Elle n'était qu'un quart de siècle sous un quart de lune, un simple fragment de vie.
Elle n'était qu'une femme qui pleure, mais sur la Mer de dunes un grand marchand de pluie.
Elle n'était qu'un regard, un geste, un sourire modeste, un simple battement de cils.
Elle n'était qu'un soir d'hiver, un souffle d'air pur, le silence d'une nuit.
Elle n'est plus que la part d'un être qui dans mon cœur perdure et qui vaguement file.
Elle n'est plus qu'un rayon de soleil, étincelle de braise qui dans un craquement fuit.
Elle n'est plus que le feuillage d'un hêtre bercé par la brise et qui doucement se fige.
Elle n'est plus qu'un mirage, un rêve, de l'autre côté de la rive et qui part sans bruit.
Elle était courageuse, fière, loin des gloires sans péril, comme un pas dans le vide.
Elle n'était qu'une toile sans paire, un trésor d'infortune, un emboîtement de bris.
Elle n'est plus qu'une étoile dans un ciel obscurci par la brume et qui rarement brille.
Elle n'est plus qu'une histoire sans thème dans laquelle on puise, mais une histoire sans suite...
