Mes yeux s'ouvrent sur un bien curieux décors.
Un vieux attablé et ses bouteilles singent la cène;
Il m'appelle, m'offre une chaise et une fois encore
Radote l'histoire du fils Christiansen.
" Un matin le jeune pâtre s'en va au pré
Pour mener à la pâture son opulent cheptel;
Arrivé, il laisse s'y sustenter la clientèle
Quand un bien épais brouillard vient les entourer.
L'inconfort est grand cependant le risque est nul;
Ses pensées malgré tout s'égarent aux voisins alpages
Là-bas, plaide-t-il, le loup ne fera aucun ravage
Et bien vite tous s'en vont vers le monticule.
L'alpage atteint la déception transparait
Car l'herbe suinte et il n'est aucun roc où se poser,
L'idée lui vient que là haut l'herbe est grasse et sans rosée,
Il se lève donc et tous cheminent au crêt.
Longeant bientôt la crête l'enfant caracole
Quand quelques gouttes s'en viennent le mener à l'abime,
Le troupeau, obéissant, s'élance alors de la cime
Et délaisse au sol les herbages du col."
Je ne sais ce que lui inspire ce trépas
Ni ce qui me vaut d'entendre de nouveau cette fable
Mais une fois terminé le vieux regarde la table,
Il s'assoupit et ne se réveillera pas.
