La poussière de la dernière mise à mort n’avait pas fini de retomber sur l’arène quand le soleil toucha l’horizon. L’heure était venue de planter le clou du spectacle. Derrière la grille s’agitait en grognant l’ignoble bête que Miguel allait affronter.
Il était beau et fier dans son habit à lumière. C’était, disait-on, un des meilleurs dans son domaine. Lui qui était allé au fond de l’enfer métallique huileux de la guerre et en était revenu avec un goût pour la friture. C’est dans les arènes qu’il continuait ce qu’on lui avait ordonné de cesser dans les tranchées. Et c’est avec une exaltation palpable qu’il invitait le monstre d’une tonne et demi qui jaillissait dans la fosse.
L’immonde masse de sauvagerie renâclait en toisant son adversaire. Malgré l’air étouffant du soir, elle fumait tant elle était chaude. Ses pointes acérées promettaient aussi bien les pires souffrances qu’une mort rapide. Elle patinait dans le vide en vrombissant, menaçant l’autre, l’humain, qui avait le culot de se pointer devant elle. Elle fit peser tout le poids de son regard aveugle sur lui, puis alluma ses phares.
Depuis le jour de la fol-IA, chaque machine un temps soit peu pensante s’était vu dotée d’une haine féroce de l’humain. Et de toutes, c’étaient les véhicules autonomes qui avaient fait le plus de victimes car présents à chaque coin de rue. Les grands boulevards habituellement parcourus par des millions de personnes s’étaient transformés en no-mans-land qui auraient fait passer les rivières infestées de crocodiles pour des pédiluves. Après une guerre aussi courte que brutale délimitant les territoires de l’humanité et des robots, la mécamachie s’était imposé comme le sport qui galvaniserait les envies de vengeance des foules, garantirait la fougue d’une caste guerrière et assurerait des files pleines devant les centres de recrutement quand viendrait l’heure de l’inévitable seconde guerre de l’IA.
Le clou du spectacle c’était un de ces hybrides entre le véhicule utilitaire, la jeep et le blindé qui avaient jadis pullulé sur nos routes trop étroites pour eux. Un modèle thermique autonome qui « broutait » la biomasse dans son pare-tout semblable à une lame de moissonneuse. Des faux sur ses roues, à la mode Perse antique, s’assuraient qu’il y ait toujours un quelque chose à brouter. Les modèles solaires, limités en batterie et vulnérables aux chocs électriques, des premières joutes étaient déjà redoutables. Mais on réservait les monstres bouffeurs d’hommes aux experts et aux fous. Coup de chance, Miguel était dans le haut du panier de ces deux catégories.
Il ferait tout seul. Les piqueurs sur leurs bécanes analogiques ne pourraient pas griller les circuits du brouteur avec leurs lances-taser et quitte à passer une étape, Miguel préférait placer lui-même les banderilles à virus informatique dans le châssis de son adversaire. Les programmes d’attaque brouilleraient assez la machine pour l’approcher plus encore et tailler dans sa carcasse. A cet effet, Miguel était doté d’une affreuse griffe qui empruntait tant au pic qu’à la faux. Affûtée au-delà du raisonnable par le génie du vingt-troisième siècle, l’arme bissectait sans résistance aucune toute chose rencontrant son fil. La panoplie du matador se complétait de la fameuse tenue à lumière et de sa canne associée. Sur son torse se trouvait un phare chauffant qui couvrait entièrement son profil aux yeux des caméras thermiques si communes chez les robots. Il pouvait ensuite en une pression de bouton l’éteindre et en allumer un similaire qui se dandinait au bout d’un câble lui-même à l’extrémité d’une canne. Ce leurre inspiré des baudroies lui servirait de muletta dans la danse à venir.
Dans l’obscurité naissante, deux feux blancs foncèrent sur un seul.
Miguel aligna son leurre avec la lumière de sa tenue et pressa son bouton. Il se décala avec la vivacité d’un chat tout en laissant l’appât en place. Le monstre le dépassa, percutant la lumière qui décrivit un cercle parfait avant de venir frapper à son tour l’arrière du véhicule fou. Le Bonk ainsi émit fit crier la foule dans les gradins.
« Olé ! »
La fête venait de commencer.
Miguel jaugea son adversaire sur deux nouveaux passages, tentant d’apprendre sa vitesse, ses freinages, ruses, intentions et aussi l’allonge de ses faux. Au quatrième « Olé ! », il planta dans la portière avant gauche un petit épieu métallique décoré de leds RGB. Le véhicule se bardait de lumières multicolores alors que ses mouvements se faisaient de plus en plus chaotique. Il accélérait par à-coups, faisait de plus en plus d’embardées alors que la masse virale que Miguel lui injectait sapait ses capteurs et processus. Une fois la nuit bien tombée et ses deux phares éclatés, on eut dit une foule de fans de K-pop bougeant leurs sticks lumineux sur un rythme inconnu. Alors Miguel sortit son arme. Son premier coup sectionna les deux faux de droite pour se ménager une zone d’approche. Le deuxième coupa le rétroviseur droit qui avec son homologue et l’échappement composaient le glorieux trophée du vainqueur. Miguel semblait jouer de la mandoline en emportant des lamelles du véhicule à chacun de ses passages.
Vint alors l’heure d’achever la bête.
Elle toussait de l’huile en cahotant vers Miguel qui d’un geste expert sectionna la transmission. Le moteur déjà endommagé hurlait dans le vide en crachant une fumée âcre. Miguel fit un tour du véhicule, les bras levés vers la foule, en saluant chaque tribune bien bas. Il offrait à ses compatriotes une dernière fois le spectacle de la rage aveugle des machines, rendue impotente par la maestria de l’homme. Une fois son tour fini il frappa d’un geste théâtral et de son arme l’habitacle, plantant sa lame droit dans le noyau, le siège de la conscience idiote de l’intelligence artificielle.
Le moteur eut un dernier soubresaut avant de lentement se mettre à l’arrêt. Si les sens de Miguel n’avaient pas été affûtés par des années de conflit, il n’aurait pas remarqué le sursaut de malice qui parcourut la bête après sa mort supposée. Il eut juste le temps de se jeter au sol alors que la voiture explosait devant lui. La dernière attaque suicide de la machine emporta la jambe droite de Miguel sous le genou et les cris effrayés de la foule.
Ce n’était pas bon, se dit Miguel. Par pour sa jambe, il l’avait déjà perdue et fait remplacer trois fois. Mais pour l’avenir. Car ce genre de chose n’était encore jamais arrivé.
Contre toute attente, les machines apprenaient.
