Point de Dieux ni de Fils martyr et triomphant ! Aucun archange aux ailes protectrices et rien, pas même de demi-dieux aux épées d'airain, aux pieds ailés et aux lyres extatiques ! Et où sont donc les héros infatigables, beaux et preux ? Mais nous sommes là pourtant, contraints de tourner comme une toupie de fer et de frapper le siècle. Des paroles confuses et errantes éclatent en vain entre les remparts d’illusion de la cité, et c’est presque un lieu, et c’est déjà un lieu pulvérisé où nous croulons, chaque jour plus interdits de sentir et de penser – de prononcer, même, un vœu. Oui te voici, toi le fabriqué, évident, trompeur et armé pour notre défaite, comme l’air de rien. C’est pourquoi tu nous tiens si bien dans tes rets de verre-béton, de routes crépusculaires et de cerveaux-moteurs, là où chaque être est ravalé en lui-même, et que le rejaillir est clos de tous côtés.
