[Goose]

(Excuses d'avance pour les fans des poèmes courts...)

/Il traine/
J’ai shooté dans une cannette. Sans faire attention. Et le bruit m’a fait peur.
Ces échos, comme ça. Crucifiés à l’asphalte. D’immeuble en immeuble. A faire vibrer les vitres dans la nuit.
Montre en menotte—incrustée dans les chairs. Et chemise
abrasive. Les réverbères…
leur lumière diffractée par la pluie. Ça me brûlait les yeux. J’ai allumé une cigarette. Inspiré
fort pour faire passer
la crampe. Mémoire géode.
Suis descendu vers la rade.
C’était Lorient, peut-être. Ou Brest. C’est toujours Brest quand j’erre dans les rues le soir, mais là, c’était Lorient.
Parce qu’il faut bien que les choses changent. Et de toute façon,
de ville bombardée en ville reconstruite ; d’une rade
à l’autre ; entre Ouessant et Groix, entre
Lann-Bihoué et Lanvéoc, chaque vague est ce qu’elle est :
un long hululement perdu, la quête d’un ailleurs.   
« Nos minutes toujours se pressent vers leur fin. »
Il s’est arrêté de pleuvoir et marcher jusqu’au bout de la digue m’a fait du bien. L’ouverture sur le large, le vent, le clapotis confus d’une mer croisée.
Essayer d’oublier : l’odeur Benghazi des carbures ; les pas, les ombres ; le rythme entêtant des feux…
La lune aussi fait sa diva !

/Ritaline/
Les maux de têtes ne m’ont pas quitté et la nausée m’a repris.
C’est à cause… c’est à cause… de l’intensité clignotante des lumières : vert, rouge, vert, rouge, vert rouge… Et de la houle, imaginée.
Reprendre la marche. Courir, peut-être.
Un bruit. S’engouffrer sous une porte cochère, le temps…
que le ronronnement de l’avion s’éloigne. Les murs sont
lézardés, le sol
pas droit et ça sent l’urine. Qui donc vient-là
dormir ou s’abriter de la pluie ? Des flics ? Pour
vendre quelques feuilles d’herbe ? S’embrasser…
Sur le mur les flashs des phares. Dérobé, le cœur. Contraction…
une… deux… puis le flot soudain. Douloureux. J’ai rejoint
le trottoir cahotant de bateaux, de plaques d’égout…
La vie en dessous, je me souviens… Une plongée…
L’odeur. L’eau boueuse. Les fourrures
effarouchées fuyant, frôlant, frissonnant aux éclats
de la lampe frontale puis revenant intrépides—
dents blanches, dos hérissés,
petit kamikazes accrochés. Yeux pointeurs. Tout ça c’est une
question
d’espace vital.
Au bout d’une étoile qui s’éteint, à la longue, longue fin
d’une rue noire tortueuse il y a
un gong de lumière brûlante et sur le sol
le tour de passepasse d’une latérite
un peu trop rouge. L’odeur est toujours là. Et quelque part
dans un hôtel dont j’ai oublié, dans ma course, l’adresse,
elle attend mais nous
ne sommes jamais
rentrés.

/Retina… il/
Les volets ferment mal mais j’apprécie le froid de la piaule entre les draps rêches quand je
ne parviens pas à
dormir. Quand j’ai peur d’avoir peur de ne pas
trouver le sommeil. C’est affligeant, tout de même !
Cheveux sur l’oreiller, encore humide du crachin,
draps trempés de sueur, j’imagine
au matin, l’aigre odeur de cave,
de renfermé. Ressac toujours plus fort à mes oreilles. Dans mon caisson
il y a peut-être, oubliée, une gélule…
Debout. Onde gelée dans les épaules. Les gouttes dévalent
ma nuque et la pièce tourne. La lune aussi
a plu derrière la fenêtre et laisse des traces
dégoulinantes. Hémorrhagies de flaques, que l’ombre sépulcrale des bâtiments coagule…
Je me recalibre au café. Un serré,
trois sucres, une aspirine. Cul sec.
Le second noir, plus long, dégustable si ce n’était
la qualité médiocre des capsules. Note pour plus tard : signaler
que les verres sont trop larges et restent coincés…
Brûlure. Pétéchies sur les dalles,
que j’étale du bout du pied. Le corridor
résonne lugubre dans sa solitude nocturne
du vrombissement de la machine… la porte qui grince
c’est comme… ce coup de frein au barrage, un rotor soudain
apoplexique,
la respiration qui se bloque… l’impression
d’un dernier regard mais le visage, déjà
a disparu. J’attends l’onde de choc.
Je ne me souviens
que des fragments de verre. Maelstrom.
Nous ne sommes jamais…
Nous ne sommes jamais rentrés.

[Nadir]

(Excuses d'avance pour les fans des poèmes courts...)

Tu commences in medias res et on est tous à toi.

Un poème "sectaire" aux secrets bien gardés, dont j'ai apprécié la lecture et les images, notamment :

Ces échos, comme ça. Crucifiés à l’asphalte. D’immeuble en immeuble. A faire vibrer les vitres dans la nuit.

et :

Les gouttes dévalent
ma nuque et la pièce tourne. La lune aussi
a plu derrière la fenêtre et laisse des traces
dégoulinantes. Hémorragies de flaques, que l’ombre sépulcrale des bâtiments coagule…

Merci pour ce partage !

[Gladis]

Bonjour Goose,
J'ai lu ce poème davantage comme un texte court dont j'aurais aimé que l'histoire se poursuive...j'ai bien accroché...une sorte de labyrinthe dans lequel j'avançais et dont je ne suis jamais sortie...
Merci pour cette lecture 🙂!

[Goose]

Merci à vous deux pour vos retours et vos appréciations.

@Nadir: "sectaire"? Merci pour le compliment quant aux images: un petit essai de gothique urbain...

@Gladis: bah oui, quand je me laisse aller à ces espèces de monologues internes, ça dégouline vite sur 4 pages... Mais je suis très mauvais en prose, courte ou longue... Question de rythme, je crois.
Désolé, pas de suite... sauf si tu pars du principe que des machins dans la même veine de "flux de conscience" pourraient être mis bout à bout!

Belle journée!

[Nadir]

@Nadir: "sectaire"?

pas dans le mauvais sens !

Je voulais dire par là : un peu hermétique. Dans le sens où l'histoire (vécue ou fantasmée peu importe) derrière les descriptions est seulement présente par petites touches et laisse un peu sur la faim :

elle attend mais nous
ne sommes jamais
rentrés.

Nous ne sommes jamais…
Nous ne sommes jamais rentrés.

Je n'ai pas compris à qui tu faisais allusion dans ce "nous". Ou bien n'y a-t-il aucune nécessité à savoir ? ce "nous" doit rester virtuel ? Ça ne me gêne pas mais comme tu passes pas mal de temps à transcrire des stimuli, l'attente d'en savoir plus se fait attendre hehe.

J'ai bien remarqué le jeu anagrammé des en-tête mais sans comprendre ce qu'ils faisaient là (leur relation avec le reste, très précis et visuel).

[Goose]

Houlà! Ca va me faire du bien, ces questions... je n'ai pas l'habitude de trop réfléchir à ce que j'écris!

Alors, avant, j'étais plusieurs. Maintenant, nous allons mieux!
Peut-être que ce nous vient de là, les diverses personnalités que le personnage possède. Ou bien le personnage se transforme en archétype et parle pour tous ceux qui sont dans son cas... dans un oubli du moi, je... C'est ce que je dirais a priori.

Quant aux en-tête, bien vu! Il y a un peu de fainéantise.
L'idée était de délimiter le présent/réel du passé/souvenir, ou différents états de conscience. Avec le concret "il traîne", la substance "ritaline" qui permet un état d'hypervigilance... et il me fallait un troisième terme. J'ai bidouillé en me disant que l'idée de rétine, rappelait le souvenir et que le côté destructuré de "retina... il" pouvait coller avec le contexte.
La vérité, c'est que le titre de départ était "ritaline" et que lorsque les anagrammes m'ont sauté aux yeux, je n'ai pas résisté à l'envie d'en faire un truc.

[Nadir]

J'ai bidouillé en me disant que l'idée de rétine, rappelait le souvenir et que le côté destructuré de "retina... il" pouvait coller avec le contexte.

J'aime beaucoup l'idée derrière ! Je pense que c'est justement parce qu'il y a eu un vrai travail de recherche dans ces jeux-là, cette volonté-là (effort et volonté seulement connus de toi) que le "sens" m'a échappé. En fait, ton poème est photographique (le devoir de tout poème), mais si précis dans sa photographie... :

Les réverbères…
leur lumière diffractée par la pluie.

chaque vague est ce qu’elle est :
un long hululement perdu, la quête d’un ailleurs.   

Il s’est arrêté de pleuvoir et marcher jusqu’au bout de la digue m’a fait du bien. L’ouverture sur le large, le vent, le clapotis confus d’une mer croisée.

l’intensité clignotante des lumières

Un bruit. S’engouffrer sous une porte cochère

...que ce qu'inconsciemment le cerveau se promet c'est la découverte du récit en filigrane de tout ça. Enfin c'est seulement mon ressenti. Autrement il est très bien écrit.

[Goose]

Merci beaucoup pour ton avis et tes conseils.
Je devrais essayer de supprimer le "je" et/ou le poids du personnage. C'est peut-être cela qui donne envie de savoir qui c'est et ce qui lui est arrivé, pourquoi...
En fait j'ai trop lu les romans modernistes anglais et suis fasciné par le flux de conscience... le travail sur le cerveau qui part en vrille...
Bon, puis faut avouer que je suis fainéant et que ça m'arrange d'écrire par touches!