part jouer aux osselets avec des crottes de capybara, l'idée me prit soudain de voltiger dans les airs, de serpent pendu en serpent pendu, afin de laquer ma beauté pectorale. Au détour d'une canopée envahie de perroquets jaco et de calopsittes élégantes, mon flair d'homme-singe huma bientôt une angoisse suprême parmi le foisonnement végétal. Ni une ni deux, j'ai plongé dans le bras mort d'un fleuve et nagé à perdre haleine jusqu'à rejoindre Esther Williams, comme si je savais d'avance que ce serait la sirène d'Hollywood que j'allais rencontrer. Néanmoins, que cette apparition fut effrayante : son corps nu se débattait en tous sens dans un marigot saumâtre, entouré qu'il était par des caïmans blindés de bronze. L'un d'eux portait encore au bout de sa dent conique le maillot lamé or d'Esther et, bien qu'accoutumé aux pires tribulations, cette vision me retourna l'estomac. Quelques jabs, crochets et uppercuts bien sentis sur les écailles des reptiles et la sirène se lova tendrement dans mes bras, grillant aussitôt mes tétons au contact de ses mamelons en feu. Elle me fit un clin d'oeil 100 % glamour, puis entrouvrit ses lèvres rouge garance pour me signifier sa gratitude. Parcouru de courants telluriques, notre bécotage tropical semblait vouloir s'éterniser quand, de manière inopinée, nous entendîmes sur l'autre rive les jappements d'une meute d'hommes d'une laideur surnaturelle. Ces importuns avaient un museau allongé tronqué à l'extrémité, des crêtes sourcilières très développées et un front effacé. Ils puaient à plein nez cette odeur de saleté et de crasse qui finit par s'imprimer sur les dollars. Aucun doute n'était possible, il s'agissait d'une clique de cynocéphales du Nasdaq. Contre toute attente, ces affreux crésus étaient en train de crier famine. Mains tendues, ils ne purent que bredouiller : Gwa, gwa, gwa ! Gwa, gwa, gwa ! Et je compris sur l'instant qu'ils conjuraient Tarzan de les accueillir dans son écosystème...

[Dot Quote]

OTZ

une humeur truculente ;
un vocabulaire qui nécessite un entretien approfondi avec le dico ;
un second parfaitement bien intégré au premier, qui lui, est vulgaire en toute classe ;
une syntaxe aux formes envoûtantes de sophistication ;
un thème pas original qui laisse le loisir d'apprécier le style qui le sert avec singularité et des reliefs subtils autant qu'intenses ;
un humour exalté, maniaque, à la limite de la démence, foutrement lumineux en contexte sombrement foutraque ;
une ponctuation variée, diversifiée, libre ;

j'ai eu honte d'adorer ce passage :
"mes neurones étaient maintenant suffisamment assagis pour transformer mes terreurs en ricanements"

en revanche j'ai bien peur que mon aide ne puisse s'élever au-dessus de simples encouragements à nous partager d'autres de ces produits

car de points qui ont assombris ma lecture, je n'ai que 1) mon manque de culture pour saisir les références notamment sur les nombreux noms propres 2) la petite exaspération bien minime à trouver les retour-chariot non-professionnels, mais pas forcément intolérables ici meud...

s'il s'git d'une version remaniée d'un texte ici déjà présent, je ne peux comparer mais en tous cas celle ci j'y suis rentré un peu fatigué, et ça m'a remonté mon hp-concentration avec une espèce d'euphorie au fur et à mesure de ma consommation de ta gastronomie

j'sature un peu du meud en ce moment j'suis pas très actif si ce n'est pour ne pas trop dériver par une absence totale, mais là j'ai vraiment pas résisté à l'envie de te signifier que j'avais passé un bon moment de lecture grâce à ton partage

bien à toi kokox

ps : le titre... discret, timide, ptetr même un peu trop low-cost par rapport à ce que vaut le texte, à mon goût

edit : (OTZ c'est la version ascii du smiley  vaut mieux savoir pour le voir ^.^')

[kokox]

Un grand merci à toi, Dot Quote, pour ta lecture sous harassement laquelle, selon tes dires, semble t'avoir revigoré. C'est justement un texte qui me pompe énormément d'énergie à écrire. Si au moins cette énergie passe, c'est que je n'aurais pas perdu mon temps, sang et eau, pour des nèfles !!!

Bien à toi !

[Basic]

Bonjour Kokox

j'ai pensé à la dinguerie de K Dick, un peu d'ironie en plus.

La façon d'écrire nous attrape, de comparaison en comparaison, du cinéma à la littérature ( Le john Keats de la météo,  )... soufflé.

En très peu de phrases tu nous poses un bonhomme assez hilarant, on le voit vraiment dans notre écran mental.

J'ai moins aimé, le côté " l'humanité va disparaitre et alors ! Gaia s'en sortira !", c'est un discours un peu usé et surtout ça rend l'événement un peu anodin, comme destinée inévitable. Si on continue avec K Dick on pourrait partir vers le réel et la nécessité de son observation, si on pousse encore, peut on se demander si l'univers existe si il n'y a pas de conscience pour l'observer ? Bon, tu pourras toujours me dire que l'humnitè n'est peut-être pas la bonne conscience .

Un beau moment de lecture en tout cas.

B

[Murex]

 
   Non, non Kokof,  tu n'auras pas perdu ton temps pour des nèfles, car pour ma part j'ai tout simplement adoré. Quel langage truculent, plein d'invention ! Il y avait bien longtemps, à dire vrai, que je n'avais, sur ce site, pris un tel plaisir à y lire un texte. Pas de critiques à formuler.
  Un grand merci.

  Murex

[Delnatja]

Bonjour kokox.
Mon niveau d'écriture étant ce qu'il est, je vais essayer d'être concise et brève.
Tout d'abord, j'ai ressenti à la lecture qu'il avait été très travaillé.
Je trouve le titre pas au niveau du récit.
La première partie ne m'a pas beaucoup intéressé, mais je me suis fait happer par la seconde, que j'ai trouvé excellente et suffisamment cynique pour me réjouir de ses diatribes.
Bref, j'ai beaucoup aimé, mais il faudrait, à mon humble avis, revoir le titre.
Belle journée.

[kokox]

Merci Basic pour ta lecture !

 " L'humanité va disparaitre et alors ! Gaia s'en sortira !", c'est un discours un peu usé et surtout ça rend l'événement un peu anodin.

Je suis d'accord avec toi ! Mais, comme tu as pu le constater, le héros de cette histoire n'est pas du tout Tarzan, mais un misanthrope forcené, revenu de tout. Son point de vue philosophique est juste un postulat de départ. Forcément, il évoluera au fil du temps pour répondre à cette question : que devient un misanthrope survivant débarrassé du genre humain ?

Bien à toi !


Merci cher Murex pour ta lecture et tes encouragements !

Bien à toi !


Merci Delnatja pour ta lecture !

Concernant le titre, j'hésite encore. J'en avais un premier, plus poétique, plus mystérieux, issus de Rois 21.23 :

Et les chiens mangeront Jezabel dans le champ de Jizreel

Bien à toi !


Messages regroupés par la modération. Merci d'éviter les doubles-posts

[marécage désolé]

bonjour,

je relève cette phrase au hasard :

Toujours est-il que je surkiffais jusqu'aux larmes le lyrisme de mon impavidité naissante.

et là je vous dis non.

tout simplement,

non.

[kokox]

Merci pour le dérangement, Mister Non !!!