"Pas pu pipi ! Papou ! Pipou a pas pu. Palpitant de Pipou fait panpan !"
Voilà ce qu'aurait dit mon chat s'il avait pris la peine d'apprendre à parler et avait eu Bobby Lapointe comme professeur. A la place je n'ai eu droit qu'à un miaulement intrigué entre un dégueulis sur le tapis et plusieurs tentatives infructueuses de vider sa vessie.
"Branleur de chat ! Même pas capable de faire un effort de diction."
Aurais-je aimé me dire, ça aurait détendu l'atmosphère. Au lieu de ça je me retrouve à appeler paniqué le vétérinaire pendant que le concerné alterne position de miction et galoches à ses balloches. Tain quand il faut bouffer du carton ya du monde mais aider là ya plus personne.
Hop le gros matou dans la caisse, moi dans mes chaussures et direction la clinique.
C'est fou comme ça parait long un kilomètre à pied quand on porte un morfale de sept kilos. L'inquiétude n'aide en rien je le concède. Madame me suit, veut faire des pauses et aller moins vite. Mais, étant donné les circonstances, j'applique mon droit de véto.
Le p'tit père à du mal avec le nouveau vétérinaire. Déjà que le greffier est un trouillard de compet', difficile d'apprécier un inconnu qui vous pompe la vessie à la seringue. Jamais je l'ai entendu pleurer comme ça le doudou. Se chier dessus de stress ça d'accord, il a déjà fait. M'sieur se veut pro et rassurant, mais ça accroche pas trop. J'suis sûr qu'il sait ce qu'il fait, mais ça m'empêchera pas de m'imaginer à la frontière du pire. Bref je balise.
Au final ils nous le gardent en observation le gros bébé, ça nous fend le cœur de le laisser. Il aime déjà pas sortir ni être sans nous alors les deux... Madame est en pleurs, moi pas loin. On bouffe un sandwich fadasse et je vais au travail.
On aura des nouvelles demain.
