Instant fusionnel dans le pré
L’autorail vers Montauban s’arrête à toutes les gares, le soleil est haut il n’est que cinq heures, Lucien Duval lit probablement un roman dans l’autorail, il n’est que cinq heures l’autorail s’arrête à Le Montat, le roman comprend deux cent cinquante pages, Lucien Duval tourne la dix-septième,
une voyageuse monte à Le Montat, je suis dans le pré le cul dans l’herbe, bientôt le soleil allongera mon ombre dans le pré, Lucien Duval arrive à la dix-huitième page, la voyageuse s’assied sur la banquette usée, l’autorail quitte Le Montat, dans le pré mère tricote, elle commence la deuxième manche après avoir terminé la première, le long de la rivière les roseaux sont hauts, père marche dans les roseaux avec ses longues bottes, Lucien Duval parcourt les lignes de son roman, tandis que père pêche au lancer, que mère tricote, que mon cul écrase l’herbe dans le pré, que l’autorail roule vers Montauban, que Lucien Duval parcourt la dernière ligne de la dix-huitième page de son roman, la voyageuse regarde le paysage où dans un coin de celui-ci je regarde mère en train de tricoter, mère ne me regarde pas elle regarde le tricot qu’elle tricote pour moi, père ne quitte pas des yeux son hameçon au fil de l’eau,
il y a combien de distance entre mère et moi ? combien de distance entre père mère et moi ? combien de distance entre Le Montat et Montauban ? combien de distance entre Lucien Duval et la voyageuse ? combien de distance entre Lucien Duval et l’histoire de son roman ? combien de distance entre le soleil à cinq heures et l’ombre des humains dans le pré ?
l’autorail se rapproche maintenant de Fontanes qui sera la prochaine gare, mère avance sur son tricot tandis que père s’éloigne le long de la rivière et que je suis le cul dans l’herbe entre père et mère ayant choisi une couverture pour s’asseoir dans l’herbe, les roseaux maintenant atteignant les longues bottes de père qui dessine des S dans le ciel avec le fil de sa canne à pêche au lancer,
la voyageuse chausse des lunettes de soleil et plus personne alors ne voit où la voyageuse pose son regard même pas Lucien Duval qui attaque le haut de la page dix-neuf de son roman, même si parfois son regard cherche à voir les yeux de la voyageuse derrière ses lunettes, l’autorail bientôt va s’arrêter à Fontanes après avoir lancé son vieux bruit de klaxon,
mère enchaîne ses points de tricot, je me suis mis à genoux dans l’herbe car je voudrais avancer, le soleil aveuglant m’empêche de voir père, le viaduc au loin forme des jambes au-dessus des arbres et se fait caresser par la lumière, la voyageuse a un joli tricot rouge, ça Lucien Duval le voit entre les lignes de la page vingt de son roman,
et je n’en peux plus de rester le cul dans l’herbe, mère espère qu’il reviendra avec du poisson dans son panier, Lucien Duval espère que l’autorail arrivera à l’heure à Montauban avant que l’histoire du roman se termine, j’espère que le tricot que mère me tricote sera comme il faut, la voyageuse a-t-elle un espoir derrière ses lunettes noires ? père ne voudra pas revenir bredouille, mais avant que le héros du roman sorte de l’aventure l’autorail lance un vieux bruit de klaxon et s’arrête à Montalzat, personne ne monte à Montalzat,
l’autorail repart de Montalzat avec un bruit de klaxon qui fait bouger voyageurs et voyageuses sur leur banquette usée, une place est toujours libre à côté de la voyageuse, mère se dépêche de finir son tricot comme si elle avait un train à prendre, père ne peut pas aller plus vite que les poissons dans la rivière, les poissons prennent leur temps pour mordre à l’hameçon de mon père avant de mourir, ils sillonnent l’eau, ils font une danse, la dernière danse avant de mourir à l’hameçon de mon père, Lucien Duval ralentit sa lecture à cause des mots difficiles pour une histoire qui se complique, je voudrais avancer mais avancer où ?
tout le monde est occupé, le soleil est occupé, les oiseaux, les arbres, l’autorail est occupé à rouler, la voyageuse est occupée à espérer, l’herbe du pré commence à dorer sous le soleil couchant, à Caussade l’autorail s’arrête, des voyageurs montent, mais une place est encore libre à côté de la voyageuse sans espoir,
c’est alors que dans le pré mère me tend ses bras avec au bout les manches du tricot qu’elle veut mesurer sur mes bras, « voilà ton père qui revient » elle dit, les roseaux s’écartent devant les longues bottes du père, mon père est-il heureux ? je me demande en ne pouvant rien lire sur son visage, si des poissons remplissent son panier père sera heureux, c’est simple, si son panier est vide il nous disputera, Lucien Duval aimerait savoir si le héros de son roman est heureux, la voyageuse est malheureuse, ça se voit derrière ses lunettes noires et son tricot tout rouge,
attention voilà père qui arrive sous son chapeau il cache sa joie ou sa colère, mère est inquiète dissimulant souvent sa tristesse derrière un sourire, c’est alors que soudain un vieux bruit de klaxon déchire l’air, et sur le viaduc passe à vive allure un autorail, et les voyageurs regardent le pré, et ils voient trois ombres rassemblées dans le pré, et quand l’autorail déjà s’éloigne je me demande si les voyageurs ont bien vu notre bonheur inondant le pré, un pêcheur qui montre sa pêche miraculeuse, une mère qui enlace son enfant dans les bras de son tricot, un enfant heureux entre ses parents réunis,
l’autorail continue sa course, la voyageuse sans espoir descend à Cayrac, Lucien Duval regarde la place vide que laisse la voyageuse, Lucien Duval arrive au troisième chapitre de son roman qui lui tient compagnie jusqu’à Montauban, dans le pré on plie bagage car se prépare une douce averse d’été
