Manon Lili
Médiocrité
Allongée sur le trottoir comme une putain, les lèvres au goût de bitume, le regard vitreux, j’admirais la lueur jaune pisse des lampadaires.
Médiocre ? soufflais-je d’une voix vaporeuse.
Comme si, d'une manière, j’attendais qu’une voix quelconque me rétorque un semblant de réponse, l’unique murmure que j’eus fut un faible écho, à peine audible, d’une bagnole au loin. Presque rassurée, un petit rictus se peint de manière maladroite sur mon portrait, l’œuvre d’un artiste raté à n’en point douter.
Le chant silencieux des rues comme seul partenaire, c’est sans doute mieux ainsi, pour la bêtise sans réflexion qu’un interlocuteur de viande me vomirait à la gueule.
Voilà des mois que j’oscille entre picole et réalisation d’actions sans grandes convictions, simplement pour faire bonne figure, médiocre est peut-être le mot approprié. Je fais probablement pitié mais la nuit toutes les épaves sont grises après tout. Toutes en compagnie du même poison corrosif, une répugnante ronde amorphe.
Le foie déchiré par les vapeurs d'essence, les amants d'un soir comme des quinquagénaires souffrants d'alzheimer, et les petits génies se mutilant le cerveau délibérément noyés dans les marres des réalités factices et les fantasmes avortés, amas de chairs difforme tel une orgie de poubelles faméliques.
Crachant des morceaux de craie et de chair, une bouillie sanglante entre les lèvres, clouée au trottoir par le poids des spiritueux, je fixais son regard aux reflets bleus.
Qu'est-ce qu'il y a de drôle ? Tu es sans doute le plus médiocre dans cette histoire. vomissais-je la bouche fendue.
Défigurée par le trottoir, des décennies de questions aux illusions de choix et de fausses décisions. J'espérais simplement, comme à chaque fin de paragraphes, que l'aube me violait pour la dernière fois.
