Je rêve d'un ailleurs, qui ne peut être qu'un futur. Pas si loin de moi, finalement, peut-être même devinable, là, derrière les nuages de ma vie. Ou bien je tâche trop de m'en convaincre, à force de l'attendre si fort. Il se peut qu'il ne soit qu'un doux mirage. Mais à quoi bon m'éloigner de cet oasis, où coule l'eau que je n'ai goûté que dans mon enfance ? Alors chaque jour, je marche un peu plus vers cette image. Ailleurs de moi-même, étant moi même ailleurs, je te trouverai.
Il faut encore marcher, sans jamais se retourner. Voir mes vieux pas, au loin, inscrits dans le sable, c'est la faute. Ne jamais faire cette faute. Tout juste un étrange bruit dans ce passé doit-il nous retourner quelques secondes, mais vite il nous absorbe si nous nous attardons. Nous ne sommes alors plus dans cet ailleurs tant convoité, mais dans les torpeurs d'une mélancolie avanchissante. La route n'a qu'une seule règle, suivre la lumière, sa splendeur. Les yeux fixées sur elle, pour ne pas perdre la route, pour ne pas que les nuages emportent tout.
La lumière me guidera, au pire, vers le bout de ma vie. La mort peut être si abrupte. Et il y a tant de façons de la rencontrer, tant de manières de mourir. La lumière, sans doute, m'amènera à l'oasis. J'y crois quelque part au fond de mon âme.
Et quand mon chemin sera entièrement derrière moi, alors, je me retournerai. Ma vie aura été faite de regards, de passion, de mystère.
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