Bonjour,
J'ai écrit cette histoire durant un tic-tac.
Suite aux retours sur le forum et à ceux de mes deux petits bêta-lecteurs, je l'ai remaniée.
Je pense l'envoyer à l'appel à texte qui se termine à la fin du mois d'avril.
Je suis particulièrement intéressée par les retours qui ont trait à la construction, au rythme et au niveau de langue. (Mais les coquilles qui trainent, ça me va aussi, hein )
Bref, j'accepte tous les retours possibles et les critiques
V3 Dans la ville d’Alba, tout est blanc. Les maisons s’alignent comme des petits cubes le long des routes bien droites. Les dalles des trottoirs, soigneusement balayées, brillent comme la neige au soleil. Tout est propre, ordonné et lumineux.
Dans la ville d’Alba, il n’y a pas de place pour le désordre ou le mauvais temps. Ni pour les ombres d’ailleurs : elles font des taches partout et ont la mauvaise habitude de révéler les secrets de leur propriétaire. Aussi, personne ne les laisse trainer.
Longtemps, les habitants d’Alba ont porté leur ombre dans les bras, liée en petit fagot. C’était très élégant, mais pas très pratique. Alors les gens ont pris l’habitude de ne pas laisser sortir leur ombre de leur corps. On enseigne cela aux enfants tout-petits. C’est moins difficile qu’on ne croit, et au bout de quelques années, la plupart d’entre eux parvient à refouler son ombre correctement.
Pas Ombellia. Elle n’est toujours pas capable, à neuf ans, d’empêcher son ombre de s’échapper. Lorsqu’Ombellia rêvasse, son ombre trace sur le sol blanc des fleurs minuscules : des pâquerettes ou des violettes le plus souvent. Lorsqu’Ombellia est triste, son ombre griffonne de gros nuages noirs.
— Ombellia, range ton ombre, ordonnent les parents.
— Ce n’est pas beau de montrer ses pensées à tout le monde, dit le maitre. Prends donc exemple sur Solel.
Solel est un élève modèle. Il écoute beaucoup, parle peu et n’a jamais montré le moindre petit bout d’ombre à personne. Ombellia voudrait bien être son amie. Elle est fascinée par les orages et les arcs-en ciels qui défilent dans ses grands yeux noirs, mais elle n’aime pas son visage, lisse comme un masque.
« À quoi pense-t-il ? » se demande-t-elle souvent.
Aujourd’hui, Ombellia se concentre de toutes ses forces pour gommer son ombre. C’est le jour du dessin, la matière préféré d’Ombellia, et elle ne veut pas être punie. Le maitre montre des tableaux tout blancs mais, dans l’un d’entre eux, il y a une petite tâche crème, à peine visible. « On dirait un haricot égaré sur la banquise », songe Ombellia. Il lui semble bien triste tout seul dans ce désert blanc. Elle voudrait le réchauffer dans ses mains et le planter dans une terre bien noire et bien grasse. Elle y pense si fort qu’une petite ombre en forme de branche germe sur sa poitrine.
— Ombellia, c’est très mal élevé, dit le maitre en fronçant les sourcils.
La brindille se recroqueville et disparait à l’instant. Trop tard ! Les élèves éclatent de rire. Tous sauf Solel. Il la regarde très attentivement en silence. Il ne rit pas.
À la récréation, Ombellia se retrouve seule, comme toujours. Assise dans un coin de la cour, elle regarde les autres enfants courir et jouer ensemble. Elle voudrait bien les rejoindre, mais elle n’ose pas. Un ballon roule à ses pied et Ombellia tend le bras pour le ramasser. Malinde, une fillette blonde aux yeux clairs, impeccable dans sa robe immaculée, le lui arrache des mains.
— Ne le touche pas, sale
croque-soleil !
Le mot claque comme une gifle.
Croque-soleil : c’est ainsi qu’on appelle ainsi les gens qui ne maitrisent pas leur ombre. Ombellia est si peinée que son ombre bouillonne en elle, dévale le long de son corps comme une grosse vague et dégouline sur le gravier blanc de la cour en gros pâtés informes.
—Bleah ! s’exclame Malinde.
Des enfants s’approchent, attirés par le bruit.
Ombellia, paniquée, tente de ramasser son ombre à toute vitesse. Impossible ! L’ombre se tortille, lui coule entre les doigts et forme de longs tentacules visqueux par terre autour d’Ombellia. Tous les enfants s’écartent d’elle. Ombellia sent les larmes lui monter aux yeux et s’efforce de les ravaler.
Malinde entonne une petite chanson d’une voix moqueuse :
Petite fille croque-soleil
Ton ombre te sort des oreilles
Fais bien attention à toi,
Ou elle te dévorera. Ombellia tente de s’échapper. Elle s’élance en avant, se prend les pieds dans son ombre et s’étale de tout son long dans la flaque noire.
Les rires explosent partout autour d’elle. Les larmes roulent sur ses joues sans qu’elle puisse les en empêcher.
Elle sent alors une main contre la sienne. Une main chaude qui la tire vers le haut et l’aide à se remettre sur ses pieds. Une main ferme qui ne la lâche pas et, au bout de cette main, le bras de Solel et ses yeux noirs. Il ne dit rien mais ses yeux parlent pour lui. C’est comme un gros rayon de soleil qui la réchauffe tout entière.
Les rires se sont tus. Ombellia baisse les yeux. La pieuvre gluante a disparu, mais l’ombre est toujours là, comme une graine ronde et noire sur le sol tout blanc. Ombellia sourit et commence à dessiner.
L’ombre part de ses pieds et forme d’abord des troncs, puis elle lance à travers la cour des branches qui se couvrent de feuillage. Bientôt le gravier blanc disparait sous une forêt, pleine de buissons enchevêtrés et de fleurs sauvages. Des rayons de soleil dansent entre les feuilles.
Des « Ohhh ! » émerveillés s’élèvent devant ce spectacle.
— Comment tu as fait ? demande une toute petite fille.
Ombellia ne répond pas. Elle regarde le visage de Solel qui, pour la première fois, esquisse un sourire maladroit.
— C’est beau, dit-il. Je voudrais essayer moi aussi, dit-il.
— Rien de plus facile, répond Ombellia. Libère ton ombre. Laisse-la exister dehors.
— Je ne sais pas faire, s’attriste-t-il.
— Imagine une porte qui s’ouvre là, souffle Ombellia en posant un doigt sur le torse de Solel.
Solel ferme les yeux pour mieux se concentrer. Et de sa main s’envole une nuée d’oiseaux magnifiques aussi sombres que la nuit. Libres.
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