L'homme d'Airain
Suis-je l'Auguste de ma maligne Camille,
quand rode un matin nos visages burinés,
par nos injustes phalanges en banderille.
Crevassé au soleil de l'éternel printemps,
dans l'argile des beaux rivages surinés,
le baiser de l'éveil charnel si éreintant.
S'affranchie les marteaux et ciseaux dans ma paume,
où je modèle tes méninges malléables,
dégauchie d'idéaux aux patines atone.
Disparait la misérable digne d'Hugo,
naît ma fidèle inspiratrice aliénable,
que j'inféode en disciple de mon ego.
Hérésie où je délaisse rose et bleuet,
frénésie de l'age mur où je perd haleine
devant l'oraison de ces ambitieux attrait.
De marbre je tire un trait sur cette folie,
elle qui s'fourvoyait petite chatelaine,
dans son âme moriclaude elle me maudit.