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s'afficher, comme une fuite du quelqu'un vers le tous et l'aucun, offrir ma sensibilité, la chercher non pas dans un échange d'égal à ami, de sympa à connu, d'empathique au vécu, depuis ceux qui s'acceptent, se recherchent et se trouvent, non, mais le faire pour moi, seul dans ma paranoïa, et d'un narcissisme blessé, l'imposer au média au marché, pour ceux qui acceptent de l'acheter pour le prix ainsi tarifé, fuir ceux qui ont un peu trop réfréné ce moi qui continue d'exister, pour personne alors à tout le monde, ils ont trop dit non je n'ai plus le choix, que d'outrepasser leur caution et de faire ça pour moi, que pour moi, puisque sans eux, c'est pas une bonne nouvelle de passer ce cap, ça peut se révéler bien plus tôt que toute conscience de ce que je fais ; mon cas... le gamin dessine dans son coin, il ne fredonne plus que lorsqu'aucune oreille est à portée, il siffle avec les oiseaux, miaule avec les chats et tire la langue au chien sans mauvaise intention s'il fait chaud, il baffe les moustiques sans crainte ni animosité, son désir n'est pas de tuer, juste d'être tranquille et n'a pas envie de planifier sa défense hostile, pas même de la citronnelle, il se tait pourtant auprès du quelqu'un, la secte humaine et son tri sélectif exigent, conditionnel, passionné, fort est trop de ce non et il ne reviendra que pour aucun de ces autruis puisque je m'enfuis... il a trop entendu ce je de mon produit, de fiertés à exister sans se confronter sans trop démasquer ce qu'elles ont à cacher, il n'en retrouve pas de fierté, et sali ainsi de lui à lui ce moi, il a continué de chercher, et sans aucune pudeur ou du moins sans s'y attarder, il montre son cul à tout ceux qui cachent le leur jusqu'à dans cette pudeur ; l'on se moque et l'on rit, l'on houspille l'on torpille, sans rancœur juste pour dire, que je suis bien ridicule, là, à chercher l'intimité, auprès du public... je ne vais pas la trouver, me dis-je quand je ne suis plus l'artiste et que je redeviens moi, et pourtant rien d'autre à boire que ma réclusion affichée, le masque de mon propre visage au rictus humanisé ; rien à foutre de la honte, ça fait longtemps que l'artiste me chuchote que leur réaction est une répulsion jalouse, je leur renvoie ce qu'ils seraient incapables d'assumer pour eux, c'est ça mon taf d'ouvrier de l'art : leur faire oublier ce qu'ils ne veulent voir chez eux en y prenant responsabilité incarnée, bonne poire pour la coupabilité, ça marche bien puisque c'est moi, pas eux, je leur gomme au fur et à mesure, ce que je découvre en moi, grillant par le regard qu'ils me portent, ce qu'ils décideront d'éviter ; crash test à l'émotivité ; ils s'enorgueillissent d'être différents de mes dérapages, sans comprendre que juste ils n'osent pas faire ce qui les a géné chez moi... je suis l'exemple à ne pas suivre, celui qui trace la mauvaise route afin de la baliser, et oui ils me fuient, toujours à l'opposé ; ainsi je trace leurs barrières, il me suffit de faire quelque chose authentique magnétiquement répulsif, et je suis sûr de leur bloquer la route ; sinon ce qu'ils m'envient ? bloqués aussi sont-ils à me répéter, alors j'assume d'être ce fermoir à chemins, ou cet ouvroir d'éclaireur, je teste nos pires peurs, et lorsqu'ils me voient chuter ils savent qu'il ne faut pas y aller... et je m'en fous, je fais ce que je veux, je m'égratigne libre sur ce chemin tortueux qu'ils suivent en confort à peine conscient, assis à leur place dans ce bus de mon art, le chauffeur on sait pas ce qui fait qu'il démarre, qu'il pédale, qu'il volante à levierdevitesser, qu'il clignote à droite ou à gauche, qu'il regarde la route, non pour s'en émerveiller, mais pour rester dessus, afin que ces passagers puissent rester passifs à leur voyage ; qu'ils n'aiment ou pas, et je sens que l'artiste se voit scindé entre ce qu'il détruit et ce qu'il construit ; ce n'est pas mon rôle de cultiver, je ne fais que divertir ou offusquer ; le spectacle est cet objet si étrange, culture et loisir ne devraient pas se confondre, et pourtant les plus sérieux sont ceux qui le mieux aveuglent pour faire sourire leurs clients... mon art en offrande, je vais ptetr abandonner : transparence, gratuité, liberté, n'attisent en le public, que de faibles chutes de dominos décevants, et mon narcissisme blessé qui aurait voulu aplanir l'amour sur un papier sans filtre, je le vois bringuebalé dans tous les sens comme un coli indélicat ; leur liberté à prendre une autre route, je m'effraie lorsque j'ai pris celle qui m'allait ; est-ce si automatique de me voir leur changer ces mauvaises directions ? le tri sélectif, leur façon d'assumer leur déni, est la réponse qu'ils ne voient pas lorsqu'ils se demandent pourquoi tout va mal, normal, ils ne sont libres que de refuser puisqu'ils n'aiment pas se suivre ; l'esprit poétique a aujourd'hui un prix, une étiquette, un code barre, car c'est là seulement que narcisse, une fois seul assez rejeté, creuse la meilleure authenticité que seul le marché sait encore diffuser, par son commerce aux milles garanties illusoires ; et pendant ce temps sont-ils seuls ces artistes à contre esprit global, contre les barèmes de tri sélectif, ils touchent pour du fric, puis rentrent chez eux sans être compris par ceux qu'ils ont fui pour trouver leur authenticité, et c'est ainsi que l'art parle autant qu'il rend seul les artistes, leurs clients admettent qu'ils sont sensiblement dans le juste, puis retournent à la pratique habituelle de leur rejet systématisé pour ce type de sensibilités
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