[LOF]

                                                      Un rayon de soleil

Il entre dans la cuisine.
Il tire le rideau de la loggia.
Il ouvre la porte au chat. Le chat s’étire. Le chat se frotte. Le chat pénètre dans la cuisine.
Il allume la radio. Marilyn Monroe est morte.
Il fait chauffer de l’eau. Il met deux cuillérées de chicorée dans son bol.
La lumière est de moins en moins grise dans la cuisine. Le ciel bleuit. Les arbres accrochent les premiers rayons du soleil. On parle de Marilyn Monroe à la radio.
L’eau sur la gazinière commence à bouillir. Il verse l’eau brûlante dans son bol de chicorée.
Elle rentre dans la cuisine.
La lumière est douce maintenant sur les meubles.
Il dit « Marilyn Monroe est morte ».
Elle prend sa boîte de médicaments. Des plantes médicinales en gélules. Elle sourit. Elle regarde par la fenêtre de la loggia. Elle donne de l’eau fraîche au chat. Elle sort un pot de confiture du frigo. Elle se passe la main dans les cheveux. Elle voit lui qui mange.
Des bancs de cumulus s’amoncellent au sommet des montagnes. Musique mélancolique à la radio. Le chat ronronne, se frotte aux pieds des chaises. Dans l’escalier de l’immeuble des cris d’enfants allant à l’école.
Au fond du pot de confiture, elle préfère les extraits d’écorce d’orange. Elle les étale sur son pain grillé. Puis elle dit « Elle avait qu’elle âge Marilyn ? »
Il ne sait pas, il ne dit rien, il boit sa dernière gorgée de chicorée.
Sous les dents, le pain grillé craque.
Les montagnes disparaissent sous les cumulus. Le temps change.
Elle danse. Sa jupe se soulève sur une grille d’aération du métro. Il la regarde impuissant.
Combien de temps va-t-elle danser ainsi ? Les flashs des photographes crépitent. Elle dit « Vous sentez la fraicheur du métro ? N’est-ce pas délicieux ? Quel bonheur d’être en robe. Je vous plains dans votre pantalon ».
Elle le regarde. Il nettoie méticuleusement son bol sous le robinet de l’évier et quitte la cuisine. Le labrador du voisin aboie dans l’escalier de l’immeuble.

       

[UmanaFragilita]

Bonjour,
Il y a une atmosphère d'hébétude matinale bien rendue dans ce texte concis, qui débouche sur une sorte de rêve éveillé rapidement chassé par les contingences de la vie domestique. C'est un instant fragile.
J'ai deux remarques :
- J'ai un peu de mal avec le passage du "il" au "lui", alors qu'on parle de la même personne. Je ne trouve pas l'emploi de ce pronom comme sujet très joli. Je suppose que c'est pour mettre encore plus de distance avec le personnage, mais ça me dérange. Et puis il n'y a pas d'équivalent au féminin, et je ne sais pas pourquoi, ça me paraît artificiel.
- Le terme "cirrocumulus" est trop précis, trop technique dans ce texte qui repose sur le contraste entre la banalité de l'instant et les sensations que font surgir l'événement de la mort de BB. Par ailleurs, les cirrocumulus sont des nuages de haute altitude, entre 5000 et 10000 mètres, d'aspect cotonneux, donc il n'y a aucune chance pour qu'une montagne disparaisse derrière eux.
(En réalité je ne savais pas à quoi ressemblait un cirrocumulus, donc ça m'a arrêté dans ma lecture, et j'ai dû aller voir sur Wikipédia. Je pense qu'il faut éviter tout ce qui peut arrêter le lecteur, même brièvement.)

Une troisième remarque que javais laissé de côté, parce qu'elle est très "team 1er degré" : BB n'est pas encore morte, alors c'est pas très gentil pour elle de l'enterrer prématurément, quoi que l'on pense d'elle. 

[LOF]

  (Je suis d'accord avec toi. J'ai modifié mon texte. Remplacé BB par Marilyn.
       Je ne souhaite pas la fin de notre BB, un mythe toujours vivant)

                                                   
                                                                    Un rayon de soleil

Il entre dans la cuisine.
Il tire le rideau de la loggia.
Il ouvre la porte au chat. Le chat s’étire. Le chat se frotte. Le chat pénètre dans la cuisine.
Il allume la radio. Marilyn Monroe est morte.
Il fait chauffer de l’eau. Il met deux cuillérées de chicorée dans son bol.
La lumière est de moins en moins grise dans la cuisine. Le ciel bleuit. Les arbres accrochent les premiers rayons du soleil. On parle de Marilyn Monroe à la radio.
L’eau sur la gazinière commence à bouillir. Il verse l’eau brûlante dans son bol de chicorée.
Elle rentre dans la cuisine.
La lumière est douce maintenant sur les meubles.
Il dit « Marilyn Monroe est morte ».
Elle prend sa boîte de médicaments. Des plantes médicinales en gélules. Elle sourit. Elle regarde par la fenêtre de la loggia. Elle donne de l’eau fraîche au chat. Elle sort un pot de confiture du frigo. Elle se passe la main dans les cheveux. Elle voit lui qui mange.
Des bancs de cumulus s’amoncellent au sommet des montagnes. Musique mélancolique à la radio. Le chat ronronne, se frotte aux pieds des chaises. Dans l’escalier de l’immeuble des cris d’enfants allant à l’école.
Au fond du pot de confiture, elle préfère les extraits d’écorce d’orange. Elle les étale sur son pain grillé. Puis elle dit « Elle avait qu’elle âge Marilyn ? »
Il ne sait pas, il ne dit rien, il boit sa dernière gorgée de chicorée.
Sous les dents, le pain grillé craque.
Les montagnes disparaissent sous les cumulus. Le temps change.
Elle danse. Sa jupe se soulève sur une grille d’aération du métro. Il la regarde impuissant.
Combien de temps va-t-elle danser ainsi ? Les flashs des photographes crépitent. Elle dit « Vous sentez la fraicheur du métro ? N’est-ce pas délicieux ? Quel bonheur d’être en robe. Je vous plains dans votre pantalon ».
Elle le regarde. Il nettoie méticuleusement son bol sous le robinet de l’évier et quitte la cuisine. Le labrador du voisin aboie dans l’escalier de l’immeuble.