Je chante les affronts par les hommes subis,
La rage évanouie, cachée par le sépulcre ;
Je chante et je commence une œuvre très rubis,
Chryséléphantine et sans esprit pour le lucre.
Dans les ondes naît le grand poème du monde ;
Mais aucun ne l’a vu, dans son habit nouveau ;
Aucun n’a contemplé la nature féconde,
Personne n’a compris que c’est le renouveau.
L’hiémale saison a fini sa parade,
Chamaillée du printemps qui ravive les fleurs ;
L’hiémale saison lui a dit : « camarade,
Il n’est plus de pleurer ; il nous faut des couleurs. »
Ainsi vont, différents, des éveils, des miracles.
Les plaines, les vallées, les chemins et les champs ;
Tout ce monde a éclos : c’est dans les tabernacles
Qu’on célèbre la manne et le soleil couchant.
Les prêtres, au pyrée, vont rallumer la flamme ;
S’agitent des enfants qui parcourent, tout seuls,
Cette étendue immense et belle qu’est leur âme ;
Des femmes apaisées s’assoient sous les tilleuls.
La tramontane monte en des reflets d’azur.
Je sens souffler en moi l’air bon de la Provence ;
Je sens que l’on est bien sur pareil sol si sûr ;
Je voudrais mourir là, oubliant ma jouvence.
Seigneur, c’est à Vous qu’est cette terre sacrée ;
Seigneur, j’ai tant fait mal que mon corps le subit ;
Êtes rémissif, Vous, Seigneur. L’âme est nacrée,
Pure, à la naissance ; et, quand elle rugit,
Érubescente elle a de la peur pour son maître.
Ainsi nous faut calmer l’ardeur que nous avons,
Laver nos craintes de ce que nous percevons ;
Car le temps est très long et l’âme va renaître.
