L'anthologue apocalyptique qui réinventa l'amour
Il lui fut signifié que d'entre leurs myriades quelques-unes seulement devraient demeurer. Et, de lui seul, relèverait l'anthologie des étoiles. Pour l'accomplissement de cette tâche, une heure, toutefois la plus propice à l'éclat, lui était accordée. L'effroi le saisit, qui dessinait si nettement, sous les palpitances feues, la contemplation de son amie... de son amie, là-bas, si loin... son âme soeur d'Orient... Et déjà dans le silence de ses larmes s'éteignaient en coulant de longues constellations. Il fut grand temps de se redresser. Et il choisit. Ses mains abhorrées du travail brûlaient sans disparaître. Il songea à la mer, comme à la nuit définitive, où pourrait sombrer l'ultime lumière avec le corps inélucidable. Mais l'incandescence des mains recommençait le flambeau. Il les ouvrit fulguramment : elles parurent d'abord s'égailler, puis elles s'alentirent, et, point par point, allèrent composant une figure neuve, où il n'y avait plus aucun héroïsme approximatif, plus aucune superstition péremptoire, aucune ménagerie immémorée... Intime joaillier de silhouette, il avait porté à scintillation la joie simple et la marge lauréate de son amie, et un ciel se redéfinit tout autour avec une plus limpide profondeur, en sorte que le regard s'y trouvant dardé toucherait continûment à l'énigme.
De l'atelier d'Élexie
