Nuit de novembre froide et pluvieuse
Une ville, une maison
Un homme assis seul dans son salon
Il est triste, il réfléchit
Mais à qui ? À quoi ?
Lui seul le sait
Lui seul pourrait le dire
Que fait-il assis là tout seul ?
A fumer et à boire verre après verre
Il râle, il ricane
Mais quelle en est la raison ?
Lui seul sait pourquoi
Lui seul pourrait le dire
Je ne le connais pas
Je ne sais pas qui il est
C’est une histoire, simple histoire
Que j’essaye d’inventer
Nuit de novembre froide et pluvieuse
Une maison presque vide
Juste un homme oublié des autres hommes
Qui peut dire qui il est et à quoi il ressemble ?
Personne, personne ne le pourrait
Lui-même ne le sait plus
Que fait-il dans cette maison ?
A se lamenter sur sa vie, sur son sort
Pourquoi en est-il arrivé là ?
Il se questionne mais ne trouve pas de réponse
Je ne le connais pas
Je ne sais pas qui il est
C’est une histoire, simple histoire
Que j’essaye de terminer
Nuit de Novembre froide et pluvieuse
Une nuit parmi tant d’autres
Mais pas tout à fait comme les autres
Ce soir est un soir différent
Ce soir quelque chose a changé
Quelque chose qui n’était jamais arrivé
Cet homme triste et affligé
Ne trouve pas la fin de son histoire
Je suis cet homme, cet homme c’est moi
Je suis triste et je bois verre après verre
Pour oublier que cette histoire n’a pas de fin
Je ne me reconnais pas
Je ne sais plus qui je suis
C’est une histoire, une simple histoire
Que je ne finirais jamais
