Les combats d’Arthur
Arthur ne peut plus dormir,
le souvenir d’un sépulcre est son abri,
fait de branchage,
le mystère d’une ombre le recouvre,
Arthur a des rêves de mousse moelleuse au pied d’un chêne,
mais Arthur est d’une taille sociale trop petite,
qui lui prodigue que de la solitude,
Arthur alors se cache du monde derrière des buissons de fortune,
le premier qui présente,
près des sources ou dans les ravins,
dans l’antre sourd des choses,
il se tapit, s’agrippe comme un lierre tenace,
il frisonne sous les branches des bois,
la haine et le fiel l’ont abandonné depuis longtemps,
pour faire place au silence en lui,
l’oubli qu’il voudrait souverain,
mais trop de parfums encore le dérangent,
ceux du ciel calme saupoudré de plumes blanches,
où les vents se nichent,
Arthur y cherche un dieu,
pas pour fuir les hommes,
mais pour entendre le bruit des feuilles,
se consacrer à l’étude du monde,
revenir à l’atome, l’atome d’une herbe profonde,
l’atome d’un rameau où plus rien n’est obscur,
où une nouvelle vallée s’élargit pour Arthur,
avec des oiseaux sans nuage,
des gouttes d’eau comme des atomes
qui font sortir les scarabées de dessous leur pierre,
où enfin toutes les profondeurs s’ouvrent dans des forêts sans ombre,
Arthur là devenant un lutteur éternel qui brave la mort, ses carnages,
efface les remords de l’esprit,
Arthur combattant les innombrables siècles de misère
qui faisaient du secret la richesse des tyrans,
Arthur exhume l’intime de l’abîme,
fait que le ténébreux en nous ne soit plus indomptable,
Arthur devient sauvage, sans plainte, ni bruit,
une rumeur simplement se répand au sein de ses images
qui le rend musical, harmonieux,
attentif jusqu’au fond des gouffres les plus effrayants,
Arthur aux lames des vagues se confie,
et jusqu’à l’infini enfin,
Arthur peut se contempler dans le miroir de la mer,
sans ses regrets de petitesse,
puisque tout jugement serait devenu caduc
