Que n’avons nous pas imaginé des matins hors saison, qui traînent auprès des berges d’un lac parmi d’autres? Beaucoup pensent qu’ils étaient aussi réels que notre passé immédiat. Je continue à en douter, non pas qu’ils aient poussé d’un songe. Non pas qu’ils aient franchi le temps long, au point de disparaître dans un soleil à la verticale des lacs.
Je ne me souviens que de nous, et des lacs sans fond. Puis il y a la jetée, à l’avant des eaux sombres où seules les trombes d’eau se reflètent avant et se dissipent. J’y ai cherché l’assemblage de mes idées simples. Pour en faire une histoire. Et t’en parler.
Je me revois sur cette jetée, pas après pas. Je pensais à un embarcadère mais aucun bateau ne s’y est jamais arrêté. Autour les eaux, à l'arrière la terre d’où nous venions, ses herbes hautes, coupées aux alentours de notre maison éphémère.
