Les arbres au-dessus de nos têtes fuient la confusion du temps qui nous effleure avec le vent. Un épi de blé vient te pendre au menton, juste entre les dents; je veux voir l'or de ses frères se réverbérer sur ton ombre étrangère afin qu'étranger toi tu ne le sois plus...
Mes mains que labeurs et chaleurs ont flétries se demandent encore et encore se demandent pourquoi les tiennes les tiennent avec douceur tant qu'elles ne savent plus ni marcher ni se tenir correctement...
Mais bientôt oui je le sens bientôt tu t'en iras. Tu t'en iras rejoindre les murs froids et gris de la ville qui te décède, loin de moi qui te remède. Lorsque le devoir, sirène affreuse, t'appellera, et que mes arbres, mes champs et mon temps te fuiront au-dessus de nos têtes avec le vent, et que seules mes mains t'effleureront, avec retenue, à l'arrêt tout autant que le temps dans mes rêves...
